Blog

  • NGƯỜI CHỒNG CÙNG CÔ THƯ KÝ TRẺ ÂM THẦM LÀM GIẢ GIẤY TỜ ĐỂ CHIẾM CĂN BIỆT THỰ MÀ CHA VỢ ĐỂ LẠI CHO CÔ. HỌ CỐ TÌNH DỰNG LÊN MỘT KHOẢN NỢ KHỔNG LỒ, ÉP NGƯỜI VỢ PHẢI KÝ BÁN NHÀ…

    NGƯỜI CHỒNG CÙNG CÔ THƯ KÝ TRẺ ÂM THẦM LÀM GIẢ GIẤY TỜ ĐỂ CHIẾM CĂN BIỆT THỰ MÀ CHA VỢ ĐỂ LẠI CHO CÔ. HỌ CỐ TÌNH DỰNG LÊN MỘT KHOẢN NỢ KHỔNG LỒ, ÉP NGƯỜI VỢ PHẢI KÝ BÁN NHÀ…

    CHƯƠNG 1: CĂN BIỆT THỰ BẤT NGỜ KHÓA CỔNG

    “Cô ký vào đây, căn biệt thự sẽ được chuyển nhượng ngay trong chiều nay.”

    Giọng người môi giới vang lên giữa phòng khách rộng lớn, lạnh lùng như thể ông ta đang nói về một món đồ vô tri chứ không phải ngôi nhà mà cha của Lục Vãn Thanh đã dành gần nửa đời để xây dựng.

    Trước mặt cô là bản hợp đồng chuyển nhượng dày hơn ba mươi trang.

    Bên phải là chồng cô, Chu Mặc Thần.

    Bên trái là Tô Nhược Lam, nữ thư ký trẻ đã làm việc cạnh anh suốt ba năm.

    Nhược Lam mặc một chiếc váy trắng ôm sát, mái tóc uốn nhẹ buông xuống vai. Cô ta không còn giữ vẻ dè dặt của một nhân viên đến nhà cấp trên làm việc. Một tay cô ta đặt lên lưng ghế chủ nhà, tay còn lại lật xem bản sơ đồ căn biệt thự với ánh mắt không giấu nổi sự đắc ý.

    Phía đối diện là vợ chồng người mua cùng luật sư riêng.

    Tất cả đều đang chờ chữ ký của Vãn Thanh.

    Ngoài sân, những cành liễu ven hồ lay động trong gió đầu thu. Ánh nắng buổi chiều xuyên qua cửa kính lớn, phủ lên sàn đá cẩm thạch một lớp sáng dịu dàng.

    Khung cảnh yên bình ấy đối lập hoàn toàn với bầu không khí căng thẳng trong căn nhà.

    Chu Mặc Thần đẩy cây bút về phía vợ.

    “Đừng kéo dài thêm nữa.”

    Vãn Thanh nhìn cây bút.

    “Anh chắc chắn muốn bán căn nhà này?”

    Anh cau mày.

    “Chúng ta đã nói chuyện rất nhiều lần.”

    “Anh nói công ty đang nợ một trăm hai mươi triệu nhân dân tệ.”

    “Đúng.”

    “Anh nói nếu không thanh toán trong tuần này, toàn bộ tài sản chung sẽ bị niêm phong.”

    “Đúng.”

    “Anh còn nói căn biệt thự này là thứ duy nhất có thể cứu công ty.”

    Mặc Thần mất kiên nhẫn.

    “Em nhắc lại những chuyện đó để làm gì?”

    Vãn Thanh khẽ mỉm cười.

    “Để xác nhận anh không đổi ý.”

    Nhược Lam xen vào:

    “Chị Vãn Thanh, bây giờ không phải lúc giữ lại kỷ niệm. Công ty là tâm huyết của anh Mặc Thần. Chị là vợ anh ấy, lẽ ra phải hiểu và giúp anh ấy vượt qua khó khăn.”

    Vãn Thanh quay sang nhìn cô ta.

    “Cô gọi chồng tôi là gì?”

    Nhược Lam khựng lại.

    “Trình… Chu tổng.”

    “Vừa rồi cô gọi rất thân mật.”

    “Chị nghe nhầm.”

    “Có thể.”

    Vãn Thanh dựa lưng vào ghế, ánh mắt rơi xuống bàn tay của Nhược Lam.

    Trên ngón áp út của cô ta là một chiếc nhẫn kim cương nhỏ.

    Mẫu nhẫn đó Vãn Thanh từng thấy trong hóa đơn mua hàng giấu trong ngăn kéo phòng làm việc của chồng.

    Mặc Thần nói mua tặng một khách hàng nữ quan trọng.

    Bây giờ nó lại nằm trên tay thư ký của anh.

    Người môi giới ho nhẹ.

    “Bà Chu, bên mua đã chuyển tiền đặt cọc. Nếu bà tiếp tục trì hoãn, theo điều khoản thỏa thuận, phía bà có thể phải bồi thường.”

    Vãn Thanh hỏi:

    “Đặt cọc bao nhiêu?”

    “Mười triệu.”

    “Chuyển vào tài khoản nào?”

    Mặc Thần lập tức đáp:

    “Tài khoản công ty.”

    “Công ty nào?”

    “Vãn Thanh!”

    Anh đập tay xuống bàn.

    “Em có thể đừng hỏi những câu vô nghĩa nữa không?”

    Cả phòng yên lặng.

    Người mua nhìn nhau.

    Nhược Lam dịu giọng:

    “Anh đừng giận. Có lẽ chị ấy quá lưu luyến căn nhà.”

    Mặc Thần nhìn vợ, ánh mắt vừa lạnh lùng vừa bực bội.

    “Cha em để căn nhà cho em, anh biết. Nhưng người đã mất không thể giúp người đang sống giải quyết khoản nợ.”

    Vãn Thanh siết nhẹ đầu ngón tay.

    Cha cô, Lục Minh Sơn, đã qua đời ba năm trước.

    Căn biệt thự ven Tây Hồ này là món quà ông tặng con gái trong ngày cưới.

    Ngày trao chìa khóa, ông từng nói:

    “Cha không mong con sống dựa vào căn nhà. Cha chỉ mong dù sau này xảy ra chuyện gì, con vẫn có một nơi thuộc về riêng mình.”

    Khi ấy Chu Mặc Thần đứng bên cạnh, nắm tay vợ và hứa:

    “Con sẽ không bao giờ để Vãn Thanh phải một mình quay về đây.”

    Mười năm sau, chính anh là người ép cô bán nó.

    Vãn Thanh nhìn lên bức ảnh của cha treo giữa phòng khách.

    Trong ảnh, ông mặc bộ vest màu sẫm, nụ cười hiền từ.

    Cô hỏi:

    “Nếu cha tôi còn sống, anh có dám làm thế này không?”

    Mặc Thần cứng mặt.

    “Đừng lôi người đã mất vào chuyện kinh doanh.”

    “Căn nhà này là của ông ấy.”

    “Ông ấy đã cho em.”

    “Cho tôi, không phải cho anh.”

    “Chúng ta là vợ chồng.”

    “Vậy sao khoản nợ của công ty anh lại trở thành trách nhiệm của riêng tôi?”

    Mặc Thần đứng bật dậy.

    “Công ty đó nuôi sống cả gia đình!”

    Vãn Thanh bật cười.

    “Gia đình nào?”

    Ánh mắt cô lướt qua Nhược Lam.

    Cô ta lập tức quay mặt đi.

    Người luật sư phía bên mua nói:

    “Bà Chu, chúng tôi hiểu đây là quyết định khó khăn. Nhưng giấy tờ sở hữu hiện đứng tên bà. Nếu bà không ký, giao dịch không thể hoàn tất.”

    Mặc Thần bước đến bên vợ, hạ giọng:

    “Em muốn nhìn công ty phá sản sao?”

    “Không.”

    “Vậy ký đi.”

    “Anh chắc khoản nợ là thật?”

    Câu hỏi ấy khiến cả Mặc Thần và Nhược Lam đồng thời thay đổi sắc mặt.

    Chỉ rất nhẹ.

    Nhưng Vãn Thanh nhìn thấy.

    Mặc Thần lập tức nói:

    “Báo cáo tài chính em đã xem rồi.”

    “Báo cáo do ai chuẩn bị?”

    “Kế toán.”

    “Hay do thư ký của anh chuẩn bị?”

    Nhược Lam lạnh mặt.

    “Chị đang nghi ngờ tôi?”

    “Cô sợ bị nghi ngờ sao?”

    “Chị đừng vì không muốn bán nhà mà đổ lỗi cho người khác.”

    Vãn Thanh không tranh cãi.

    Cô cầm bút.

    Mặc Thần thở phào.

    Nhược Lam cũng khẽ cong khóe môi.

    Người mua nhanh chóng mở trang cuối cùng.

    “Bà ký ở đây, sau đó đóng dấu vân tay.”

    Vãn Thanh đặt đầu bút xuống giấy.

    Ngay khoảnh khắc mực vừa chạm trang hợp đồng, bên ngoài bỗng vang lên một tiếng “rầm” rất lớn.

    Cánh cổng sắt của biệt thự tự động khép lại.

    Hai lớp khóa điện tử cùng lúc bật chốt.

    Người mua giật mình.

    “Chuyện gì vậy?”

    Người môi giới đứng dậy nhìn ra cửa.

    “Có thể hệ thống bị lỗi.”

    Nhược Lam lập tức rút điện thoại.

    “Để tôi gọi bảo vệ.”

    Nhưng màn hình điện thoại không có tín hiệu.

    Cô ta cau mày.

    “Không có mạng?”

    Mặc Thần lấy máy của mình ra.

    Cũng không có sóng.

    Tất cả điện thoại trong phòng đều mất kết nối.

    Tiếp theo, rèm cửa tự động đồng loạt hạ xuống.

    Ánh sáng trong phòng vụt tối.

    Những chiếc đèn âm trần chuyển sang màu vàng nhạt.

    Người mua hoảng hốt:

    “Ông Chu, đây là chuyện gì?”

    Mặc Thần nhìn vợ.

    “Em đã làm gì?”

    Vãn Thanh vẫn ngồi yên.

    “Anh hỏi tôi sao?”

    “Căn nhà này do em quản lý hệ thống thông minh.”

    “Ba năm nay tôi chưa từng thay đổi cài đặt.”

    Nhược Lam chạy đến cửa chính.

    Cô ta ấn nút mở.

    Không phản ứng.

    Cô kéo tay nắm.

    Cửa đã khóa.

    “Anh Mặc Thần…”

    Giọng cô ta bắt đầu run.

    “Cửa không mở được.”

    Đúng lúc ấy, màn hình lớn treo trên tường phòng khách tự động bật sáng.

    Ban đầu chỉ là một nền đen.

    Sau đó xuất hiện dòng thời gian của một đoạn video.

    Mặc Thần chết lặng.

    Vãn Thanh nhìn đồng hồ.

    “Đúng ba giờ mười bảy phút.”

    Người luật sư quay sang.

    “Bà biết video sẽ phát?”

    Cô không trả lời.

    Hình ảnh trên màn hình hiện lên.

    Đó là phòng làm việc của Chu Mặc Thần tại tầng hai căn biệt thự.

    Ngày tháng hiển thị ở góc video: ba tháng trước.

    Trong video, Mặc Thần bước vào trước.

    Sau đó Nhược Lam theo vào.

    Cô ta đóng cửa, tháo áo khoác rồi ôm lấy anh từ phía sau.

    Sắc mặt người mua thay đổi.

    Người môi giới vội quay mặt đi.

    Nhược Lam hét lên:

    “Tắt đi!”

    Cô lao đến chiếc điều khiển trên bàn.

    Nhưng điều khiển không có tác dụng.

    Mặc Thần quay sang Vãn Thanh.

    “Em lắp camera trong phòng làm việc?”

    “Không.”

    “Vậy video này từ đâu?”

    “Anh nên hỏi người lắp nó.”

    Trên màn hình, Mặc Thần và Nhược Lam ngồi xuống ghế sofa.

    Giọng nói được thu rất rõ.

    Nhược Lam hỏi:

    “Anh đã thuyết phục cô ta bán nhà chưa?”

    Mặc Thần đáp:

    “Chưa. Cô ấy rất tin căn nhà là tài sản riêng, không dễ buông.”

    “Vậy khoản nợ giả thì sao?”

    “Báo cáo đã chuẩn bị xong.”

    “Cô ta có nghi ngờ không?”

    “Vãn Thanh không hiểu kinh doanh. Chỉ cần cho cô ấy thấy dấu đỏ của ngân hàng và vài công văn đòi nợ, cô ấy sẽ sợ.”

    Cả phòng khách lạnh ngắt.

    Người mua lập tức đứng dậy.

    “Khoản nợ giả?”

    Mặc Thần quát:

    “Video đã bị chỉnh sửa!”

    Trên màn hình, Nhược Lam cười.

    “Sau khi bán căn nhà, anh chuyển tiền qua công ty ở Singapore. Phần còn lại dùng để mua biệt thự mới cho chúng ta.”

    Mặc Thần nói:

    “Đừng nói quá sớm. Trước tiên phải khiến cô ấy ký.”

    “Còn người mua?”

    “Là người quen của em. Chuyển nhượng lòng vòng hai lần, cuối cùng căn nhà sẽ đứng tên công ty của em.”

    Nhược Lam trên màn hình tựa đầu vào vai anh.

    “Đến lúc ấy, cô ta vừa mất nhà vừa phải gánh khoản nợ giả. Anh chỉ cần ly hôn, cô ta sẽ ra đi tay trắng.”

    Một người trong nhóm mua nhà lập tức lùi lại.

    Tất cả ánh mắt đều dồn về phía Nhược Lam.

    Cô ta tái mét.

    “Không phải tôi!”

    Người đàn ông được giới thiệu là khách mua lạnh giọng:

    “Cô nói tôi chỉ đứng tên hộ vài tháng.”

    “Anh im đi!”

    “Cô còn nói căn nhà không có tranh chấp.”

    Nhược Lam lao đến túm tay ông ta.

    “Không được nói nữa!”

    Video tiếp tục.

    Lần này là cảnh cô ta mở két của Mặc Thần.

    Bên trong có con dấu công ty, giấy tờ ngân hàng và một tập hồ sơ mang tên Vãn Thanh.

    Nhược Lam lấy ra tờ giấy trắng có chữ ký.

    “Chữ ký này dùng được không?”

    “Được. Cô ấy từng ký giấy ủy quyền trống khi cha mất.”

    “Chúng ta chỉ cần sao chép sang hợp đồng bảo lãnh.”

    “Đúng.”

    Nghe đến đó, Vãn Thanh siết chặt tay.

    Ba năm trước, sau tang lễ cha, cô rơi vào trạng thái kiệt sức. Mặc Thần đưa cho cô nhiều giấy tờ liên quan đến thuế và tài sản, nói cô chỉ cần ký để luật sư xử lý.

    Cô đã tin anh.

    Chính chữ ký ngày ấy trở thành công cụ họ dùng để dựng khoản nợ.

    Nhược Lam nhìn quanh.

    “Phải ra khỏi đây.”

    Cô ta chạy đến cửa sổ nhưng cửa kính cũng đã khóa.

    Mặc Thần gào lên:

    “Vãn Thanh, mở cửa!”

    Cô bình tĩnh hỏi:

    “Anh sợ gì?”

    “Đây là giam giữ trái phép.”

    “Căn nhà đang thực hiện chế độ bảo vệ chứng cứ.”

    “Chế độ gì?”

    “Cha tôi cài đặt.”

    Mặc Thần sững lại.

    Trên màn hình, đoạn video chuyển sang một cảnh khác.

    Lần này không phải ba tháng trước.

    Mà là ba năm trước.

    Cha Vãn Thanh, Lục Minh Sơn, xuất hiện trong phòng khách.

    Ông ngồi trên chiếc ghế mà Vãn Thanh đang ngồi lúc này.

    Gương mặt gầy hơn trong ảnh, nhưng ánh mắt vẫn tỉnh táo.

    Ông nhìn thẳng vào camera.

    “Vãn Thanh, nếu con đang xem đoạn video này, có nghĩa hệ thống đã phát hiện giấy tờ căn nhà bị sử dụng trong một giao dịch có dấu hiệu giả mạo.”

    Vãn Thanh nhìn cha trên màn hình.

    Mắt cô cay xè.

    Cô đã biết video tồn tại, nhưng đây là lần đầu tiên xem toàn bộ.

    Cha cô tiếp tục:

    “Cha không mong ngày này đến. Nhưng cha hiểu lòng người có thể thay đổi.”

    Mặc Thần lùi lại.

    “Ông ấy đã biết?”

    Trên màn hình, Lục Minh Sơn nói:

    “Căn biệt thự này được đặt trong quỹ gia đình, quyền sử dụng thuộc về con gái ta. Không ai có thể bán nếu thiếu ba điều kiện: chữ ký trực tiếp của Vãn Thanh, xác nhận sinh trắc học và mã khóa do luật sư độc lập giữ.”

    Người luật sư phía bên mua lập tức cầm hợp đồng lên.

    “Trong hồ sơ chúng tôi nhận được không hề có thông tin về quỹ gia đình.”

    Vãn Thanh nói:

    “Bởi hồ sơ đó là giả.”

    Nhược Lam lắc đầu.

    “Không thể.”

    Lục Minh Sơn trên màn hình tiếp tục:

    “Nếu có người cố tình làm giả chữ ký hoặc dựng khoản nợ để buộc Vãn Thanh bán nhà, toàn bộ camera bí mật sẽ kích hoạt, cổng sẽ khóa trong thời gian tối đa hai mươi phút và dữ liệu sẽ tự động gửi đến luật sư cùng cơ quan chức năng.”

    Nhược Lam bỗng quỳ xuống lục túi xách.

    Cô ta lấy ra chiếc USB nhỏ, lao đến màn hình.

    “Tôi sẽ xóa!”

    Vãn Thanh nói:

    “Dữ liệu đã gửi đi từ lúc cổng khóa.”

    Nhược Lam dừng lại.

    Gương mặt cô ta không còn giọt máu.

    Mặc Thần quay sang vợ.

    “Em biết tất cả từ trước?”

    “Không phải tất cả.”

    “Em gài bẫy anh?”

    “Anh và cô ta tự bước vào.”

    “Vậy mấy tuần qua em giả vờ tin khoản nợ?”

    “Đúng.”

    “Em để anh chuẩn bị hợp đồng, gọi người mua đến…”

    “Để biết còn ai tham gia.”

    Người môi giới lập tức nói:

    “Tôi không biết gì. Tôi chỉ nhận hồ sơ từ ông Chu.”

    Khách mua cũng hoảng hốt:

    “Tôi chỉ đứng tên. Cô Tô nói sau ba tháng sẽ trả thêm phí.”

    Nhược Lam quay sang quát:

    “Các người đều nhận tiền rồi, bây giờ muốn đổ cho tôi sao?”

    Tiếng còi xe vang lên bên ngoài.

    Qua khe rèm, ánh đèn xanh đỏ phản chiếu lên cửa kính.

    Cảnh sát và luật sư đã đến.

    Nhược Lam lập tức chạy về phía cửa.

    Nhưng cửa vẫn khóa.

    Cô ta điên cuồng đập tay lên kính.

    “Mở cửa! Tôi phải ra ngoài!”

    Mặc Thần giữ vai cô ta.

    “Bình tĩnh.”

    “Anh buông tôi ra!”

    “Chúng ta chưa làm gì thành công. Chỉ cần nói đó là thảo luận giả định.”

    “Video ghi rõ hết rồi!”

    “Anh sẽ tìm luật sư.”

    “Anh có biết làm giả hợp đồng bảo lãnh nghiêm trọng thế nào không?”

    Nhược Lam đẩy anh ra.

    “Anh nói mọi thứ đã được sắp xếp! Anh nói cô ta sẽ không bao giờ biết!”

    Vãn Thanh nhìn hai người.

    Lần đầu tiên cô thấy họ không còn đứng cùng một phía.

    Khi lợi ích còn nguyên, họ gọi nhau dịu dàng.

    Khi nguy hiểm xuất hiện, mỗi người lập tức tìm cách đẩy trách nhiệm cho người kia.

    Cổng bắt đầu mở sau đúng hai mươi phút.

    Cảnh sát cùng luật sư Trần Chính Văn bước vào.

    Ông Trần từng là luật sư riêng của cha Vãn Thanh.

    Nhìn thấy cô, ông khẽ gật đầu.

    “Cô Lục, dữ liệu đã được tiếp nhận.”

    Mặc Thần lập tức nói:

    “Đây là hiểu lầm gia đình.”

    Luật sư Trần đặt một tập hồ sơ lên bàn.

    “Làm giả chữ ký, tạo hợp đồng bảo lãnh và cố ý chuyển nhượng tài sản thuộc quỹ không phải hiểu lầm gia đình.”

    Nhược Lam lùi dần về cửa.

    Một nữ cảnh sát ngăn cô ta.

    “Cô Tô, xin ở lại phối hợp.”

    “Tôi chỉ làm theo chỉ đạo của Chu tổng.”

    Mặc Thần quay phắt lại.

    “Cô nói gì?”

    “Anh là người lập kế hoạch.”

    “Cô là người tìm khách mua và làm hồ sơ giả!”

    “Nhưng chữ ký và con dấu đều do anh đưa.”

    Hai người bắt đầu tranh cãi ngay trước mặt mọi người.

    Vãn Thanh không còn muốn nghe.

    Cô bước đến trước màn hình.

    Hình ảnh cuối cùng của cha vẫn còn đó.

    Ông nhìn vào camera, giọng chậm rãi:

    “Con gái, nếu một ngày người con tin nhất phản bội con, đừng tự hỏi mình đã sai ở đâu. Lòng tin không phải lỗi. Người lợi dụng lòng tin mới là người sai.”

    Nước mắt Vãn Thanh rơi xuống.

    Ba năm qua, cô đã cố tỏ ra mạnh mẽ sau khi cha mất.

    Nhưng lúc này, nghe giọng ông vang lên trong căn nhà quen thuộc, cô mới nhận ra cha đã lo cho mình đến tận những ngày cuối cùng.

    Đằng sau cô, tiếng tranh cãi vẫn tiếp tục.

    Nhược Lam bất ngờ giật mạnh khỏi tay nữ cảnh sát, chạy thẳng ra cổng.

    Cô ta không lên xe.

    Không mang theo túi.

    Chỉ chạy bằng đôi giày cao gót trên con đường ven hồ, như thể muốn thoát khỏi tất cả những gì vừa bị phơi bày.

    Nhưng mới chạy được vài chục mét, cô ta bỗng dừng lại.

    Một chiếc xe màu đen đỗ bên kia đường.

    Từ trong xe bước xuống một người đàn ông trung niên.

    Vừa nhìn thấy ông ta, Nhược Lam lập tức quay đầu chạy ngược lại.

    Gương mặt cô ta hoảng sợ hơn cả lúc video phát lên.

    Vãn Thanh nhìn qua cửa.

    Cô chưa từng gặp người đàn ông ấy.

    Nhưng Mặc Thần vừa thấy ông ta đã khẽ lùi lại.

    “Ông… sao ông lại ở đây?”

    Người đàn ông lạnh lùng nhìn anh.

    “Tôi đến lấy lại số tiền mà hai người đã dùng tên công ty của tôi để dựng khoản nợ.”

    Nhược Lam run lên.

    “Không liên quan đến tôi.”

    Ông ta cười nhạt.

    “Cô Tô, cô thật sự nghĩ xóa vài tập tin là có thể phủi sạch mọi chuyện sao?”

    Vãn Thanh nhìn luật sư Trần.

    “Ông ấy là ai?”

    Luật sư Trần đáp:

    “Chủ thật sự của công ty được dùng làm chủ nợ giả.”

    Người đàn ông bước vào sân.

    Ông nhìn thẳng Vãn Thanh.

    “Tôi tên Hạ Chấn Đông. Tôi đến đây vì cha cô từng cứu tôi một mạng.”

    Ông lấy từ trong túi áo ra một chiếc phong bì.

    “Và vì ba ngày trước, tôi nhận được lá thư mà ông ấy đã gửi trước khi qua đời.”

    Vãn Thanh sững sờ.

    “Cha tôi gửi thư cho ông?”

    “Đúng.”

    “Trong thư viết gì?”

    Hạ Chấn Đông nhìn Mặc Thần và Nhược Lam.

    “Ông ấy nói nếu một ngày con rể muốn dùng một khoản nợ giả để chiếm căn nhà, tôi phải xuất hiện và nói ra một bí mật.”

    Mặc Thần tái mặt.

    “Bí mật gì?”

    Hạ Chấn Đông chậm rãi đáp:

    “Công ty của anh chưa từng thuộc về anh.”


    CHƯƠNG 2: KHOẢN NỢ KHÔNG HỀ TỒN TẠI

    Câu nói của Hạ Chấn Đông khiến tất cả những người có mặt trong phòng khách đồng loạt im lặng.

    Chu Mặc Thần nhìn ông ta như không hiểu.

    “Ông nói công ty nào?”

    “Tập đoàn Thiên Mặc.”

    “Ông điên rồi sao?”

    Mặc Thần bật cười, nhưng tiếng cười khô khốc.

    “Thiên Mặc do tôi thành lập từ mười năm trước.”

    “Anh đăng ký nó.”

    Hạ Chấn Đông kéo ghế ngồi xuống.

    “Nhưng vốn ban đầu không phải của anh.”

    Mặc Thần nhìn Vãn Thanh.

    “Em gọi ông ta đến để diễn trò?”

    Cô lắc đầu.

    “Tôi chưa từng gặp ông ấy.”

    Luật sư Trần nói:

    “Ông Hạ chủ động liên hệ với tôi sáng nay.”

    “Vì sao?”

    “Vì ông ấy phát hiện công ty của mình bị dùng làm chủ nợ trong hồ sơ giả.”

    Mặc Thần lập tức quay sang Nhược Lam.

    “Không phải cô nói công ty đó đã ngừng hoạt động sao?”

    Nhược Lam tránh ánh mắt.

    “Em… em chỉ làm theo thông tin người trung gian cung cấp.”

    Hạ Chấn Đông cười lạnh.

    “Công ty Trường Hải của tôi vẫn hoạt động bình thường. Hai người đã dùng con dấu giả, dựng hợp đồng vay một trăm hai mươi triệu và ghi tên tôi là người đại diện.”

    Người môi giới vội vàng giải thích:

    “Tôi chưa từng biết hồ sơ là giả.”

    Hạ Chấn Đông không nhìn ông ta.

    Ông chỉ mở phong bì, lấy ra một tập tài liệu cũ.

    “Chu Mặc Thần, mười năm trước anh có bao nhiêu tiền?”

    Mặc Thần siết tay.

    “Chuyện đó không liên quan.”

    “Anh có chưa đến một trăm nghìn nhân dân tệ.”

    “Thì sao?”

    “Vậy vốn đăng ký năm triệu lấy từ đâu?”

    “Nhà đầu tư.”

    “Nhà đầu tư nào?”

    Mặc Thần không đáp.

    Hạ Chấn Đông đặt một tờ chuyển khoản lên bàn.

    Người gửi: Lục Minh Sơn.

    Số tiền: năm triệu nhân dân tệ.

    Ngày chuyển: ba ngày trước khi Thiên Mặc thành lập.

    Vãn Thanh nhìn chứng từ.

    Cô chưa từng biết.

    Mặc Thần lập tức nói:

    “Đó là tiền cha cô cho vay. Tôi đã trả lại.”

    “Anh trả cho ai?”

    “Cho ông ấy.”

    “Có giấy xác nhận không?”

    “Chuyện đã lâu.”

    “Không có, đúng không?”

    Hạ Chấn Đông lấy thêm một bản hợp đồng.

    “Đây là thỏa thuận ủy thác đầu tư. Lục Minh Sơn nắm giữ sáu mươi phần trăm quyền lợi kinh tế trong Thiên Mặc. Vì muốn con rể có thể tự tin điều hành, ông ấy không đứng tên trực tiếp.”

    Mặc Thần giật tập giấy.

    “Giả!”

    Luật sư Trần nói:

    “Đã được công chứng.”

    “Không thể.”

    “Sau khi ông Lục qua đời, phần quyền lợi đó chuyển vào quỹ gia đình của cô Lục.”

    Vãn Thanh ngồi bất động.

    Cô cảm thấy mọi thứ trước mắt vừa quen vừa xa lạ.

    Mười năm qua, Mặc Thần luôn kể mình đã tự tay gây dựng công ty từ hai bàn tay trắng.

    Anh thường nói với nhân viên:

    “Không ai cho tôi cơ hội. Tôi tự tạo ra cơ hội.”

    Mỗi khi Vãn Thanh góp ý về tài chính, anh tỏ ra khó chịu.

    “Em không hiểu công ty được xây dựng khó khăn thế nào.”

    Cô từng tin thành công của anh là kết quả của ý chí và tài năng.

    Cô chưa từng biết cha mình âm thầm bỏ vốn.

    Mặc Thần nhìn vợ.

    “Em biết từ trước?”

    “Không.”

    “Em giả vờ.”

    “Tôi thật sự không biết.”

    “Cha em không thể giấu em chuyện này.”

    Hạ Chấn Đông nói:

    “Ông ấy giấu để bảo vệ lòng tự trọng của anh.”

    Mặc Thần bật cười.

    “Bảo vệ tôi?”

    “Ông Lục từng nói, nếu để anh biết mình đang điều hành công ty bằng tiền của cha vợ, anh sẽ cảm thấy bị coi thường.”

    “Ông ấy coi thường tôi ngay từ đầu.”

    “Không.”

    Hạ Chấn Đông nhìn thẳng vào anh.

    “Ông ấy đánh giá anh quá cao.”

    Câu nói khiến Mặc Thần đỏ mặt.

    Hạ Chấn Đông tiếp tục:

    “Ba năm trước, trước khi qua đời, ông Lục phát hiện anh âm thầm chuyển tiền công ty qua các công ty liên quan đến Tô Nhược Lam.”

    Nhược Lam lập tức phản bác:

    “Không có!”

    “Công ty Ánh Dương, công ty truyền thông Tinh Hà và chuỗi cửa hàng Lam Vũ đều đứng tên người thân của cô.”

    “Đó là các đối tác bình thường.”

    “Ba công ty không có nhân viên, không có văn phòng thật, nhưng trong hai năm nhận hơn sáu mươi triệu từ Thiên Mặc.”

    Nhược Lam quay sang Mặc Thần.

    “Anh nói những khoản đó đã xử lý sạch.”

    Mặc Thần quát:

    “Cô im đi!”

    Nhưng đã quá muộn.

    Câu nói của cô ta khiến những người xung quanh hiểu rõ.

    Vãn Thanh cảm thấy ngực mình lạnh buốt.

    Ngoại tình đã là một sự phản bội.

    Nhưng hóa ra suốt nhiều năm, họ còn cùng nhau rút tiền khỏi công ty mà cha cô đã bỏ vốn.

    Mặc Thần nhìn vợ.

    “Những khoản đó dùng cho dự án.”

    “Dự án nào?” cô hỏi.

    “Em không hiểu.”

    “Vậy anh giải thích.”

    “Đây không phải lúc.”

    “Anh luôn nói tôi không hiểu.”

    Vãn Thanh đứng dậy.

    “Nhưng tiền cha tôi đưa, căn nhà cha tôi tặng và cổ phần cha tôi để lại, anh đều hiểu rất rõ cách lấy đi.”

    Mặc Thần cứng họng.

    Luật sư Trần mở tập hồ sơ mới.

    “Cô Lục, theo điều khoản của quỹ, khi người điều hành Thiên Mặc có hành vi gây thiệt hại nghiêm trọng hoặc cố ý xâm phạm tài sản của người thụ hưởng, quyền biểu quyết sáu mươi phần trăm sẽ được kích hoạt ngay.”

    “Có nghĩa là gì?”

    “Có nghĩa từ thời điểm hệ thống xác nhận vụ chuyển nhượng giả, cô đã trở thành người kiểm soát thực tế của Thiên Mặc.”

    Nhược Lam ngã ngồi xuống ghế.

    Mặc Thần lắc đầu.

    “Không thể. Tôi là cổ đông lớn nhất.”

    “Cổ phần anh đứng tên phần lớn được giữ hộ cho quỹ.”

    “Tôi không ký thỏa thuận đó.”

    “Anh đã ký.”

    Luật sư Trần đưa ra một bản giấy.

    Chữ ký của Mặc Thần ở trang cuối.

    Anh nhìn thật lâu.

    “Đây là hồ sơ gì?”

    “Hợp đồng thành lập công ty năm đầu tiên.”

    “Cha cô ấy bảo đây là thỏa thuận vay vốn.”

    “Trong điều khoản phụ ghi rất rõ quyền sở hữu.”

    Mặc Thần nhớ lại.

    Mười năm trước, anh quá cần tiền.

    Lục Minh Sơn đặt trước mặt anh một tập hồ sơ, nói:

    “Cha không can thiệp việc con điều hành. Chỉ cần con ký đúng trách nhiệm.”

    Anh đã không đọc kỹ.

    Khi ấy anh tin dù có điều khoản gì, sau này cũng có thể thay đổi.

    Anh chưa từng nghĩ mười năm sau chính tập giấy ấy lấy đi quyền kiểm soát của mình.

    “Ông ấy gài bẫy tôi.”

    Vãn Thanh nhìn chồng.

    “Cha tôi đưa tiền để anh thành lập công ty. Đó là gài bẫy sao?”

    “Ông ấy chưa từng tin tôi.”

    “Anh đã chứng minh ông đúng.”

    Mặc Thần nhìn cô, ánh mắt chuyển từ hoảng loạn sang oán hận.

    “Em đã chờ ngày này từ lâu?”

    “Ngày nào?”

    “Ngày cướp công ty của anh.”

    Vãn Thanh bật cười.

    “Anh cùng nhân tình làm giả giấy để chiếm nhà của tôi, nhưng lại nói tôi cướp công ty?”

    “Thiên Mặc là tâm huyết của tôi.”

    “Căn biệt thự này cũng là tâm huyết của cha tôi.”

    “Không giống nhau.”

    “Vì thứ của anh thì quan trọng, còn thứ của tôi có thể tùy tiện đem bán?”

    Mặc Thần im lặng.

    Một cảnh sát bước tới, yêu cầu những người liên quan lần lượt cung cấp điện thoại và tài liệu.

    Nhược Lam bất ngờ ôm túi xách.

    “Điện thoại là tài sản cá nhân.”

    Nữ cảnh sát nói:

    “Chúng tôi chỉ đề nghị cô phối hợp bảo toàn chứng cứ.”

    “Trong đó có thông tin riêng tư.”

    “Cô có thể làm việc cùng luật sư.”

    Nhược Lam nhìn về phía cửa.

    Hạ Chấn Đông lạnh lùng nói:

    “Cô đang nghĩ đến chiếc điện thoại thứ hai sao?”

    Cô ta cứng người.

    “Ông nói gì?”

    “Chiếc điện thoại cô giấu trong hộc xe.”

    “Không có.”

    “Người của tôi đã nhìn thấy cô dùng nó liên lạc với kế toán Trương.”

    Mặc Thần quay phắt sang cô.

    “Cô còn liên lạc với ông ta?”

    “Em chỉ hỏi tình hình.”

    “Anh đã nói phải cắt liên lạc.”

    “Em sợ ông ta khai.”

    “Cô…”

    Nhược Lam nổi giận.

    “Anh đừng đổ hết lên đầu tôi. Nếu không có anh đưa con dấu và chữ ký, tôi làm được gì?”

    “Cô là người đề xuất khoản nợ giả.”

    “Nhưng anh đồng ý!”

    Hai người lại tranh cãi.

    Vãn Thanh nhìn họ, trong lòng không còn đau như lúc đầu.

    Khi phát hiện chồng ngoại tình, cô từng mất ngủ suốt nhiều đêm.

    Cô tự hỏi mình đã thiếu điều gì.

    Cô không đủ trẻ trung?

    Không đủ dịu dàng?

    Hay vì sau khi cha mất, cô trở nên trầm lặng, không còn khiến anh cảm thấy vui vẻ?

    Nhưng bây giờ cô hiểu.

    Sự phản bội của Mặc Thần không bắt nguồn từ thiếu sót của cô.

    Nó bắt nguồn từ lòng tham của anh.

    Anh muốn vợ mang lại sự ổn định, muốn nhân tình mang lại cảm giác mới mẻ, muốn giữ công ty do cha vợ bỏ vốn, lại muốn chiếm cả căn nhà thuộc về cô.

    Anh chưa từng nghĩ mình phải từ bỏ bất cứ thứ gì.

    Hạ Chấn Đông bước đến cạnh Vãn Thanh.

    “Cha cô từng dặn tôi một câu.”

    “Câu gì?”

    “Ông ấy nói nếu cô phát hiện sự thật, có thể cô sẽ chọn tha thứ.”

    Vãn Thanh cười buồn.

    “Cha hiểu tôi.”

    “Nhưng ông ấy cũng nói tôi phải nhắc cô rằng tha thứ không đồng nghĩa với trao cho người khác cơ hội tiếp tục làm hại mình.”

    Cô im lặng.

    Cảnh sát đưa Mặc Thần và Nhược Lam đi lấy lời khai.

    Trước khi rời khỏi biệt thự, Mặc Thần dừng trước mặt vợ.

    “Vãn Thanh, chúng ta nói chuyện riêng.”

    “Không cần.”

    “Anh có thể giải thích.”

    “Anh đã giải thích bằng đoạn video.”

    “Anh chỉ nhất thời hồ đồ.”

    “Ba năm là nhất thời?”

    “Chuyện giữa anh và Nhược Lam không như em nghĩ.”

    “Cô ta đeo nhẫn anh mua, cùng anh lập công ty rút tiền và lên kế hoạch chiếm nhà.”

    “Anh chưa từng định bỏ em.”

    Vãn Thanh nhìn anh.

    Câu nói ấy còn khiến cô lạnh hơn lời thừa nhận ngoại tình.

    “Anh nghĩ không định bỏ tôi là một ân huệ sao?”

    “Anh vẫn coi em là vợ.”

    “Còn cô ta là gì?”

    Mặc Thần không trả lời.

    Vãn Thanh nói:

    “Anh muốn giữ tôi để có danh dự, giữ cô ta để có cảm xúc, giữ công ty để có quyền lực và giữ căn nhà để có tài sản.”

    Cô mỉm cười nhạt.

    “Anh không yêu ai cả. Anh chỉ yêu cảm giác mọi thứ thuộc về mình.”

    Mặc Thần nhìn cô, môi run lên.

    “Em thật sự muốn hủy hoại anh?”

    “Tôi không cần.”

    Cô quay sang màn hình đã tắt.

    “Anh tự làm rồi.”

    Anh bị đưa đi.

    Nhược Lam đi phía sau.

    Khi ngang qua Vãn Thanh, cô ta bỗng dừng lại.

    “Chị nghĩ mình thắng sao?”

    Vãn Thanh nhìn cô ta.

    “Cô muốn nói gì?”

    “Anh ấy chưa từng yêu chị.”

    “Vậy anh ấy yêu cô?”

    “Ít nhất anh ấy nói sẽ cưới tôi.”

    “Anh ấy cũng từng nói sẽ bảo vệ tôi cả đời.”

    Nhược Lam cứng mặt.

    Vãn Thanh tiếp tục:

    “Lời hứa của một người có thể phản bội vợ để chiếm tài sản của cô ấy, cô thật sự xem là phần thưởng sao?”

    Nhược Lam không nói được.

    Nữ cảnh sát thúc giục cô ta đi.

    Căn biệt thự dần yên tĩnh.

    Người mua và môi giới để lại lời khai rồi rời đi.

    Chỉ còn Vãn Thanh, luật sư Trần và Hạ Chấn Đông.

    Vãn Thanh đi vào phòng làm việc của cha.

    Căn phòng vẫn giữ nguyên cách bài trí cũ.

    Trên bàn có chiếc nghiên mực, vài cuốn sách kinh tế và cây bút máy ông thường dùng.

    Cô ngồi xuống ghế.

    “Chú Hạ, cha cháu còn nói gì trong thư?”

    Hạ Chấn Đông lấy phong bì đưa cho cô.

    “Cô nên tự đọc.”

    Lá thư được viết chỉ một tuần trước khi Lục Minh Sơn qua đời.

    “Chấn Đông,

    Tôi không chắc mình còn đủ thời gian nói hết với Vãn Thanh.

    Mặc Thần thông minh, nhưng lòng tham của nó lớn hơn khả năng tự kiềm chế. Tôi đã phát hiện nó chuyển tiền công ty cho một cô gái tên Tô Nhược Lam.

    Tôi chưa nói với con gái vì chưa có đủ bằng chứng. Vãn Thanh vừa mất mẹ, tôi không muốn con bé chịu thêm cú sốc.

    Tôi đã cài hệ thống bảo vệ căn nhà và để cổ phần trong quỹ.

    Nếu một ngày Mặc Thần thật sự quay sang làm hại Vãn Thanh, xin ông giúp con bé hiểu rằng những thứ ấy vốn thuộc về nó.

    Nhưng còn một chuyện quan trọng hơn.

    Nhược Lam không tiếp cận Mặc Thần chỉ vì tình cảm.

    Cha của cô ta từng làm việc tại công ty cũ của tôi. Ông ta tin tôi đã khiến gia đình họ phá sản.

    Nếu cô ta quay lại, mục tiêu có thể không chỉ là tiền.

    Hãy tìm chiếc sổ màu đỏ trong két bí mật ở tầng hầm.

    Trong đó có sự thật về cái chết của mẹ Vãn Thanh.”

    Tay Vãn Thanh run lên.

    Mẹ cô qua đời trong một vụ tai nạn xe mười hai năm trước.

    Gia đình luôn tin đó chỉ là tai nạn.

    Cô ngẩng đầu.

    “Két bí mật ở tầng hầm?”

    Luật sư Trần cau mày.

    “Tôi chưa từng nghe.”

    Hạ Chấn Đông nói:

    “Cha cô chỉ nhắc trong thư.”

    Ba người xuống tầng hầm.

    Sau gần nửa giờ tìm kiếm, họ phát hiện một hốc nhỏ phía sau tủ rượu.

    Bên trong có chiếc két cơ.

    Mã khóa là ngày sinh của Vãn Thanh.

    Chiếc két mở ra.

    Không có sổ màu đỏ.

    Chỉ còn một mảnh giấy bị xé.

    Trên đó viết:

    “Muốn lấy lại cuốn sổ, hãy bảo Tô Nhược Lam đến nghĩa trang Thanh Sơn một mình trước nửa đêm.”

    Vãn Thanh nhìn đồng hồ.

    Bảy giờ tối.

    Nhược Lam đang ở cơ quan điều tra.

    Ai đó biết rõ chiếc sổ tồn tại.

    Và người đó muốn dùng cô ta làm vật trao đổi.

    Hạ Chấn Đông nói:

    “Có người đã vào tầng hầm trước chúng ta.”

    Luật sư Trần kiểm tra camera.

    Hệ thống ghi lại một người mặc áo khoác trùm đầu bước vào biệt thự hai tuần trước bằng mã quản trị.

    Người ấy không lộ mặt.

    Nhưng khi cúi xuống mở két, cổ tay lộ ra một hình xăm nhỏ.

    Hạ Chấn Đông vừa nhìn đã đổi sắc mặt.

    “Là con trai tôi.”

    Vãn Thanh sững sờ.

    “Con trai chú?”

    “Đúng.”

    “Tại sao anh ấy lấy sổ của cha cháu?”

    Hạ Chấn Đông ngồi xuống ghế.

    “Vì mẹ cô không qua đời trong một tai nạn bình thường.”

    “Chú biết chuyện?”

    Ông nhắm mắt.

    “Ngày hôm đó, người lái chiếc xe phía sau mẹ cô là tôi.”


    CHƯƠNG 3: NGƯỜI VỢ ĐÃ HÀNH ĐỘNG TỪ TRƯỚC

    Không gian tầng hầm trở nên ngột ngạt.

    Vãn Thanh nhìn Hạ Chấn Đông, cảm giác như lại vừa bước vào một bí mật khác.

    “Chú nói rõ đi.”

    Ông im lặng rất lâu.

    Mười hai năm trước, Lục Minh Sơn và Hạ Chấn Đông cùng đầu tư một dự án khu nghỉ dưỡng ở ngoại ô Tô Châu.

    Dự án bị một nhóm cổ đông cấu kết rút vốn, khiến công ty đứng trước nguy cơ phá sản.

    Cha của Tô Nhược Lam, Tô Quang Dũng, là giám đốc tài chính.

    Toàn bộ chứng từ đều mang chữ ký của ông ta.

    Khi sự việc bị phát hiện, Tô Quang Dũng khẳng định mình làm theo lệnh cấp trên.

    Nhưng không có bằng chứng.

    Ông ta bị truy cứu trách nhiệm, gia đình mất toàn bộ tài sản.

    Không lâu sau, ông qua đời vì bệnh.

    Nhược Lam khi ấy mới mười sáu tuổi.

    Cô ta luôn tin Lục Minh Sơn đã đẩy cha mình ra làm người chịu thay.

    “Còn mẹ cháu?” Vãn Thanh hỏi.

    Hạ Chấn Đông đáp:

    “Mẹ cô phát hiện một cuốn sổ ghi lại các giao dịch thật. Bà ấy hẹn tôi mang nó đến gặp cảnh sát.”

    “Sau đó?”

    “Trên đường đi, có xe bám theo.”

    “Là ai?”

    “Tôi không nhìn rõ.”

    “Chú lái xe phía sau mẹ cháu?”

    “Đúng. Tôi cố cảnh báo nhưng bà ấy tăng tốc vì hoảng sợ.”

    Giọng ông nghẹn lại.

    “Ở khúc cua gần núi Thiên Mục, chiếc xe mất lái.”

    Vãn Thanh nhắm mắt.

    Hình ảnh tang lễ của mẹ hiện lên.

    Khi ấy cô mới hai mươi tuổi.

    Cha đứng trước di ảnh, chỉ trong một đêm đã già đi rất nhiều.

    “Cuốn sổ đâu?”

    “Sau tai nạn, không ai tìm thấy.”

    “Nhưng cha cháu nói nó ở trong két.”

    “Có lẽ mẹ cô đã gửi lại trước khi đi.”

    “Con trai chú lấy nó vì sao?”

    Hạ Chấn Đông siết tay.

    “Con trai tôi, Hạ Tử Khiêm, từng yêu Tô Nhược Lam.”

    Vãn Thanh sững sờ.

    “Cô ta không chỉ là nhân tình của Mặc Thần?”

    “Trước khi vào Thiên Mặc, cô ta và Tử Khiêm đã quen nhau bốn năm.”

    “Vậy tại sao cô ta tiếp cận chồng cháu?”

    “Có thể để trả thù nhà cô.”

    “Hay có thể vì cả hai cùng lên kế hoạch.”

    Luật sư Trần nói:

    “Chúng ta phải báo cảnh sát.”

    Hạ Chấn Đông gật đầu.

    Nhưng điện thoại ông lập tức rung.

    Một tin nhắn từ Hạ Tử Khiêm:

    “Cha đừng báo ai. Nếu muốn cuốn sổ nguyên vẹn, đưa Nhược Lam đến nghĩa trang.”

    Kèm theo là ảnh cuốn sổ màu đỏ.

    Vãn Thanh nói:

    “Anh ta đang theo dõi chúng ta.”

    Hạ Chấn Đông nhìn quanh tầng hầm.

    “Có thể camera đã bị xâm nhập.”

    Luật sư Trần lập tức gọi cho cảnh sát phụ trách vụ án.

    Trong khi đó, Vãn Thanh ngồi xuống chiếc ghế gỗ.

    Mọi chuyện dường như rối tung.

    Chồng phản bội cô.

    Nhân tình của anh có thể tiếp cận gia đình để trả thù.

    Con trai ân nhân của cha lại đang giữ bằng chứng liên quan đến cái chết của mẹ.

    Nhưng giữa hàng loạt bí mật, cô nhận ra một điều.

    Tô Nhược Lam đã hoảng sợ bỏ chạy không chỉ vì đoạn video ngoại tình.

    Khi nhìn thấy Hạ Chấn Đông ngoài cổng, cô ta sợ vì biết Hạ Tử Khiêm có thể đã phản bội mình.

    Vãn Thanh nói:

    “Chúng ta cần gặp Nhược Lam.”

    Tại cơ quan điều tra, cô ta đang ngồi trong phòng lấy lời khai.

    Khi thấy Vãn Thanh bước vào cùng luật sư, cô ta cười nhạt.

    “Chị đến xem tôi thảm hại thế nào?”

    “Cô biết Hạ Tử Khiêm đang giữ cuốn sổ màu đỏ.”

    Nụ cười của Nhược Lam lập tức biến mất.

    “Chị nói gì?”

    “Anh ta yêu cầu đưa cô đến nghĩa trang Thanh Sơn.”

    Cô ta đứng bật dậy.

    “Không thể.”

    “Cô biết cuốn sổ?”

    “Không.”

    “Vậy vì sao sợ?”

    “Anh ấy không nên lấy nó.”

    “Cô biết nó ở trong két.”

    Nhược Lam im lặng.

    Vãn Thanh ngồi xuống đối diện.

    “Cô tiếp cận Mặc Thần vì muốn trả thù gia đình tôi?”

    “Ban đầu.”

    “Sau đó?”

    “Sau đó tôi nhận ra anh ấy tham lam hơn tôi nghĩ.”

    “Cô yêu anh ấy?”

    Nhược Lam bật cười.

    “Chị thật sự muốn biết sao?”

    “Tôi muốn biết cô đã làm gì.”

    “Anh ấy là người chủ động.”

    “Cô không từ chối.”

    “Tại sao phải từ chối?”

    “Vì cô đang quen Hạ Tử Khiêm.”

    Nhược Lam nhìn cô.

    “Anh ấy nói?”

    “Cha anh ấy nói.”

    Cô ta nhắm mắt.

    Rất lâu sau mới lên tiếng:

    “Tử Khiêm biết tôi tiếp cận Chu Mặc Thần.”

    “Anh ta đồng ý?”

    “Đó là kế hoạch của chúng tôi.”

    “Lấy tiền công ty và chiếm căn biệt thự?”

    “Ban đầu chỉ muốn tìm cuốn sổ.”

    “Vì sao?”

    “Để chứng minh cha tôi không phải người duy nhất có lỗi.”

    “Nhưng cô không tìm được.”

    “Cha chị quá cẩn thận.”

    “Vậy cô chuyển sang lấy tiền?”

    Nhược Lam không phủ nhận.

    “Chu Mặc Thần quá dễ dụ.”

    “Cô đừng đổ hết cho anh ta.”

    “Tôi không đổ.”

    Cô ta nhìn Vãn Thanh.

    “Tôi chỉ nói sự thật. Anh ta thích cảm giác được một phụ nữ trẻ ngưỡng mộ. Tôi chỉ cần nói chị lạnh nhạt, không hiểu anh ta, còn tôi tin tưởng anh ta, anh ta đã tự bước đến.”

    “Còn kế hoạch chiếm nhà?”

    “Anh ta nghĩ ra.”

    “Cô tìm khách mua.”

    “Đúng.”

    “Cô dự định căn nhà đứng tên mình.”

    “Đúng.”

    “Đó không còn là trả thù cho cha cô.”

    Nhược Lam siết môi.

    “Sau nhiều năm nghèo khó, chị nghĩ tôi không có quyền muốn một căn nhà sao?”

    “Có.”

    Vãn Thanh bình tĩnh đáp.

    “Nhưng cô không có quyền lấy nhà của người khác.”

    Nhược Lam im lặng.

    Vãn Thanh đặt điện thoại có tin nhắn của Tử Khiêm lên bàn.

    “Anh ta yêu cầu cô đến nghĩa trang.”

    “Tôi không đi.”

    “Cô sợ anh ta làm gì?”

    “Anh ấy đã thay đổi.”

    “Vì cô yêu Mặc Thần?”

    “Không.”

    “Vậy vì sao?”

    Nhược Lam cười chua chát.

    “Vì tôi định bỏ anh ấy sau khi lấy được tiền.”

    Cô ta nói rõ.

    Sau khi chiếm biệt thự, Nhược Lam dự định chuyển toàn bộ tiền ra nước ngoài rồi rời khỏi cả Mặc Thần lẫn Tử Khiêm.

    Tử Khiêm phát hiện kế hoạch.

    Anh ta lấy cuốn sổ trước, định dùng nó ép cô quay lại.

    “Anh ấy không muốn công lý cho cha cô?”

    “Không còn.”

    “Còn cô?”

    “Ban đầu có.”

    “Sau đó cô cũng chỉ muốn tiền.”

    Nhược Lam cúi đầu.

    Vãn Thanh thấy trong mắt cô ta không chỉ có sợ hãi, mà còn có sự trống rỗng.

    Một kế hoạch bắt đầu bằng thù hận đã biến thành lòng tham.

    Cuối cùng, ngay cả mục đích ban đầu cũng bị quên lãng.

    Cảnh sát đồng ý xây dựng kế hoạch tại nghĩa trang.

    Nhược Lam được yêu cầu phối hợp.

    Cô ta phản đối.

    “Tử Khiêm sẽ làm hại tôi.”

    Vãn Thanh nói:

    “Anh ta vẫn còn yêu cô.”

    “Chính vì vậy mới đáng sợ.”

    Cuối cùng, Nhược Lam chấp nhận sau khi được đảm bảo an toàn.

    Mười một giờ bốn mươi phút đêm, nghĩa trang Thanh Sơn chìm trong sương.

    Nhược Lam mặc áo khoác đen, đi một mình theo con đường lát đá.

    Thiết bị liên lạc được giấu trong khuy áo.

    Cảnh sát bố trí ở xa.

    Vãn Thanh ngồi trong xe chỉ huy cùng Hạ Chấn Đông.

    Ông liên tục nhìn màn hình.

    “Là lỗi của tôi.”

    “Chú không thể chịu trách nhiệm thay con trai.”

    “Nhưng tôi đã quá bận với công việc sau khi mẹ nó mất. Tôi không biết nó sống cùng thù hận.”

    Vãn Thanh nhìn ông.

    “Cha cháu cũng từng nghĩ che giấu sự thật là bảo vệ con.”

    “Ông ấy sai sao?”

    “Ông ấy yêu cháu.”

    “Nhưng?”

    “Nhưng tình yêu không làm cho mọi quyết định đều đúng.”

    Trên màn hình, Nhược Lam đến trước một ngôi mộ cũ.

    Hạ Tử Khiêm bước ra từ sau hàng cây.

    Anh ta khoảng ba mươi lăm tuổi, gương mặt gầy, mắt thâm quầng.

    Trong tay là cuốn sổ đỏ.

    “Em đến rồi.”

    Nhược Lam dừng cách anh ta vài mét.

    “Đưa cuốn sổ cho em.”

    “Em sẽ đi đâu?”

    “Không liên quan đến anh.”

    “Em định theo Chu Mặc Thần?”

    “Anh ta đã bị điều tra.”

    “Vậy em vẫn muốn bỏ đi?”

    “Đúng.”

    Tử Khiêm cười.

    “Anh đã giúp em tất cả.”

    “Anh giúp vì anh cũng hận nhà họ Lục.”

    “Anh làm vì em.”

    “Không. Anh làm vì muốn giữ em.”

    Anh ta siết cuốn sổ.

    “Chỉ cần có thứ này, chúng ta có thể chứng minh cha em bị oan.”

    “Sau đó thì sao?”

    “Chúng ta rời Hàng Châu.”

    “Em không đi cùng anh.”

    Tử Khiêm cứng người.

    “Vì sao?”

    “Vì em chưa từng yêu anh nhiều như anh nghĩ.”

    Câu nói khiến gương mặt anh ta méo đi.

    “Em dùng anh?”

    “Chúng ta dùng lẫn nhau.”

    “Anh đã lấy cuốn sổ cho em.”

    “Anh tự chọn.”

    Tử Khiêm giơ bật lửa.

    “Nếu em không đi cùng anh, anh đốt nó.”

    Nhược Lam bước tới.

    “Anh đốt đi.”

    Anh ta ngạc nhiên.

    “Em không cần nữa.”

    “Đó là bằng chứng của cha em.”

    “Cha em đã mất. Cuốn sổ không thể trả lại những năm tháng đó.”

    “Vậy em chỉ cần tiền?”

    “Ít nhất tiền có thể thay đổi cuộc sống.”

    Tử Khiêm nhìn cô như nhìn người xa lạ.

    “Em thật sự trở thành như vậy?”

    Nhược Lam cười.

    “Chúng ta đều vậy.”

    Anh ta bật lửa.

    Ngay lúc ngọn lửa chạm mép sổ, cảnh sát lao ra.

    Tử Khiêm hoảng hốt quay người chạy.

    Hạ Chấn Đông mở cửa xe định đuổi theo.

    Vãn Thanh giữ ông lại.

    “Để họ xử lý.”

    Cuộc truy đuổi kết thúc sau vài phút.

    Tử Khiêm bị khống chế trước cổng nghĩa trang.

    Cuốn sổ chỉ cháy một góc.

    Bên trong ghi lại đầy đủ dòng tiền của dự án mười hai năm trước.

    Nó chứng minh Tô Quang Dũng có tham gia làm giả chứng từ, nhưng người chủ mưu là một cổ đông khác đã rời Trung Quốc.

    Lục Minh Sơn không đẩy ông ta ra chịu thay.

    Ngược lại, ông từng đề nghị Tô Quang Dũng hợp tác để giảm trách nhiệm, nhưng ông ta từ chối vì sợ gia đình người chủ mưu trả thù.

    Cuốn sổ cũng ghi lại việc mẹ Vãn Thanh đã thu thập bằng chứng.

    Vụ tai nạn của bà có dấu hiệu bị người chủ mưu cho xe bám theo, nhưng không có bằng chứng cho thấy Hạ Chấn Đông gây ra.

    Sự thật không hoàn toàn minh oan cho cha Nhược Lam.

    Nhưng nó cho thấy ông không phải người duy nhất.

    Khi được nghe kết quả, Nhược Lam ngồi im rất lâu.

    “Vậy cha tôi thật sự có lỗi?”

    Vãn Thanh đáp:

    “Ông ấy có lỗi, nhưng cũng bị người khác lợi dụng.”

    “Suốt bao năm tôi tin cha chị đã hại gia đình tôi.”

    “Cô có quyền đau khổ.”

    “Nhưng không có quyền làm những gì tôi đã làm?”

    “Đúng.”

    Nhược Lam bật cười rồi khóc.

    “Cuối cùng tôi chẳng còn gì.”

    “Cô vẫn còn cơ hội chịu trách nhiệm và làm lại.”

    “Chị không hận tôi sao?”

    “Có.”

    Vãn Thanh không che giấu.

    “Tôi hận cô đã chen vào hôn nhân của tôi, lấy tiền công ty và muốn chiếm căn nhà cha tôi để lại.”

    “Vậy sao còn nói tôi có thể làm lại?”

    “Vì hận cô không có nghĩa tôi muốn cô hủy cả đời.”

    Nhược Lam nhìn cô thật lâu.

    Sau đó cúi đầu.

    Một tháng sau, kết quả điều tra sơ bộ được công bố.

    Chu Mặc Thần bị đình chỉ toàn bộ chức vụ tại Thiên Mặc và phải chịu trách nhiệm về hành vi làm giả hồ sơ, chuyển tài sản công ty và âm mưu xâm phạm tài sản riêng của vợ.

    Tô Nhược Lam hợp tác cung cấp chứng cứ, thừa nhận vai trò trong các công ty trung gian và kế hoạch chuyển nhượng giả.

    Hạ Tử Khiêm chịu trách nhiệm về việc xâm nhập biệt thự, lấy tài liệu và đe dọa người khác.

    Còn Vãn Thanh chính thức trở thành chủ tịch lâm thời của Thiên Mặc.

    Ngày cô bước vào phòng họp, nhiều thành viên hội đồng quản trị nhìn cô bằng ánh mắt nghi ngờ.

    Một người nói:

    “Cô Lục chưa từng trực tiếp điều hành doanh nghiệp.”

    Vãn Thanh đặt hồ sơ xuống.

    “Đúng.”

    “Vậy cô dựa vào đâu để tiếp quản?”

    “Dựa vào sáu mươi phần trăm quyền biểu quyết và việc tôi không phải người tạo ra một trăm hai mươi triệu nợ giả.”

    Căn phòng im lặng.

    Cô tiếp tục:

    “Tôi không cần mọi người tin năng lực của tôi ngay hôm nay. Nhưng trong sáu tháng tới, mọi giao dịch liên quan sẽ được kiểm toán. Ai không liên quan sẽ được bảo vệ. Ai tham gia phải chịu trách nhiệm.”

    Không ai phản đối nữa.

    Vãn Thanh không giữ toàn bộ quyền lực lâu dài.

    Cô thuê một tổng giám đốc chuyên nghiệp, xây dựng hệ thống kiểm soát độc lập và bán các công ty vỏ bọc.

    Thiên Mặc dần ổn định.

    Căn biệt thự ven Tây Hồ vẫn thuộc về cô.

    Cô không bán.

    Cũng không sống ở đó thường xuyên.

    Một buổi chiều, Chu Mặc Thần được cho phép đến lấy đồ cá nhân dưới sự giám sát của luật sư.

    Anh đứng giữa phòng khách, nhìn màn hình đã từng phát đoạn video.

    “Anh chưa từng nghĩ cha em lại chuẩn bị nhiều thứ như vậy.”

    Vãn Thanh đáp:

    “Vì ông hiểu lòng người hơn tôi.”

    “Em thật sự muốn ly hôn?”

    “Đơn đã gửi.”

    “Anh có thể giao lại toàn bộ cổ phần.”

    “Đó là việc pháp lý.”

    “Anh sẽ cắt đứt với Nhược Lam.”

    “Cô ta không còn là vấn đề chính.”

    “Vậy vấn đề là gì?”

    Vãn Thanh nhìn anh.

    “Là anh.”

    Mặc Thần cúi đầu.

    “Anh biết mình sai.”

    “Anh biết vì anh thất bại.”

    “Không.”

    “Vậy nếu kế hoạch thành công, anh có dừng lại không?”

    Anh không trả lời.

    “Anh sẽ bán căn nhà, chuyển tiền, ly hôn và để tôi gánh khoản nợ.”

    “Anh…”

    “Đừng nói anh chỉ nhất thời.”

    Vãn Thanh bước đến trước bức ảnh cha.

    “Anh đã có rất nhiều cơ hội dừng. Khi làm giả chữ ký, khi dựng khoản nợ, khi đưa người mua đến nhà. Nhưng anh chỉ dừng khi cổng khóa.”

    Mặc Thần đỏ mắt.

    “Anh từng yêu em.”

    “Có thể.”

    “Em không tin?”

    “Tôi tin anh từng yêu.”

    Cô quay lại.

    “Nhưng tình yêu đã không ngăn anh làm hại tôi.”

    “Anh có thể sửa.”

    “Không phải mọi thứ đều được sửa bằng hối hận.”

    “Vãn Thanh…”

    “Anh đi đi.”

    Mặc Thần nhìn cô thật lâu rồi cầm chiếc vali rời khỏi nhà.

    Khi bước qua cổng, anh quay đầu.

    Cánh cổng vẫn mở.

    Không có hệ thống nào khóa lại.

    Nhưng anh hiểu mình sẽ không bao giờ được bước vào với tư cách chủ nhân nữa.

    Ba tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.

    Vãn Thanh trở về biệt thự vào ngày giỗ cha.

    Cô đặt một bó hoa trắng trước di ảnh.

    “Cha, con giữ được căn nhà rồi.”

    Gió từ Tây Hồ thổi qua cửa.

    Căn phòng rất yên tĩnh.

    Cô mở lại đoạn video cuối cùng.

    Lục Minh Sơn xuất hiện trên màn hình.

    “Vãn Thanh, cha hy vọng con không bao giờ phải xem những lời này.”

    Cô mỉm cười qua nước mắt.

    “Nhưng nếu con đang xem, hãy nhớ căn nhà chỉ là vật ngoài thân. Điều cha thật sự muốn giữ cho con là quyền lựa chọn.”

    “Con có thể bán nó, giữ nó, rời đi hoặc bắt đầu lại.”

    “Chỉ cần quyết định đó do chính con đưa ra, không phải vì sợ hãi, ép buộc hay vì muốn giữ một người không còn trân trọng con.”

    Màn hình tối lại.

    Vãn Thanh ngồi rất lâu.

    Cuối cùng cô bước ra sân.

    Cánh cổng tự động mở.

    Bên ngoài là con đường ven hồ đầy nắng.

    Cô từng nghĩ mất chồng, mất gia đình và phát hiện quá nhiều bí mật sẽ khiến cuộc đời mình sụp đổ.

    Nhưng rồi cô nhận ra điều sụp đổ chỉ là lớp vỏ được xây bằng dối trá.

    Còn những thứ thật sự thuộc về cô vẫn còn.

    Ngôi nhà.

    Công việc.

    Sự thật về cha mẹ.

    Và quan trọng nhất, quyền quyết định cuộc đời mình.

    Ngày Chu Mặc Thần cùng Tô Nhược Lam dẫn người đến xem nhà, họ tin Vãn Thanh chỉ là một người vợ không hiểu kinh doanh, dễ bị dọa bởi những con số và giấy tờ có dấu đỏ.

    Họ nghĩ cô đang ngồi im vì sợ hãi.

    Nhưng họ không biết cô đã phát hiện hợp đồng bảo lãnh có chữ ký giả từ một tháng trước.

    Cô đã âm thầm liên hệ luật sư, kiểm tra tài khoản, khóa quyền chuyển nhượng và để hệ thống biệt thự ghi lại toàn bộ bằng chứng.

    Cô không phản ứng sớm vì muốn biết kế hoạch ấy đi xa đến đâu.

    Và những ai đang đứng phía sau nó.

    Cánh cổng tự động khóa hôm đó không phải một phép màu.

    Đoạn video bất ngờ phát lên cũng không phải sự trùng hợp.

    Đó là kết quả của một người cha đã chuẩn bị đường lui cho con gái.

    Và một người phụ nữ sau nhiều năm đặt niềm tin sai chỗ cuối cùng đã học được cách bảo vệ chính mình.

    Nhược Lam bỏ chạy vì cô ta nhận ra căn nhà chưa bao giờ là món tài sản đang chờ bị chiếm.

    Nó là một chiếc bẫy đã khép lại từ khoảnh khắc cô ta bước qua cổng.

    Còn Mặc Thần mất tất cả không phải vì vợ trả thù.

    Mà vì anh đã dùng chính lòng tham của mình để đặt bút ký vào kết cục.

    Vãn Thanh khóa cửa biệt thự rồi bước về phía hồ.

    Phía sau cô, căn nhà vẫn đứng đó dưới nắng chiều.

    Không còn là món quà của cha.

    Không còn là chiến lợi phẩm trong cuộc hôn nhân.

    Mà là lời nhắc rằng dù một người có bị phản bội, lừa dối hay đẩy đến sát mép vực, họ vẫn có thể chọn bước sang một hướng khác.

    Miễn là họ không giao chìa khóa cuộc đời mình cho kẻ khác thêm một lần nào nữa.

    ‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.

  • Mẹ chồng gửi sang một chiếc chăn bông nặng tới tám cân, nhưng đêm nào con trai tôi đắp cũng r///un lên vì lạnh. Linh cảm có điều bất thường, tôi quyết định cắt chiếc chăn ra kiểm tra. Chỉ vừa nhìn thấy thứ nằm bên trong, tôi ch//ết sững, không thể tin nổi vào mắt mình

    Mẹ chồng gửi sang một chiếc chăn bông nặng tới tám cân, nhưng đêm nào con trai tôi đắp cũng r///un lên vì lạnh. Linh cảm có điều bất thường, tôi quyết định cắt chiếc chăn ra kiểm tra. Chỉ vừa nhìn thấy thứ nằm bên trong, tôi ch//ết sững, không thể tin nổi vào mắt mình

    Mẹ chồng gửi sang một chiếc chăn bông nặng tới tám cân, nhưng đêm nào con trai tôi đắp cũng r///un lên vì lạnh. Linh cảm có điều bất thường, tôi quyết định cắt chiếc chăn ra kiểm tra. Chỉ vừa nhìn thấy thứ nằm bên trong, tôi ch//ết sững, không thể tin nổi vào mắt mình….

    Mẹ chồng năm nào cũng gửi cho tôi chăn bông, bảo là bông tự tay bà bật, vừa sạch sẽ lại ấm áp.

    Năm nay chiếc chăn này đặc biệt dày, nặng tới tận tám cân, ôm trong tay trĩu nặng.

    Thế nhưng con trai tôi đắp được ba ngày thì đêm nào cũng lạnh đến tỉnh giấc, co ro thành một cục rồi kêu rét.

    Tôi sờ thử chăn, độ dày không có vấn đề gì, bông bên trong cũng rất tơi xốp, theo lý mà nói thì không thể nào không ấm được.

    Cho đến tối hôm đó, lúc tôi thò tay vào góc chăn, lại chạm phải một thứ gì đó cứng cứng.

    Tôi lấy kéo ra, men theo đường chỉ mà cắt từng chút một.

    Đến khoảnh khắc tôi vạch lớp bông bên trong ra, cả người tôi chết lặng tại chỗ.

    01

    Cuộc gọi của mẹ chồng tôi — Lý Phượng Hà — đến vào một buổi chiều âm u.

    “A Tranh à, mẹ gửi chăn bông mới làm cho An An rồi đấy, nhớ nhận nhé.”

    Đầu dây bên kia, giọng bà vẫn nhiệt tình như mọi khi.

    Tôi đáp một tiếng “vâng”, trong lòng lại chẳng có mấy gợn sóng.

    Năm nào cứ đến mùa đông, Lý Phượng Hà cũng gửi sang một chiếc chăn bông, nói là bông mới do chính tay bà bật, phơi đủ nắng, ấm hơn bất kỳ loại chăn nào mua ngoài tiệm.

    Năm năm kết hôn, năm nào cũng vậy.

    Chồng tôi — Chu Hạo — lúc nào cũng treo chuyện này bên miệng, nào là mẹ anh thương vợ chồng tôi bao nhiêu, thương cháu nội thế nào.

    Ngoài mặt tôi hùa theo, nhưng trong lòng hiểu rất rõ, đây chẳng qua chỉ là công cụ để Lý Phượng Hà thể hiện hình tượng “mẹ chồng hiền thục đảm đang” mà thôi.

    Mỗi lần gửi chăn xong, bà đều lên nhóm họ hàng khoe rầm rộ, đăng thêm vài tấm ảnh ôm chăn bông, nhận về cả đống lời khen ngợi.

    Còn tôi, chỉ là cái nền phụ họa biết mang ơn đội nghĩa.

    Hai ngày sau, một kiện hàng cực lớn được giao đến tận cửa nhà.

    Tôi phải rất vất vả mới kéo nổi nó vào phòng khách.

    Có thể là hình ảnh về một hoặc nhiều người và tiền

    Mở từng lớp bao tải dứa bên ngoài ra, một chiếc chăn bông đỏ chói hiện ra, mặt chăn in hoa mẫu đơn to tướng quê mùa.

    Chiếc chăn năm nay có vẻ đặc biệt dày, ôm lên nặng trĩu tay, trên nhãn ghi rõ: “Trọng lượng tịnh: 8 cân.”

    Tôi đem chăn ra ban công phơi thêm một lúc cho bay bớt mùi đóng gói.

    Tối đó, tôi thay chăn mới cho con trai — An An.

    An An năm nay bốn tuổi, thằng bé rất thích chiếc chăn dày cộp này, còn lăn lộn trên đó mấy vòng.

    “Mẹ ơi, chăn của bà nội nặng quá, giống cái bánh mì to vậy.”

    Tôi cười xoa đầu con:

    “Nặng mới ấm chứ, ngủ đi nào.”

    Thế nhưng nửa đêm, tôi bị tiếng khóc của An An đánh thức.

    Tôi vội chạy vào phòng con, thấy thằng bé co rúm trong chăn, mặt lạnh đỏ bừng, cả người run cầm cập.

    “Mẹ ơi… lạnh… con lạnh quá…”

    Tôi lập tức ôm con vào lòng, cơ thể nó lạnh ngắt.

    Tôi thò tay vào trong chăn, bên trong cũng lạnh buốt, chẳng hề có chút hơi ấm nào của một đứa trẻ đã ngủ nửa đêm.

    Tim tôi khẽ thắt lại, nhưng cũng không nghĩ nhiều, chỉ cho rằng đêm nay trời trở lạnh, con đạp chăn ra thôi.

    Tôi bế An An sang phòng mình, dùng chăn của hai vợ chồng quấn kín con lại. Một lúc sau, cơ thể nhỏ bé ấy mới dần ấm lên rồi ngủ tiếp….

    02

    Đến ngày thứ ba, tình hình vẫn không hề khá lên. Đêm nào An An cũng thức giấc giữa chừng vì lạnh, dù điều hòa trong phòng tôi đã bật đến 28 độ.

    Chu Hạo đi làm về, thấy tôi đang rầu rĩ thì tặc lưỡi bảo: “Chắc thằng bé chớm sốt nên mới cảm thấy lạnh thôi. Chăn mẹ gửi dày thế kia, anh đắp còn thấy nóng nữa là.”

    Nhưng trực giác của một người mẹ bảo tôi rằng chuyện này không hề đơn giản.

    Tối hôm đó, sau khi An An lại giật mình khóc thét lên vì rét, tôi quyết định tự mình nằm thử vào chiếc chăn đó. Vừa đắp lên người, cảm giác trĩu nặng ập đến, nhưng điều kỳ lạ là chiếc chăn này không hề giữ nhiệt. Nó giống như một khối băng khổng lồ, càng đắp lâu, hơi lạnh càng từ bốn phương tám hướng ngấm sâu vào da thịt, rút cạn chút nhiệt lượng ít ỏi trên cơ thể tôi.

    Tôi lập tức ngồi bật dậy, bật đèn pin điện thoại lên và bắt đầu kiểm tra từng góc chăn. Bông bên trong sờ qua vẫn rất tơi xốp, nhưng đến góc dưới cùng bên trái, ngón tay tôi chợt khựng lại khi chạm phải một vật gì đó cứng, dẹt và lành lạnh.

    Một linh cảm bất tường ập đến. Tôi vào bếp lấy cây kéo sắc nhất, quay lại phòng và dứt khoát rạch một đường dài dọc theo mép vải.

    Khi lớp bông trắng tinh bị gạt sang hai bên, dưới ánh đèn pin leo lét, thứ lộ ra bên trong khiến tim tôi như ngừng đập, máu trong người đông cứng lại.

    Sự thật kinh hoàng bên dưới lớp bông

    Nằm chễm chệ ngay lõi chiếc chăn không phải là bông vụn hay rác thải công nghiệp như tôi từng nghi ngờ, mà là ba lá bùa chú màu vàng xỉn, được vẽ bằng thứ mực đỏ tươi như máu.

    Chúng được dán chặt lên một mảnh vải áo cũ cắt từ quần áo của An An. Nghiêm trọng hơn, quấn chặt xung quanh ba lá bùa đó là những lọn tóc dài đen nhánh, xen lẫn vài sợi tóc bạc, cùng với năm cây kim châm dài đâm xuyên qua tâm lá bùa.

    Đúng lúc đó, Chu Hạo tỉnh giấc, dụi mắt đi vào phòng. Nhìn thấy cảnh tượng trên giường, sắc mặt anh ta lập tức biến đổi, ú ớ không ra tiếng.

    “Chu Hạo! Anh nhìn cho kỹ đi! Đây là cái gì?” Tôi run rẩy hét lên, nước mắt uất nghẹn trào ra. “Mẹ anh muốn giết con tôi đúng không? Bà ta gửi cái thứ tà môn này sang để trù ẻo cháu nội mình à?!”

    Chu Hạo tái mét mặt mày, lắp bắp lao vào giật lấy đống bùa chú: “Không… không phải đâu! Mẹ không có ý xấu đâu! Để anh gọi điện hỏi bà…”

    Cuộc gọi vạch trần bộ mặt thật

    Dưới sự ép buộc của tôi, Chu Hạo bật loa ngoài gọi cho Lý Phượng Hà ngay trong đêm. Vừa kết nối, giọng bà ta ở đầu dây bên kia đã lộ rõ vẻ chột dạ và hoảng hốt khi nghe tiếng tôi khóc thét.

    Biết không thể giấu được nữa, Lý Phượng Hà đành phải khóc lóc khai thật:

    “Mẹ… mẹ không có hại thằng bé! Thầy bói nói năm nay vận mệnh của Chu Hạo gặp hạn lớn, công việc sa sút, sức khỏe suy kiệt, muốn giải hạn thì phải… phải dùng sinh khí và vía của đứa trẻ thuần dương trong nhà để gánh thay! Mẹ làm vậy là để cứu chồng con mà!”

    Bà ta nói một cách thản nhiên và ích kỷ đến tận cùng. Hóa ra, chiếc chăn nặng tám cân này thực chất được nhồi thêm những bao cát nhỏ trộn lẫn tàn tro để tạo sức nặng, ép chặt An An xuống, khiến thằng bé khó thở và dễ hấp thụ luồng khí âm từ đống bùa chú kia.

    Bà ta yêu thương con trai mình, nên sẵn sàng đem đứa cháu nội bốn tuổi ra làm “vật thế mạng”, hút đi sinh khí của thằng bé để đổi lấy sự bình an cho Chu Hạo.

    “Bà là đồ điên! Đồ độc ác!” Tôi gầm lên vào điện thoại rồi cúp máy, không để bà ta thanh minh thêm một lời nào.

    Quay sang nhìn Chu Hạo, tôi thấy anh ta cúi đầu im lặng. Sự im lặng ấy đồng nghĩa với việc anh ta hoặc là đã biết trước, hoặc là chọn cách dung túng cho hành động tàn nhẫn của mẹ mình.

    Cái kết của kẻ ác tâm

    Ngay đêm hôm đó, tôi thu dọn quần áo, bế An An rời khỏi ngôi nhà ấy, mặc kệ sự van xin của Chu Hạo. Tôi đem chiếc chăn cùng ba lá bùa tà ác kia đến thẳng đồn cảnh sát để trình báo về hành vi cố ý gây thương tích và ngược đãi trẻ em, đồng thời nộp đơn ly hôn đơn phương.

    Dù pháp luật khó kết án Lý Phượng Hà chỉ dựa trên những yếu tố tâm linh, nhưng tôi đã chụp lại toàn bộ bằng chứng, gửi vào chính nhóm chat họ hàng — nơi bà ta từng tự hào khoe khoang sự “hiền thục” của mình. Bộ mặt thật của người mẹ chồng độc ác, mê muội bị phơi bày hoàn toàn. Bà ta bị cả dòng họ quay lưng, hàng xóm láng giềng chỉ trích, nhục nhã đến mức không dám vác mặt ra đường.

    Còn Chu Hạo, kẻ nhu nhược coi trọng chữ “hiếu” mù quáng hơn mạng sống của con trai, cũng phải trả giá. Sau khi ly hôn, tôi giành được toàn quyền nuôi con và khiến anh ta phải chu cấp một khoản tiền lớn. Thiếu đi sinh khí hay vận may mà mẹ anh ta cố cướp đoạt từ cháu nội, sự nghiệp của Chu Hạo sớm tụt dốc không phanh vì công ty cắt giảm nhân sự, quả báo đến nhãn tiền.

    Nửa tháng sau khi rời xa chiếc chăn oán khí ấy, sắc mặt An An hồng hào trở lại, đêm ngủ không còn giật mình run rẩy nữa. Nhìn con trai say giấc nồng trong căn phòng trọ ấm áp, tôi thở phào nhẹ nhõm. Từ nay về sau, sẽ không còn ai có thể nhân danh tình thâm để làm tổn thương đứa con mà tôi trân quý nhất trên đời.

  • Đêm t;ân hô;n vừa tắt đèn, tôi còn chưa kịp thở sau cơn mệt rã rời thì mẹ chồng đã xông vào phòng, lật chăn và gào lên: Ga giường không có vết đỏ là sao?

    Đêm t;ân hô;n vừa tắt đèn, tôi còn chưa kịp thở sau cơn mệt rã rời thì mẹ chồng đã xông vào phòng, lật chăn và gào lên: Ga giường không có vết đỏ là sao?

    Tôi – Lan – vẫn còn nằm trong vòng tay Hùng, hơi thở anh còn đọng trên cổ tôi, nóng, gấp gáp, xen lẫn chút ngượng ngùng của một người đàn ông vừa lần đầu trở thành chồng hợp pháp của ai đó. Đèn phòng tắt, chỉ còn ánh sáng vàng nhạt ngoài hành lang lọt qua khe cửa. Và đúng lúc tôi tưởng như có thể thở phào, cảm nhận được sự ấm áp của cuộc đời mới… thì rầm! – cửa phòng bật mở.
    Tôi giật mình ngồi dậy, kéo chăn che lấy thân. Hùng chẳng kịp phản ứng, chỉ ú ớ:

    – Mẹ! Mẹ làm gì vậy?

    Bà Hảo, mẹ chồng tôi, đứng đó với khuôn mặt đầy nghiêm trọng, như vừa bắt được tang vật của một tội tày trời. Bà chĩa thẳng ánh mắt sắc lẹm vào chiếc ga giường trắng muốt vẫn còn lộn xộn.

    – Nó đâu? – Bà quát. – Cái dấu đỏ đâu?

    Tôi há hốc miệng. Cơ thể vừa đau vừa mệt. Cổ họng nghẹn lại.

    – Mẹ… mẹ vào phòng con dâu như vậy… không được đâu ạ… – tôi run run nói.

    – Không được cái gì! – bà gào lên. – Cái này là chuyện cả họ quan tâm. Con dâu nhà này phải trong sạch. Cả tông cả họ đang chờ kết quả. Cô giải thích đi, tại sao ga giường không có giọt máu nào?

    Tôi chết lặng.
    Hùng cũng chết lặng.

    Tôi nhìn anh, mong anh nói gì đó. Nhưng Hùng chỉ ấp úng:

    – Mẹ… chuyện này… bây giờ còn ai nghĩ như vậy nữa…

    – Tao nghĩ! Họ hàng nhà tao nghĩ! – bà đập tay vào tủ quần áo đến mức cửa rung lên. – Nhà này chỉ có một thằng con trai. Tao không để ai cắm sừng nó từ trước khi cưới!

    Tôi siết chặt mép chăn, nước mắt ứa ra ngay lập tức. Cảm giác nhục nhã len từ sống lưng lên tới đỉnh đầu.

    Hai năm trước, tôi bị tai nạn xe máy, ngã vào cạnh bàn nhôm ở sạp hàng trước cổng chợ. Mảnh kim loại sượt vào người gây rách sâu, bác sĩ phải khâu gần hai chục mũi và nói tôi có thể bị ảnh hưởng đến màng trinh. Tôi chưa từng quan hệ trước đây, nhưng tai nạn ấy đã khiến tôi không thể nào chảy máu – dù trong đầu mẹ chồng tôi, chuyện đó lại là thước đo phẩm hạnh duy nhất của một người con gái.

    Nhưng tôi chưa bao giờ nghĩ, cái quá khứ đau đớn đó lại trở thành lý do để tôi bị xúc phạm ngay trong đêm tân hôn của mình.

    – Con… con thật sự là một người trong sạch. – tôi cố nói, giọng nghẹn lại. – Con bị tai nạn lúc 22 tuổi… bác sĩ có nói…

    – Tai nạn? – bà cười khẩy. – Đấy là cái cớ của đám không ra gì! Cô tưởng tôi ngốc lắm à?

    Hùng lúc này mới sực tỉnh, anh bật dậy:

    – Mẹ đừng nói vợ con như vậy!

    – Vợ cái gì? – bà chỉ thẳng vào mặt tôi. – Nếu nó trong sạch thì phải có chứng cứ! Bao đời nay đều vậy!

    Tôi quay mặt đi, nước mắt thi nhau rơi xuống.

    Bỗng bà Hảo lao tới, giật phăng tấm chăn tôi đang ôm, khiến tôi hét lên, còn Hùng hoảng hốt kéo lại:

    – Mẹ làm gì vậy?!

    – Tao xem xem có đúng là nó không sạch sẽ không!

    – Mẹ điên rồi à?! – lần đầu tiên Hùng quát lớn.

    Căn phòng nhỏ như nghẹt thở. Tim tôi đập loạn. Tôi run lên, vừa vì sợ, vừa vì tủi nhục, vừa vì không tin đây là gia đình mình định chung sống cả đời.

    Sau màn ồn ào, Hùng đưa mẹ ra khỏi phòng. Nhưng trước khi đi khỏi, bà còn quăng lại một câu:

    – Sáng mai mời họ nhà gái đến đây giải thích! Còn không, tao cho hủy hôn ngay lập tức!

    Cánh cửa đóng sập trước mặt.

    Tôi bật khóc như đứa trẻ. Hùng chạy lại ôm tôi nhưng tôi đẩy anh ra:

    – Sao anh không bảo vệ em từ đầu? Sao anh để mẹ làm nhục em như vậy?

    – Anh xin lỗi… anh bị bất ngờ quá… mẹ anh tính vậy từ xưa rồi…

    – Từ xưa? – tôi cười trong nước mắt. – Từ xưa nên có quyền xúc phạm phụ nữ sao?

    Hùng cúi đầu, không thể nói thêm gì.

    Đêm đó, tôi không ngủ được. Tôi ngồi co ro ở góc giường đến trời sáng. Mặc váy cưới đẹp đẽ hôm qua mà sáng nay tôi thấy mình chẳng khác gì món đồ bị đem ra soi mói, kiểm chứng.

    Tôi đã nghĩ: Nếu gia đình này như vậy, tôi có nên tiếp tục?

    Nhưng rồi nghĩ đến Hùng – người đã yêu tôi bằng sự dịu dàng nhiều năm – tôi lại lưỡng lự.

    Sáng hôm đó, mẹ tôi đến. Gương mặt bai bải của mẹ chồng khiến mẹ tôi không giấu nổi sự bức xúc.

    – Ý bà là con gái tôi phải “chảy máu” thì mới được coi là người tử tế sao? – mẹ tôi nói, giọng run nhưng cứng rắn.

    – Đúng! – bà Hảo đáp không do dự. – Nhà tôi không chấp nhận loại con dâu không rõ ràng!

    Mẹ tôi bật cười, nhưng là kiểu cười đắng chát.

    – Hóa ra chuyện danh dự của con gái tôi lại bị đem ra cân đo như một miếng thịt ngoài chợ.

    – Bà nói gì đấy? – mẹ chồng tôi đanh mặt.

    – Tôi nói đúng sự thật. Bà nghĩ vết rách bé tí bằng da mỏng đó quyết định phẩm giá của một con người à? Bà có biết tai nạn của con gái tôi không? Bà có biết nó đã khóc hàng tháng vì sợ không ai tin nó trong sạch không? Và giờ điều đó đã trở thành sự thật.

    Tôi ngồi đó, nước mắt rơi không ngừng.

    Hùng lúc này mới lên tiếng:

    – Con tin Lan. Con biết Lan không làm gì sai cả.

    – Mày tin nhưng tao không tin! – mẹ anh hét.

    Tôi nhìn Hùng. Đôi mắt anh nói rằng anh đang cố gắng, nhưng sự yếu đuối của anh khiến tôi thấy mình cô đơn khủng khiếp.

    Cuối cùng, mẹ tôi đứng dậy.

    – Thôi, tôi đưa con gái tôi về. Nhà có ba đời làm dâu, tôi chưa thấy cảnh nào làm nhục phụ nữ trắng trợn như vậy.

    – Bà dám mang nó về là tự tay phá hủy hôn nhân của con bé đấy! – mẹ chồng tôi quát theo.

    – Nếu cuộc hôn nhân này được xây bằng giọt máu trên ga giường, thì có giữ cũng chẳng hạnh phúc đâu.

    Tôi nghẹn lại.

    Hùng níu tay tôi:

    – Lan… đừng về… anh xin em… để anh nói chuyện lại với mẹ…

    Tôi nhìn anh rất lâu. Rất, rất lâu.

    – Nếu anh thật sự yêu em… – tôi nói. – Anh phải để em được tôn trọng. Chứ không phải van xin sự công nhận từ một chiếc ga giường.

    Rồi tôi rút tay khỏi anh.

    Những ngày sau, Hùng về nhà mẹ đẻ – nhưng mẹ anh khóa cửa, không cho anh vào. Gia đình anh họp họ hàng để “làm rõ chuyện”. Tôi trở về nhà mình, cả tuần liền không ăn ngủ được, không muốn ra ngoài, xấu hổ với chính cuộc đời mình – dù tôi chẳng làm gì sai.

    Hùng gọi điện liên tục, xin lỗi, khóc, cầu xin tôi quay lại. Anh bảo sẽ đứng về phía tôi.

    Nhưng trong những cuộc gọi đó… điều tôi nghe nhiều nhất là:

    “Mẹ anh khó lắm, em thông cảm…”
    “Từ từ rồi mẹ anh sẽ hiểu…”
    “Đừng làm lớn chuyện lên…”

    Tôi chợt nhận ra:
    Tôi không cần một người đàn ông để tôi phải xin quyền được tôn trọng.

    Một tháng sau, Hùng tự chuyển khỏi nhà mẹ, thuê trọ và quay lại tìm tôi. Anh quỳ xuống trước cửa nhà tôi, giữa trời mưa tầm tã.

    – Anh xin lỗi! Anh ngu ngốc! Anh sẽ không để ai làm tổn thương em nữa! Anh sẽ cưới em lần nữa, theo cách em muốn. Không ai được xâm phạm em nữa. Anh hứa!

    Tôi nhìn người đàn ông đang run vì lạnh trong cơn mưa. Trong lòng tôi giằng xé dữ dội. Tôi đã từng yêu anh. Rất nhiều. Nhưng tình yêu không đủ nếu người đàn ông ấy không dám đứng lên bảo vệ tôi đúng lúc nhất.

    Tôi hỏi anh một câu:

    – Anh có dám đứng trước mẹ anh, nói rằng cái “giọt máu” đó không có nghĩa lý gì không?

    Hùng im lặng rất lâu.
    Rất. Lâu.

    Rồi anh trả lời:

    – Anh… sẽ cố thuyết phục mẹ dần dần…

    Và chính khoảnh khắc đó… tôi biết cuộc đời này tôi không thể làm lại sai lầm thêm lần nữa.

    Tối hôm đó, tôi viết một lá thư chia tay. Tôi nói tôi từng yêu anh, từng muốn một gia đình với anh, nhưng tôi không chấp nhận sống với một người mẹ chồng kiểm soát như vậy, và càng không thể sống với một người chồng không đủ bản lĩnh để bảo vệ vợ.

    Tôi để lá thư vào tay anh rồi bước vào nhà. Hùng gọi tôi, gào tên tôi trong mưa. Nhưng tôi không quay lại.

    Đó là đêm cuối cùng tôi khóc vì anh.

    Hai năm sau, tôi đã là quản lý của một cửa hàng thiết kế nội thất. Cuộc sống ổn định, tinh thần nhẹ nhõm. Tôi mạnh mẽ hơn, tự tin hơn và không còn tự trách mình vì chuyện quá khứ.

    Một lần đang chọn gỗ với khách, tôi bắt gặp Hùng đứng ở cửa. Anh trông già hơn nhiều, gầy đi, đôi mắt buồn.

    – Lan… – anh khẽ nói. – Anh chỉ muốn nói lời xin lỗi… thật sự.

    Tôi mỉm cười nhẹ.

    – Chuyện đã qua rồi anh. Em không trách nữa.

    – Em… ổn chứ?

    – Ổn. Rất ổn.

    Hùng cúi mặt. Một lúc lâu sau anh nói:

    – Anh cưới rồi. Là mẹ anh sắp xếp.

    Tôi gật đầu. Không đau. Không tiếc. Chỉ thấy nhẹ như gió.

    – Chúc mừng anh.

    Anh nhìn tôi thật lâu rồi nói:

    – Anh chỉ muốn nói… giá như đêm hôm đó anh đủ dũng cảm…

    Tôi cắt lời anh:

    – Giá như chúng ta đều hiểu… trinh tiết không bao giờ là thước đo của một con người.

    Hùng cúi đầu.
    Còn tôi bước đi, tự do và kiêu hãnh.

    Đêm tân hôn năm ấy đã khiến tôi đau khổ, nhưng cũng chính nó giúp tôi hiểu rằng:

    Sự tôn trọng quan trọng gấp vạn lần bất kỳ cuộc hôn nhân nào.

    Và tôi biết…

    Mình đã chọn đúng.

  • TÔI ĐANG CHỜ ĐƯỢC ĐẨY VÀO PHÒNG SINH THÌ BẮT GẶP CHỒNG DÌU NHÂN TÌNH LAO VÀO KHOA CẤP CỨU, CUỐNG CUỒNG GÀO LÊN: “BÁC SĨ, XIN HÃY CỨU CON TRAI TÔI!” TÔI KHÔNG KHÓC, CŨNG KHÔNG HỎI MỘT LỜI, CHỈ LẶNG LẼ THÁO NHẪN CƯỚI, KÝ TÊN VÀO MỘT TỜ GIẤY RỒI BIẾN MẤT KHỎI BỆNH VIỆN…

    TÔI ĐANG CHỜ ĐƯỢC ĐẨY VÀO PHÒNG SINH THÌ BẮT GẶP CHỒNG DÌU NHÂN TÌNH LAO VÀO KHOA CẤP CỨU, CUỐNG CUỒNG GÀO LÊN: “BÁC SĨ, XIN HÃY CỨU CON TRAI TÔI!” TÔI KHÔNG KHÓC, CŨNG KHÔNG HỎI MỘT LỜI, CHỈ LẶNG LẼ THÁO NHẪN CƯỚI, KÝ TÊN VÀO MỘT TỜ GIẤY RỒI BIẾN MẤT KHỎI BỆNH VIỆN…

    CHƯƠNG 1: TIẾNG GỌI “CON TRAI TÔI” GIỮA HÀNH LANG KHOA SẢN

    Cánh cửa phòng sinh vừa mở ra, một cơn đau dữ dội đã kéo đến khiến Thẩm Thanh Uyển phải bám chặt vào thành giường đẩy.

    Mồ hôi lạnh túa ra trên trán cô. Hai bàn tay run lên, nhưng ánh mắt vẫn cố giữ bình tĩnh. Nữ y tá đứng bên cạnh vừa kiểm tra hồ sơ vừa dịu giọng trấn an:

    “Cô Thẩm, cô cố gắng thở đều. Bác sĩ Từ đã chuẩn bị xong rồi. Chúng ta sẽ vào phòng sinh ngay.”

    Thanh Uyển khẽ gật đầu.

    Cô đã chờ ngày này suốt chín tháng.

    Chín tháng cô tự mình đi khám, tự mình uống từng viên thuốc, tự mình chịu những đêm mất ngủ vì chuột rút và những lần đau lưng đến mức không thể đứng thẳng.

    Người đàn ông từng hứa sẽ nắm tay cô trong phòng sinh lại đang “đi công tác” ở Thượng Hải.

    Ít nhất, Cố Minh Thành đã nói như vậy.

    Sáng hôm ấy, anh còn nhắn cho cô một dòng ngắn ngủi:

    “Anh bận họp. Có gì gọi trợ lý.”

    Không một lời hỏi thăm.

    Không một câu chúc bình an.

    Thanh Uyển đã nhìn dòng tin nhắn ấy rất lâu, sau đó tắt màn hình, tự nhủ rằng hôm nay là ngày con cô chào đời. Cô không muốn vì một người chồng lạnh nhạt mà làm hỏng khoảnh khắc quan trọng nhất của đời mình.

    Chiếc giường đẩy vừa rời khỏi khu vực chờ thì đầu hành lang bỗng vang lên tiếng bước chân dồn dập.

    “Tránh ra!”

    “Bác sĩ đâu?”

    “Mau gọi bác sĩ!”

    Tiếng đàn ông hoảng loạn vang lên, quen thuộc đến mức khiến toàn thân Thanh Uyển cứng đờ.

    Cô quay đầu lại.

    Trong khoảnh khắc ấy, những âm thanh xung quanh dường như biến mất.

    Người vừa lao vào khoa cấp cứu sản không phải ai khác mà chính là chồng cô, Cố Minh Thành.

    Bộ âu phục màu đen của anh nhăn nhúm, cà vạt lệch sang một bên. Gương mặt vốn luôn điềm tĩnh giờ trắng bệch, hai tay đang dìu một cô gái trẻ mặc váy màu kem.

    Cô gái ấy ôm bụng, gương mặt méo đi vì đau đớn.

     

    Lâm Tuyết Nghi.

    Thư ký riêng của Minh Thành.

    Cũng là người phụ nữ mà suốt sáu tháng qua, Thanh Uyển đã nhiều lần nhìn thấy tên xuất hiện trong điện thoại chồng lúc nửa đêm.

    Minh Thành không nhìn thấy vợ.

    Hoặc có lẽ, anh nhìn thấy nhưng không còn đủ tâm trí để bận tâm.

    Anh ôm lấy vai Tuyết Nghi, gào lên với bác sĩ đang chạy tới:

    “Bác sĩ, xin hãy cứu con trai tôi!”

    Cả hành lang lặng đi.

    Nữ y tá bên cạnh Thanh Uyển giật mình, quay sang nhìn cô.

    Sắc mặt Thanh Uyển trắng đến mức gần như trong suốt.

    Một cơn đau khác lại dâng lên từ bụng dưới, nhưng kỳ lạ thay, cô không còn cảm thấy đau nữa.

    Trong đầu cô chỉ còn vang lên bốn chữ:

    “Con trai của tôi.”

    Tuyết Nghi nắm chặt vạt áo Minh Thành, giọng yếu ớt:

    “Minh Thành… em sợ lắm…”

    “Đừng sợ.” Anh cúi xuống, dịu dàng lau mồ hôi trên trán cô ta. “Anh ở đây. Anh sẽ không để mẹ con em xảy ra chuyện.”

    Những lời ấy, Thanh Uyển chưa từng được nghe.

    Ngày cô bị động thai ở tháng thứ năm, cô gọi cho anh mười ba cuộc.

    Minh Thành chỉ nhắn lại:

    “Anh đang tiếp khách. Em tự đến bệnh viện đi.”

    Ngày bác sĩ nói thai nhi có dấu hiệu thiếu cân, cô hoảng sợ đến mất ngủ. Anh vẫn lạnh lùng bảo:

    “Chuyện mang thai phụ nữ nào chẳng trải qua. Em đừng quá nhạy cảm.”

    Thế nhưng bây giờ, trước mặt một người phụ nữ khác, anh lại có thể hoảng loạn đến mức đánh mất vẻ kiêu ngạo thường ngày.

    Nữ y tá cạnh Thanh Uyển không nhịn được, khẽ hỏi:

    “Cô Thẩm… người đàn ông kia có phải…”

    “Không cần hỏi.”

    Giọng Thanh Uyển rất nhẹ.

    Nhẹ đến mức gần như không còn cảm xúc.

    Minh Thành lúc này mới nghe thấy tiếng cô.

    Anh ngẩng đầu lên.

    Ánh mắt hai người chạm nhau giữa hành lang sáng trắng.

    Trong khoảnh khắc ấy, gương mặt anh thoáng hiện vẻ bối rối.

    “Thanh Uyển?”

    Anh nhìn chiếc giường đẩy, nhìn bộ đồ bệnh nhân trên người cô, rồi nhìn xuống bụng cô.

    Dường như đến lúc này anh mới nhớ hôm nay cũng là ngày dự sinh của vợ mình.

    “Em… sao em lại ở đây?”

    Câu hỏi ấy khiến nữ y tá sững sờ.

    Thanh Uyển bật cười.

    Một nụ cười rất khẽ, rất lạnh.

    “Đây là khoa sản.” Cô nhìn thẳng vào mắt anh. “Anh nghĩ tôi đến đây để làm gì?”

    Minh Thành nghẹn lời.

    Tuyết Nghi vẫn bám lấy cánh tay anh, thân người khẽ run lên:

    “Minh Thành, em đau…”

    Sự do dự trên gương mặt anh lập tức biến mất.

    Anh quay sang bác sĩ:

    “Đưa cô ấy vào cấp cứu trước! Bất kể phải làm gì cũng phải bảo vệ đứa trẻ!”

    Bác sĩ cau mày:

    “Anh là người nhà của bệnh nhân?”

    “Tôi là cha đứa trẻ.”

    Câu trả lời dứt khoát như một nhát dao cắt đứt chút hy vọng cuối cùng trong lòng Thanh Uyển.

    Minh Thành ký tên vào hồ sơ tiếp nhận của Tuyết Nghi ngay trước mặt vợ.

    Từng nét bút mạnh mẽ, không hề chần chừ.

    Thanh Uyển nhìn bàn tay ấy.

    Bàn tay từng đeo nhẫn cho cô trong lễ cưới ba năm trước.

    Bàn tay từng nắm tay cô trước bàn thờ tổ tiên nhà họ Cố, hứa sẽ cùng cô đi hết quãng đời còn lại.

    Giờ đây, cũng chính bàn tay đó đang ký tên với tư cách cha của đứa con trong bụng một người phụ nữ khác.

    “Cô Thẩm, chúng ta phải đi thôi.”

    Nữ y tá lo lắng nhắc nhở.

    Thanh Uyển vẫn không rời mắt khỏi Minh Thành.

    Cô chậm rãi giơ tay trái lên, tháo chiếc nhẫn cưới đã đeo suốt ba năm.

    Chiếc nhẫn hơi chật vì ngón tay cô phù lên trong những tháng cuối thai kỳ. Cô phải dùng sức mới kéo được nó ra.

    Vành da dưới nhẫn đỏ ửng.

    Minh Thành nhìn thấy hành động ấy, sắc mặt bỗng thay đổi.

    “Thanh Uyển, em đang làm gì?”

    Cô không trả lời.

    Cô đặt chiếc nhẫn vào lòng bàn tay, nhìn nó vài giây rồi đưa cho nữ y tá:

    “Phiền cô cho tôi mượn một chiếc phong bì.”

    “Cô Thẩm…”

    “Làm ơn.”

    Nữ y tá vội lấy một phong bì hồ sơ nhỏ từ quầy trực.

    Thanh Uyển bỏ chiếc nhẫn vào trong.

    Sau đó cô lấy từ chiếc túi đặt cạnh giường một tập giấy đã được chuẩn bị sẵn.

    Minh Thành nhìn thấy trang đầu tiên, đồng tử bỗng co lại.

    “Đó là gì?”

    Thanh Uyển đặt tập giấy lên đùi, cầm bút.

    Cơn đau chuyển dạ lại kéo đến. Bàn tay cô run lên, nét mực đầu tiên bị lệch.

    Nhưng cô vẫn kiên nhẫn ký từng trang.

    Thẩm Thanh Uyển.

    Ba chữ ấy hiện lên rõ ràng ở cuối mỗi tờ giấy.

    Minh Thành buông vai Tuyết Nghi, bước về phía cô:

    “Em ký cái gì?”

    Thanh Uyển khép tập hồ sơ lại.

    “Không liên quan đến anh.”

    “Đưa anh xem.”

    Anh vừa vươn tay, cô đã ôm tập giấy vào ngực.

    “Cố Minh Thành.”

    Đây là lần đầu tiên sau ba năm kết hôn, cô gọi đầy đủ tên anh bằng giọng bình tĩnh đến đáng sợ như vậy.

    “Anh đã chọn mẹ con cô ấy, vậy thì hãy chăm sóc họ thật tốt.”

    Minh Thành nhíu mày:

    “Bây giờ không phải lúc em gây chuyện.”

    “Gây chuyện?”

    Thanh Uyển lặp lại hai chữ ấy.

    Cô nhìn người chồng đã chung sống với mình ba năm, bỗng cảm thấy vô cùng xa lạ.

    “Anh nói dối rằng đang công tác ở Thượng Hải. Anh đưa nhân tình vào khoa sản ngay trong ngày vợ mình sinh con. Anh ký tên nhận đứa trẻ của cô ta trước mặt tôi. Vậy mà anh cho rằng người gây chuyện là tôi?”

    “Anh sẽ giải thích sau.”

    “Không cần.”

    “Thanh Uyển!”

    “Anh không còn cơ hội giải thích nữa.”

    Minh Thành sững người.

    Trong ánh mắt cô không có giận dữ, cũng không có nước mắt.

    Chỉ có sự bình thản của một người đã hoàn toàn buông bỏ.

    Điều đó khiến anh bất an hơn bất kỳ trận cãi vã nào.

    Tuyết Nghi bỗng rên lên, cả người khuỵu xuống.

    “Minh Thành… cứu em…”

    Anh lập tức quay lại đỡ cô ta.

    Bác sĩ thúc giục:

    “Không thể trì hoãn nữa. Người nhà tránh sang một bên!”

    Tuyết Nghi được đưa vào phòng cấp cứu.

    Trước khi cánh cửa đóng lại, cô ta quay đầu nhìn Thanh Uyển.

    Trong đôi mắt đẫm nước ấy thoáng qua một tia đắc ý.

    Chỉ trong một giây.

    Nhưng Thanh Uyển đã nhìn thấy.

    Minh Thành đứng trước cửa phòng cấp cứu, hai tay siết chặt, hoàn toàn quên mất người vợ cũng đang chờ sinh ở phía sau.

    Thanh Uyển khẽ nhắm mắt.

    Cô quay sang nữ y tá:

    “Phiền cô đưa tập giấy này cho ông Trình khi ông ấy đến.”

    “Ông Trình là ai?”

    “Ông ấy sẽ tự giới thiệu.”

    “Còn chiếc nhẫn?”

    “Để cùng với hồ sơ.”

    Nữ y tá đón lấy tập giấy và phong bì, vẻ mặt lo lắng:

    “Nhưng cô sắp sinh rồi. Người nhà cô đâu?”

    Thanh Uyển nhìn về cuối hành lang.

    Một người phụ nữ trung niên mặc áo khoác dài màu nâu đang vội vã chạy đến. Đó là dì Tần, quản gia cũ của nhà họ Thẩm, người đã chăm sóc cô từ nhỏ.

    “Tiểu thư!”

    Dì Tần chạy đến, đôi mắt đỏ hoe.

    “Xe đã chuẩn bị xong. Bác sĩ bên bệnh viện Nhân Hòa cũng đang chờ.”

    Nữ y tá sửng sốt:

    “Cô muốn chuyển viện lúc này sao? Cô đã có dấu hiệu chuyển dạ, rất nguy hiểm.”

    Thanh Uyển bình tĩnh đáp:

    “Bác sĩ Từ đã đánh giá tình trạng của tôi. Tôi có thể chuyển bằng xe chuyên dụng.”

    “Nhưng…”

    “Tôi không thể sinh con ở nơi này.”

    Giọng cô vẫn nhẹ, nhưng không ai có thể thay đổi quyết định ấy.

    Minh Thành nghe thấy cuộc đối thoại, lập tức quay lại:

    “Em định đi đâu?”

    Thanh Uyển không nhìn anh.

    “Không liên quan đến anh.”

    “Em sắp sinh, đừng tùy hứng!”

    “Cố Minh Thành, người đang tùy hứng là anh.”

    “Thanh Uyển, anh đã nói sẽ giải thích.”

    “Anh vẫn chưa hiểu sao?”

    Cô quay đầu, nhìn thẳng vào anh lần cuối.

    “Từ giây phút anh hét lên ‘cứu con trai tôi’, giữa chúng ta đã không còn gì để giải thích nữa.”

    Gương mặt Minh Thành cứng lại.

    Anh bước tới, định giữ chiếc giường đẩy.

    Dì Tần lập tức chắn trước mặt anh:

    “Cố tiên sinh, xin anh tránh ra.”

    “Bà là ai mà dám ngăn tôi?”

    “Tôi là người của nhà họ Thẩm.”

    Nghe ba chữ ấy, ánh mắt Minh Thành thoáng dao động.

    Trong ba năm kết hôn, Thanh Uyển rất ít nhắc đến gia đình mình. Anh chỉ biết cha mẹ cô đã qua đời, để lại một căn nhà cũ ở Tô Châu cùng vài khoản tiết kiệm.

    Cô sống giản dị, không dùng hàng hiệu, không tham gia những buổi tiệc xa hoa.

    Minh Thành vẫn cho rằng nhà họ Thẩm chỉ là một gia đình trung lưu đã sa sút.

    Anh không biết vì sao lúc này một quản gia riêng lại xuất hiện, càng không biết chiếc xe cứu thương đặc biệt đang chờ bên ngoài thuộc về bệnh viện tư nhân đắt đỏ nhất Hàng Châu.

    “Minh Thành!”

    Mẹ anh, bà Cố, từ thang máy bước ra.

    Bà vừa nhìn thấy Thanh Uyển đã sa sầm mặt:

    “Hôm nay là ngày quan trọng của nhà họ Cố, cô còn định làm loạn đến bao giờ?”

    Thanh Uyển im lặng.

    Bà Cố đi thẳng đến bên con trai:

    “Tuyết Nghi thế nào rồi? Cháu trai của mẹ có sao không?”

    Nữ y tá bên cạnh Thanh Uyển kinh ngạc đến mức không nói nên lời.

    Bà Cố biết.

    Không chỉ biết, bà còn công khai thừa nhận đứa trẻ trong bụng Tuyết Nghi là cháu trai mình.

    Ba tháng trước, bà vẫn còn đến nhà Thanh Uyển, đặt một hộp thuốc bổ lên bàn rồi lạnh nhạt nói:

    “Cô mang thai con gái thì càng phải biết giữ sức. Sau này Minh Thành muốn có con trai, cô cũng đừng quá hẹp hòi.”

    Khi ấy Thanh Uyển chỉ nghĩ bà trọng nam khinh nữ.

    Cô không ngờ cái gọi là “con trai” đã tồn tại từ lâu.

    Thấy Thanh Uyển nhìn mình, bà Cố không hề xấu hổ.

    “Cô đã biết rồi thì càng tốt.”

    Bà nâng cằm, giọng lạnh lùng:

    “Nhà họ Cố không thể không có người nối dõi. Tuyết Nghi hiểu chuyện, lại mang con trai. Chỉ cần cô ngoan ngoãn chấp nhận, vị trí Cố phu nhân vẫn là của cô.”

    Thanh Uyển nhìn bà như nhìn một người xa lạ.

    “Bà muốn tôi chấp nhận chồng mình có con với người khác?”

    “Đàn ông thành đạt có vài chuyện bên ngoài là bình thường. Cô đã mang thai con gái, sau này Tuyết Nghi sinh con trai, hai đứa trẻ cùng lớn lên, chẳng phải rất tốt sao?”

    Dì Tần tức đến run người:

    “Bà nói đủ chưa?”

    Bà Cố liếc dì Tần:

    “Đây là chuyện nhà họ Cố, người ngoài đừng xen vào.”

    “Chuyện nhà họ Cố?”

    Dì Tần cười lạnh.

    “Bà thật sự nghĩ tiểu thư nhà chúng tôi cần cái danh Cố phu nhân của các người sao?”

    Bà Cố nhíu mày:

    “Tiểu thư gì chứ? Nhà họ Thẩm đã chẳng còn gì từ lâu.”

    Dì Tần định nói tiếp nhưng Thanh Uyển khẽ lắc đầu.

    “Không cần.”

    Cô đã không còn muốn giải thích bất cứ điều gì.

    Chiếc giường được đẩy về phía thang máy.

    Minh Thành bất giác đi theo hai bước:

    “Thanh Uyển, dừng lại!”

    Cô không quay đầu.

    “Em muốn đi đâu?”

    Vẫn không có câu trả lời.

    “Đứa trẻ là con anh. Em không có quyền đưa nó đi!”

    Lần này, Thanh Uyển dừng lại.

    Cô nghiêng mặt, ánh mắt lạnh như mặt hồ Tây Hồ giữa mùa đông.

    “Anh vừa cầu xin bác sĩ cứu con trai mình.”

    “Anh…”

    “Còn đứa trẻ trong bụng tôi, từ đầu đến cuối anh chưa từng hỏi một câu.”

    Minh Thành há miệng nhưng không thể phản bác.

    “Ba năm qua, tôi đã cho anh quá nhiều quyền.” Thanh Uyển nói. “Từ hôm nay, anh không còn quyền gì đối với tôi và con nữa.”

    Cửa thang máy mở ra.

    Dì Tần đẩy cô vào trong.

    Trước khi cánh cửa khép lại, Minh Thành nhìn thấy cô tựa đầu vào gối, một tay đặt lên bụng, gương mặt trắng bệch nhưng không rơi một giọt nước mắt.

    Không hiểu vì sao, tim anh bỗng thắt lại.

    Anh có cảm giác một thứ rất quan trọng đang rời khỏi đời mình.

    Nhưng đúng lúc ấy, cửa phòng cấp cứu bật mở.

    Một bác sĩ bước ra:

    “Người nhà bệnh nhân Lâm Tuyết Nghi đâu?”

    Minh Thành lập tức quay lại.

    “Tôi đây.”

    “Thai phụ có dấu hiệu sinh non. Chúng tôi cần làm thêm xét nghiệm và có thể phải can thiệp khẩn cấp.”

    “Bác sĩ, bằng mọi giá hãy bảo vệ đứa trẻ.”

    “Anh ký vào đây.”

    Minh Thành cầm bút, nhưng ánh mắt vẫn hướng về phía thang máy đã đóng kín.

    Bà Cố giục:

    “Con còn nhìn gì nữa? Cháu trai của con đang gặp nguy hiểm!”

    Anh siết chặt bút rồi cúi xuống ký.

    Ở bên ngoài bệnh viện, chiếc xe chuyên dụng đã chờ sẵn.

    Thanh Uyển vừa được đưa lên xe thì cơn đau mạnh hơn ập đến. Cô cắn chặt môi, hai bàn tay nắm lấy ga giường.

    Dì Tần ngồi bên cạnh, nước mắt không ngừng rơi.

    “Tiểu thư, cô cần gì phải chịu đến mức này? Chỉ cần cô nói sớm, ông Trình đã có thể xử lý nhà họ Cố từ lâu.”

    Thanh Uyển nhắm mắt.

    “Cháu từng hy vọng anh ấy sẽ thay đổi.”

    “Ba năm rồi.”

    “Vâng. Ba năm rồi.”

    Cô nhớ lại ngày đầu tiên gặp Minh Thành.

    Khi ấy anh chưa phải tổng giám đốc tập đoàn Cố thị. Anh chỉ là một quản lý trẻ bị đối thủ chèn ép, đứng một mình dưới cơn mưa trước tòa nhà văn phòng.

    Thanh Uyển đã đưa anh một chiếc ô.

    Sau đó, cô âm thầm nhờ ông Trình giúp công ty của anh vượt qua cuộc khủng hoảng vốn.

    Minh Thành từng nói:

    “Thanh Uyển, đời này anh sẽ không phụ em.”

    Cô đã tin.

    Vì tin nên cô giấu thân phận người thừa kế duy nhất của tập đoàn Thẩm Hoa.

    Vì tin nên cô để anh nghĩ những hợp đồng lớn liên tiếp xuất hiện chỉ nhờ năng lực của anh.

    Vì tin nên cô dùng quỹ đầu tư đứng tên người khác rót vốn cho Cố thị, giúp anh từ một giám đốc chi nhánh trở thành người đứng đầu tập đoàn.

    Cô muốn biết người đàn ông ấy yêu cô hay yêu gia thế của cô.

    Ba năm qua, Minh Thành chưa từng biết vợ mình sở hữu bao nhiêu.

    Nhưng giờ đây, điều đó không còn quan trọng.

    “Dì Tần.”

    “Tiểu thư?”

    “Tập giấy cháu ký đã giao cho ông Trình chưa?”

    “Ông ấy đang đến bệnh viện lấy.”

    “Bảo ông ấy thực hiện ngay.”

    Dì Tần do dự:

    “Cô thật sự muốn thu hồi toàn bộ quyền ủy thác vốn sao?”

    “Vâng.”

    “Nếu làm vậy, chuỗi vốn của Cố thị sẽ đứt. Những dự án đang triển khai có thể bị ngân hàng yêu cầu đánh giá lại.”

    Thanh Uyển nhìn qua cửa kính xe.

    Bầu trời Hàng Châu xám đục. Những hạt mưa đầu mùa đập lên kính, kéo thành từng vệt dài.

    “Đó vốn là tiền của nhà họ Thẩm.”

    Cô nói rất chậm.

    “Tôi từng cho anh ấy vì tin anh ấy là chồng mình. Bây giờ anh ấy đã chọn một gia đình khác, tôi chỉ lấy lại thứ thuộc về tôi.”

    “Còn đơn chấm dứt hôn nhân?”

    “Gửi cùng lúc.”

    “Giấy từ bỏ quyền thừa kế của con cô?”

    Thanh Uyển khẽ vuốt bụng.

    “Con tôi không cần bất cứ thứ gì của nhà họ Cố.”

    Dì Tần nhìn cô, trong mắt vừa đau lòng vừa kính trọng.

    “Ông Trình còn hỏi, người đàn ông kia sẽ xử lý thế nào?”

    Thanh Uyển biết dì đang nói đến cha của mình.

    Thẩm Quốc An.

    Người mà cả Hàng Châu đều tưởng đã rút khỏi giới kinh doanh sau biến cố bảy năm trước.

    Ông không qua đời như Minh Thành vẫn nghĩ.

    Ông chỉ lui về Tô Châu dưỡng bệnh, giao quyền quản lý tập đoàn cho hội đồng ủy thác, đồng thời tôn trọng quyết định sống kín tiếng của con gái.

    Ba năm trước, ông phản đối cuộc hôn nhân này.

    Thanh Uyển đã quỳ trước phòng thờ tổ tiên suốt một đêm để xin cha đồng ý.

    Thẩm Quốc An chỉ nói một câu:

    “Cha không sợ con lấy người nghèo. Cha chỉ sợ con lấy nhầm người.”

    Khi ấy cô cho rằng cha quá khắt khe.

    Bây giờ cô mới hiểu, người nhìn rõ nhất luôn là ông.

    “Đừng báo cho cha cháu biết chuyện trong bệnh viện.”

    Dì Tần im lặng.

    “Dì đã báo rồi sao?”

    “Ông chủ biết cô trở dạ nên đang từ Tô Châu đến.”

    “Dì Tần…”

    “Tiểu thư, cô giấu không được đâu.”

    Đúng lúc ấy, cơn đau dữ dội khiến Thanh Uyển bật thở gấp.

    Bác sĩ trên xe lập tức kiểm tra:

    “Cô Thẩm, chúng ta sắp đến rồi. Cô cố gắng giữ sức.”

    Thanh Uyển nhắm mắt, nắm chặt tay dì Tần.

    Trong đầu cô không còn hình ảnh Minh Thành nữa.

    Chỉ còn tiếng tim thai đều đặn phát ra từ máy theo dõi.

    “Con à…” cô thì thầm. “Mẹ sẽ bảo vệ con.”

    Trong khi đó, ba giờ sau tại bệnh viện trung tâm Hàng Châu, Cố Minh Thành vẫn đứng trước phòng cấp cứu.

    Tuyết Nghi đã được đưa vào khu theo dõi.

    Bác sĩ nói thai nhi tạm thời ổn định nhưng cần nằm viện.

    Bà Cố thở phào:

    “May mà cháu trai mẹ không sao.”

    Minh Thành ngồi xuống ghế, xoa trán.

    Không hiểu vì sao anh liên tục nhìn về cuối hành lang.

    Thanh Uyển đã rời đi ba giờ.

    Điện thoại của cô tắt máy.

    Dì Tần cũng không nghe.

    Anh gọi cho tài xế, quản gia và vài người quen nhưng không ai biết cô đang ở đâu.

    Sự bất an trong lòng càng lúc càng rõ.

    Bà Cố thấy vậy liền khó chịu:

    “Con lo cho cô ta làm gì? Cô ta chỉ giận dỗi thôi. Sinh xong rồi sẽ tự về.”

    “Cô ấy đang chuyển dạ.”

    “Bên cạnh có người chăm sóc, chẳng xảy ra chuyện gì đâu.”

    “Nhưng đó là con của con.”

    “Chỉ là con gái.”

    Minh Thành cau mày:

    “Mẹ!”

    Bà Cố im lặng nhưng vẻ mặt vẫn không mấy quan tâm.

    Đúng lúc ấy, tiếng giày da vang lên từ đầu hành lang.

    Một người đàn ông khoảng năm mươi tuổi xuất hiện.

    Ông mặc áo khoác đen, tóc chải gọn, tay cầm một chiếc cặp da màu nâu sẫm.

    Đi phía sau ông là hai trợ lý mặc âu phục.

    Nữ y tá nhận ra người này, lập tức lấy tập giấy và phong bì Thanh Uyển để lại.

    “Xin hỏi ông có phải ông Trình không?”

    “Đúng.”

    “Cô Thẩm nhờ tôi giao thứ này cho ông.”

    Người đàn ông nhận lấy, kiểm tra chữ ký rồi gật đầu.

    “Cảm ơn cô.”

    Minh Thành đứng bật dậy.

    “Ông là ai?”

    Ông Trình quay sang nhìn anh.

    Ánh mắt ông bình tĩnh nhưng sắc bén.

    “Tôi là Trình Viễn Sơn, luật sư đại diện và người quản lý ủy thác tài sản của cô Thẩm Thanh Uyển.”

    Minh Thành sững sờ.

    “Quản lý tài sản?”

    Ông Trình không giải thích.

    Ông mở chiếc cặp da, lấy ra một tập hồ sơ dày, sau đó đặt phong bì có chiếc nhẫn lên trên.

    “Cố tiên sinh, đây là văn bản chấm dứt hôn nhân đã có chữ ký của cô Thẩm, thông báo thu hồi toàn bộ quyền ủy thác vốn và quyết định rút khỏi các khoản bảo lãnh liên quan đến Cố thị.”

    Sắc mặt Minh Thành thay đổi.

    “Ông đang nói gì?”

    “Ba năm qua, bảy mươi phần trăm nguồn vốn giúp Cố thị mở rộng không đến từ năng lực huy động của anh.”

    Ông Trình nhìn thẳng vào mắt anh.

    “Nó đến từ quỹ tín thác của nhà họ Thẩm, do cô Thẩm Thanh Uyển sở hữu.”

    Bà Cố bật cười khinh miệt:

    “Nhà họ Thẩm nào? Cha mẹ cô ta mất rồi, chỉ còn căn nhà cũ ở Tô Châu.”

    Ông Trình chậm rãi quay sang bà.

    “Bà nhầm rồi.”

    Ông mở chiếc cặp, lấy ra một con dấu đỏ cùng bản sao giấy chứng nhận cổ phần.

    “Cô Thẩm là người thừa kế duy nhất của tập đoàn Thẩm Hoa. Còn người bà cho rằng đã qua đời, ông Thẩm Quốc An, hiện đang trên đường đến Hàng Châu đón con gái và cháu ngoại.”

    Không khí hành lang đông cứng.

    Bàn tay Minh Thành run lên.

    “Không thể nào…”

    Ông Trình bước đến gần anh, giọng thấp nhưng từng chữ đều như nện xuống nền đá lạnh.

    “Cố tiên sinh, ông Thẩm nhờ tôi chuyển cho anh một câu.”

    Minh Thành nhìn ông, sắc mặt trắng bệch.

    “Ông ấy nói gì?”

    Ông Trình khép chiếc cặp da lại.

    “Ông ấy nói: người con gái anh bỏ lại trong ngày sinh nở chính là người đã dùng toàn bộ phần thừa kế của mình để đưa anh lên vị trí hôm nay.”

    Đầu gối Minh Thành mềm nhũn.

    Anh lùi lại một bước, va vào hàng ghế phía sau rồi quỳ sụp xuống giữa hành lang.

    “Thanh Uyển…”

    Anh nắm lấy tập hồ sơ, giọng khàn đặc:

    “Cô ấy đang ở đâu?”

    Ông Trình lạnh lùng nhìn anh.

    “Anh không còn tư cách hỏi.”

    “Cho tôi gặp cô ấy.”

    “Cô Thẩm đã dặn không tiếp xúc với bất kỳ người nào thuộc nhà họ Cố.”

    “Chỉ một lần thôi.”

    Minh Thành ngẩng lên, đôi mắt đỏ ngầu.

    “Xin ông cho tôi gặp cô ấy lần cuối.”

    Ông Trình không trả lời.

    Đúng lúc ấy, điện thoại trong túi ông rung lên.

    Ông nghe máy, sắc mặt bỗng thay đổi.

    “Cô ấy vào phòng sinh rồi sao?”

    Minh Thành lập tức đứng dậy.

    “Thanh Uyển đang ở đâu?”

    Ông Trình quay đi.

    Minh Thành lao tới giữ cánh tay ông:

    “Nói cho tôi biết!”

    Hai trợ lý lập tức ngăn anh lại.

    Ông Trình nhìn người đàn ông đang hoảng loạn trước mặt, ánh mắt không chút thương hại.

    “Cô ấy đang sinh con.”

    “Bệnh viện nào?”

    “Không liên quan đến anh.”

    “Tôi là cha đứa trẻ!”

    Ông Trình nhìn chiếc nhẫn cưới nằm trong phong bì.

    “Ba giờ trước, có lẽ vẫn còn.”

    Ông dừng lại rồi lạnh lùng nói:

    “Nhưng chính anh đã tự tay từ bỏ tư cách ấy.”

    CHƯƠNG 2: TỜ GIẤY THU HỒI TẤT CẢ VÀ ĐỨA TRẺ KHÔNG THUỘC VỀ ANH

    Cố Minh Thành chưa từng cảm thấy sợ hãi như vậy.

    Ngay cả khi Cố thị đứng bên bờ phá sản ba năm trước, anh vẫn tin mình có thể tìm được đường sống.

    Ngay cả khi các cổ đông phản đối quyết định đầu tư của anh, anh vẫn đủ bình tĩnh để ngồi giữa phòng họp, dùng từng con số thuyết phục họ.

    Nhưng lúc này, đứng giữa hành lang bệnh viện, nhìn chiếc nhẫn cưới nằm cô độc trong phong bì, anh bỗng thấy mọi thứ trước mắt đang sụp đổ.

    “Ông Trình, hãy cho tôi địa chỉ.”

    Trình Viễn Sơn đóng cặp da.

    “Không thể.”

    “Tôi có quyền gặp vợ mình.”

    “Văn bản chấm dứt hôn nhân đã được nộp. Cô Thẩm cũng yêu cầu áp dụng biện pháp hạn chế tiếp xúc trong thời gian ở bệnh viện.”

    “Cô ấy đang giận. Tôi có thể giải thích.”

    “Giải thích điều gì?”

    Ông Trình nhìn về phía phòng bệnh của Tuyết Nghi.

    “Giải thích vì sao anh nói mình đang công tác ở Thượng Hải nhưng lại xuất hiện cùng một phụ nữ mang thai tại khoa sản?”

    Minh Thành siết chặt hàm.

    “Chuyện giữa tôi và Tuyết Nghi không đơn giản như mọi người nghĩ.”

    “Vậy sao?”

    “Cô ấy…”

    Anh khựng lại.

    Anh không thể nói.

    Sáu tháng trước, Tuyết Nghi đưa cho anh một kết quả xét nghiệm, nói rằng cô ta đã mang thai.

    Khi ấy, Minh Thành từng yêu cầu cô bỏ đứa trẻ.

    Anh không muốn ly hôn với Thanh Uyển. Ít nhất lúc đó, anh chưa từng nghĩ đến việc kết thúc cuộc hôn nhân.

    Nhưng Tuyết Nghi khóc lóc nói thai nhi là con trai.

    Bà Cố biết chuyện, lập tức ngăn cản.

    Bà nói nhà họ Cố chỉ có mình anh là con trai, nhất định phải có người nối dõi. Trong khi đó, bác sĩ từng ám chỉ đứa trẻ trong bụng Thanh Uyển có khả năng là con gái.

    Từ đó, mọi thứ dần vượt khỏi tầm kiểm soát.

    Tuyết Nghi chuyển vào một căn hộ do bà Cố đứng tên.

    Minh Thành bắt đầu đến thăm cô ta thường xuyên.

    Mỗi lần trở về nhà, nhìn thấy Thanh Uyển ngồi một mình bên bàn ăn, anh đều cảm thấy áy náy.

    Nhưng anh tự an ủi rằng mình chỉ đang chịu trách nhiệm với đứa trẻ.

    Anh từng định đợi sau khi Tuyết Nghi sinh con mới nói rõ với vợ.

    Anh nghĩ Thanh Uyển hiền lành, mềm lòng, lại không có người thân chống lưng. Dù đau khổ, cô cuối cùng cũng sẽ chấp nhận.

    Anh không ngờ cô lại rời đi ngay trong ngày sinh con.

    Càng không ngờ người vợ sống giản dị bên mình ba năm lại là người thừa kế của tập đoàn Thẩm Hoa.

    “Cố tiên sinh.”

    Ông Trình cắt ngang dòng suy nghĩ của anh.

    “Anh nên trở về công ty.”

    “Tại sao?”

    “Vì thông báo thu hồi vốn đã có hiệu lực.”

    Như để chứng minh lời ông, điện thoại Minh Thành lập tức rung lên.

    Trợ lý gọi đến.

    “Cố tổng, xảy ra chuyện rồi.”

    “Chuyện gì?”

    “Ngân hàng Trung Hải vừa tạm dừng hạn mức tín dụng của dự án Vân Hà. Quỹ Minh Trạch cũng gửi thông báo rút khỏi thỏa thuận bảo lãnh.”

    Minh Thành nhìn ông Trình.

    “Quỹ Minh Trạch…”

    Ông Trình bình thản nói:

    “Thuộc quyền kiểm soát của cô Thẩm.”

    Giọng trợ lý trong điện thoại càng lúc càng hoảng:

    “Không chỉ vậy. Ba nhà cung cấp lớn yêu cầu thanh toán sớm. Cổ phiếu Cố thị đang giảm mạnh vì tin quỹ đầu tư rút vốn.”

    “Giữ mọi người ở lại phòng họp. Tôi sẽ về ngay.”

    Anh tắt máy, nhưng không lập tức rời đi.

    Ánh mắt anh vẫn hướng về ông Trình.

    “Thanh Uyển đã chuẩn bị chuyện này từ bao giờ?”

    “Từ khi nào không quan trọng.”

    “Cô ấy biết chuyện Tuyết Nghi?”

    “Cô ấy biết nhiều hơn anh tưởng.”

    “Vì sao cô ấy không hỏi tôi?”

    Ông Trình bật cười nhạt:

    “Anh phản bội cô ấy, nhưng lại trách cô ấy không hỏi?”

    Minh Thành nghẹn lời.

    Ông Trình bước đi.

    Anh vội theo sau:

    “Ít nhất hãy nói cho tôi biết cô ấy có an toàn không.”

    Ông Trình dừng lại.

    Có lẽ đây là câu duy nhất của Minh Thành còn giống một người chồng.

    “Bác sĩ đang theo dõi.”

    “Đứa trẻ…”

    “Chưa sinh.”

    “Xin ông báo cho tôi khi mẹ con cô ấy bình an.”

    Ông Trình im lặng vài giây.

    “Tôi không hứa.”

    Nói xong, ông rời khỏi bệnh viện.

    Bà Cố vội kéo tay con trai:

    “Minh Thành, chuyện ông ta vừa nói có thật không?”

    Anh nhìn mẹ.

    “Mẹ hỏi chuyện gì?”

    “Thanh Uyển thật sự là người thừa kế Thẩm Hoa?”

    “Con chưa biết.”

    “Vậy những khoản vốn kia…”

    “Con phải về công ty.”

    “Nhưng Tuyết Nghi và cháu trai con còn ở đây.”

    “Bác sĩ nói họ đã ổn định.”

    Bà Cố lập tức khó chịu:

    “Con định bỏ mặc mẹ con họ sao?”

    Minh Thành nhìn cánh cửa phòng bệnh.

    Ba giờ trước, anh từng nghĩ đứa trẻ trong đó là thứ quan trọng nhất.

    Nhưng giờ đây, trong đầu anh chỉ có hình ảnh Thanh Uyển nằm trên giường đẩy, lặng lẽ tháo nhẫn.

    “Con sẽ cử người ở lại.”

    “Không được! Tuyết Nghi cần con.”

    “Mẹ ở đây là đủ rồi.”

    Anh quay người rời đi.

    Bà Cố đuổi theo hai bước:

    “Minh Thành!”

    Anh không quay đầu.

    Khi về đến trụ sở Cố thị bên bờ sông Tiền Đường, tình hình đã hỗn loạn.

    Phòng họp tầng ba mươi hai chật kín cổ đông.

    Màn hình lớn hiển thị giá cổ phiếu liên tục giảm.

    Vừa bước vào, Minh Thành đã bị chất vấn.

    “Cố tổng, quỹ Minh Trạch vì sao đột ngột rút vốn?”

    “Ngân hàng nói bảo lãnh của tập đoàn Thẩm Hoa đã bị hủy, chuyện này là thế nào?”

    “Dự án Vân Hà đang ở giai đoạn quan trọng. Nếu thiếu vốn, toàn bộ tiến độ sẽ dừng!”

    Minh Thành giơ tay:

    “Mọi người bình tĩnh.”

    Một cổ đông lớn đập bàn:

    “Bình tĩnh thế nào? Hơn một nửa dự án của chúng ta đều dựa vào hạn mức bảo lãnh từ quỹ ủy thác. Bây giờ tất cả đồng loạt bị rút!”

    Minh Thành nhìn giám đốc tài chính:

    “Chúng ta còn bao nhiêu dòng tiền?”

    “Chỉ đủ duy trì hoạt động trong hơn một tháng nếu các đối tác không yêu cầu thanh toán trước.”

    “Bán một phần tài sản ngắn hạn.”

    “Các tài sản có tính thanh khoản cao đều đã thế chấp.”

    Không khí càng thêm căng thẳng.

    Một thành viên hội đồng quản trị nhìn anh đầy nghi ngờ:

    “Cố tổng, quỹ Minh Trạch đã hỗ trợ Cố thị suốt ba năm. Người đứng sau quỹ này rốt cuộc là ai?”

    Minh Thành không trả lời.

    Anh đi đến cửa sổ, nhìn thành phố Hàng Châu chìm trong mưa.

    Ba năm trước, đúng lúc anh tuyệt vọng nhất, quỹ Minh Trạch xuất hiện.

    Họ không yêu cầu vị trí trong hội đồng quản trị, cũng không can thiệp điều hành. Điều kiện duy nhất là Cố thị phải giữ tỷ lệ lao động ổn định và không được cắt giảm phúc lợi của nhân viên.

    Khi ấy anh từng tự hào cho rằng nhà đầu tư nhìn thấy tiềm năng của mình.

    Bây giờ anh mới biết, người nhìn thấy anh không phải một nhà đầu tư xa lạ.

    Mà là người vợ vẫn chờ anh về ăn tối mỗi đêm.

    Trợ lý bước đến, hạ giọng:

    “Cố tổng, tôi đã kiểm tra. Chủ sở hữu thụ hưởng cuối cùng của quỹ Minh Trạch đúng là phu nhân.”

    “Còn tập đoàn Thẩm Hoa?”

    “Phu nhân nắm giữ ba mươi tám phần trăm cổ phần trực tiếp và quyền biểu quyết từ quỹ gia đình. Cô ấy là người có quyền kiểm soát thực tế.”

    Minh Thành nhắm mắt.

    “Vì sao trước đây không ai phát hiện?”

    “Các khoản đầu tư đều qua nhiều tầng công ty. Hơn nữa…” Trợ lý ngập ngừng. “Dường như có người cố ý che giấu thân phận của cô ấy.”

    “Tìm bệnh viện nơi cô ấy đang ở.”

    “Tôi đã cho người kiểm tra, nhưng hồ sơ nhập viện được bảo mật.”

    “Tiếp tục tìm.”

    “Vâng.”

    Cuộc họp kéo dài đến tối.

    Minh Thành buộc phải công bố phương án bán một số tài sản cá nhân để bổ sung dòng tiền.

    Nhưng từng ấy vẫn không đủ.

    Khoảng chín giờ, anh nhận được cuộc gọi từ bà Cố.

    Giọng bà hoảng loạn:

    “Minh Thành, con mau quay lại bệnh viện!”

    “Tuyết Nghi xảy ra chuyện?”

    “Bác sĩ vừa đưa kết quả xét nghiệm. Họ nói… họ nói có vấn đề.”

    Anh lập tức rời công ty.

    Khi tới bệnh viện, Tuyết Nghi đang ngồi trên giường, sắc mặt trắng bệch. Bà Cố đứng bên cạnh, tay cầm một tập kết quả, gương mặt vừa giận vừa sợ.

    Bác sĩ nhìn Minh Thành:

    “Anh là người nhà?”

    “Đúng.”

    “Chúng tôi cần xác nhận một số thông tin. Bệnh nhân nói thai nhi được hơn ba mươi ba tuần, nhưng kết quả kiểm tra cho thấy tuổi thai thực tế có thể ít hơn.”

    Tuyết Nghi vội nói:

    “Có thể do tôi nhớ nhầm ngày.”

    Bác sĩ lắc đầu:

    “Chênh lệch không chỉ vài ngày.”

    Minh Thành cau mày:

    “Ý bác sĩ là gì?”

    “Dựa trên chỉ số phát triển, thai nhi có khả năng nhỏ hơn gần một tháng so với thông tin bệnh nhân cung cấp.”

    Bà Cố quay sang nhìn Tuyết Nghi:

    “Nhỏ hơn một tháng?”

    Tuyết Nghi nắm chặt ga giường.

    “Bác sĩ cũng nói chỉ là có khả năng.”

    Bác sĩ tiếp tục:

    “Chúng tôi còn phát hiện một số giấy tờ khám thai trước đó có dấu hiệu không thống nhất. Vì vậy, bệnh viện đề nghị đối chiếu lại hồ sơ gốc.”

    Minh Thành nhìn cô ta.

    “Tuyết Nghi, em giải thích đi.”

    “Em đã khám ở nhiều nơi. Có thể họ nhập sai.”

    “Ngày em nói mình mang thai là khi nào?”

    “Anh hỏi vậy có ý gì?”

    “Trả lời anh.”

    Ánh mắt Minh Thành dần lạnh xuống.

    Tuyết Nghi đỏ mắt:

    “Anh nghi ngờ em sao? Hôm nay em suýt mất con, vậy mà anh còn chất vấn em?”

    Bà Cố lập tức bênh vực:

    “Minh Thành, đừng làm cô ấy kích động.”

    Nhưng anh không còn mềm lòng.

    “Nếu tuổi thai ít hơn một tháng, thời điểm đó tôi đang ở Bắc Kinh suốt sáu tuần.”

    Căn phòng im bặt.

    Tuyết Nghi cúi đầu.

    “Anh có trở về hai ngày.”

    “Ngày nào?”

    “Em không nhớ.”

    “Nhưng tôi nhớ.”

    Anh nhìn cô ta, từng chữ nặng nề:

    “Hai ngày tôi về Hàng Châu, tôi đều ở cùng Thanh Uyển.”

    Sắc mặt Tuyết Nghi càng trắng hơn.

    Bà Cố bắt đầu hoảng:

    “Có thể bác sĩ tính sai.”

    Bác sĩ nghiêm túc nói:

    “Tuổi thai có sai số, nhưng không lớn đến mức đó. Muốn xác định rõ hơn cần đối chiếu toàn bộ hồ sơ.”

    Minh Thành kéo ghế ngồi xuống.

    Anh nhìn người phụ nữ mình đã tin suốt sáu tháng.

    “Đưa điện thoại cho tôi.”

    Tuyết Nghi ôm lấy túi xách.

    “Tại sao?”

    “Đưa đây.”

    “Đó là đồ riêng tư của em.”

    “Lâm Tuyết Nghi.”

    Giọng anh không lớn nhưng khiến cô ta run lên.

    “Đứa trẻ trong bụng em có phải con tôi không?”

    Tuyết Nghi bật khóc.

    “Anh nói gì vậy? Em đi theo anh bao lâu, anh còn không tin em sao?”

    “Vậy thì chứng minh.”

    “Em không muốn!”

    Cô ta bất ngờ đứng dậy, nhưng cơn đau khiến phải ngồi xuống.

    Chiếc túi xách rơi khỏi tay.

    Điện thoại văng ra nền.

    Màn hình sáng lên, hiện một tin nhắn mới.

    “Bệnh viện đã phát hiện chưa? Cô từng hứa chỉ cần lấy được tiền sẽ không liên lạc với tôi nữa.”

    Người gửi được lưu tên là “Chu Khải”.

    Minh Thành cúi xuống nhặt điện thoại.

    Tuyết Nghi hoảng hốt lao tới:

    “Trả cho em!”

    Anh tránh sang một bên, dùng ngày sinh của cô ta để mở khóa.

    Tin nhắn với Chu Khải kéo dài hàng tháng.

    Càng đọc, sắc mặt anh càng khó coi.

    “Đứa trẻ lớn rất khỏe.”

    “Cô chắc chắn Cố Minh Thành không nghi ngờ?”

    “Mẹ anh ta rất muốn có cháu trai. Chỉ cần tôi nói là con trai, bà ấy sẽ giúp tôi.”

    “Sau khi lấy được căn hộ, nhớ chuyển cho tôi phần đã hứa.”

    Tin nhắn cuối cùng cách đây hai ngày:

    “Nếu cô sinh sớm, chuyện tuổi thai có thể bị phát hiện.”

    Tay Minh Thành run lên.

    Anh ngẩng đầu nhìn Tuyết Nghi.

    “Chu Khải là ai?”

    Cô ta khóc nấc:

    “Em có thể giải thích.”

    “Là ai?”

    “Bạn trai cũ.”

    “Cha của đứa trẻ?”

    Tuyết Nghi không trả lời.

    Sự im lặng đã là câu trả lời rõ ràng nhất.

    Bà Cố lảo đảo lùi lại, suýt ngã.

    “Không thể… Cháu trai của tôi…”

    Minh Thành ném điện thoại lên giường.

    “Cô lừa tôi.”

    “Em không còn cách nào khác!” Tuyết Nghi gào lên. “Anh đã hứa sẽ chăm sóc em, nhưng sau đó lại muốn bỏ mặc em. Em chỉ muốn có một mái nhà.”

    “Tôi chưa từng hứa cưới cô.”

    “Nhưng anh cho em hy vọng!”

    “Tôi cho cô tiền, cho cô chỗ ở, vì tôi tin đứa trẻ là con mình.”

    “Anh nghĩ mình vô tội sao?”

    Tuyết Nghi nhìn anh bằng đôi mắt đỏ ngầu.

    “Nếu anh không phản bội vợ, tôi có cơ hội lừa anh à?”

    Câu nói ấy khiến Minh Thành đứng bất động.

    Anh muốn phản bác, nhưng không thể.

    Đúng vậy.

    Nếu anh chưa từng bước qua ranh giới, mọi chuyện đã không xảy ra.

    Nếu anh đủ trung thực với Thanh Uyển, cô đã không phải một mình đối diện sự nhục nhã ngay trước cửa phòng sinh.

    Nếu anh không tham lam một đứa con trai, anh đã không đánh mất gia đình thật sự của mình vì một lời nói dối.

    Bà Cố bất ngờ lao đến tát Tuyết Nghi.

    “Cô dám lừa nhà họ Cố!”

    Tuyết Nghi ôm mặt:

    “Là bà tìm đến tôi trước! Là bà nói chỉ cần tôi sinh con trai sẽ cho tôi căn hộ và cổ phần! Bà còn bảo tôi đừng sợ Thẩm Thanh Uyển vì cô ta không có nhà mẹ đẻ!”

    Bà Cố tái mặt.

    Minh Thành quay sang:

    “Mẹ đã biết chuyện từ đầu?”

    “Không phải… Mẹ chỉ…”

    “Mẹ còn đến gặp cô ấy?”

    Bà Cố im lặng.

    Anh hiểu ra.

    “Mẹ đã nói gì với Thanh Uyển?”

    “Mẹ chỉ bảo cô ấy rộng lượng một chút.”

    “Rộng lượng?”

    Giọng Minh Thành trở nên khàn đặc.

    “Mẹ bắt một người phụ nữ đang mang thai chấp nhận chồng mình có con với người khác?”

    “Mẹ làm tất cả vì nhà họ Cố!”

    “Và bây giờ nhà họ Cố sắp mất tất cả.”

    Bà Cố sững sờ.

    Anh quay người rời khỏi phòng.

    “Minh Thành, con đi đâu?”

    “Tìm vợ con.”

    “Nhưng công ty…”

    “Chính vì công ty mà con càng phải tìm cô ấy.”

    Anh bước ra hành lang, nhưng vừa đến thang máy thì trợ lý gọi.

    “Cố tổng, chúng tôi tìm được thông tin.”

    “Bệnh viện nào?”

    “Bệnh viện Nhân Hòa.”

    Minh Thành lập tức xuống bãi xe.

    Mưa lớn phủ kín Hàng Châu.

    Anh lái xe xuyên qua những con đường ướt sũng, nhiều lần suýt vượt đèn đỏ.

    Trong đầu anh liên tục hiện lên hình ảnh Thanh Uyển.

    Ba năm trước, cô từng thức trắng đêm giúp anh sửa bài thuyết trình.

    Ngày Cố thị ký được hợp đồng đầu tiên với tập đoàn lớn, cô vui hơn cả anh.

    Khi anh hỏi muốn quà gì, cô chỉ cười:

    “Sau này dù anh có bận đến đâu, mỗi tuần về ăn với em một bữa là được.”

    Anh đã đồng ý.

    Nhưng rồi số lần về nhà ngày càng ít.

    Mỗi lần cô hỏi, anh đều nói:

    “Em không hiểu chuyện công ty.”

    Giờ đây anh mới biết, người phụ nữ “không hiểu chuyện công ty” ấy mới là người âm thầm bảo vệ anh khỏi vô số khủng hoảng.

    Xe dừng trước cổng bệnh viện Nhân Hòa.

    Minh Thành lao vào sảnh.

    “Xin hỏi bệnh nhân Thẩm Thanh Uyển ở phòng nào?”

    Nhân viên lễ tân kiểm tra rồi lắc đầu:

    “Xin lỗi, thông tin bệnh nhân được bảo mật.”

    “Tôi là chồng cô ấy.”

    “Trong hồ sơ, cô Thẩm không đăng ký anh là người nhà.”

    Câu nói ấy khiến anh nghẹn lại.

    “Vậy ai là người nhà?”

    “Chúng tôi không thể tiết lộ.”

    Đúng lúc đó, cửa thang máy mở ra.

    Một người đàn ông lớn tuổi bước ra cùng ông Trình.

    Ông mặc áo khoác màu xám đậm, mái tóc đã bạc quá nửa nhưng dáng người vẫn thẳng.

    Minh Thành nhận ra ông từ những bài báo tài chính nhiều năm trước.

    Thẩm Quốc An.

    Nhà sáng lập tập đoàn Thẩm Hoa.

    Người từng biến một xưởng dệt nhỏ ở Tô Châu thành tập đoàn đầu tư có ảnh hưởng khắp vùng Giang Nam.

    Minh Thành đứng bất động.

    Ông Thẩm nhìn anh, ánh mắt lạnh đến mức khiến cả sảnh như giảm vài độ.

    “Cậu là Cố Minh Thành?”

    Anh cúi đầu:

    “Cháu là…”

    “Đừng gọi ta là cha.”

    Giọng ông không lớn nhưng đầy uy nghiêm.

    “Cậu không xứng.”

    Minh Thành siết chặt tay.

    “Thanh Uyển thế nào rồi?”

    “Con bé đang trong phòng sinh.”

    “Tôi muốn gặp cô ấy.”

    “Không.”

    “Xin bác cho tôi một cơ hội giải thích.”

    Ông Thẩm cười lạnh:

    “Giải thích rằng cậu đã bỏ mặc con gái ta trong ngày nó sinh con để chăm sóc nhân tình?”

    “Đứa trẻ của cô ta không phải con cháu.”

    “Vậy cậu nghĩ điều đó khiến sự phản bội của mình biến mất sao?”

    Minh Thành không nói được gì.

    Ông Thẩm bước đến gần.

    “Ba năm trước, Thanh Uyển quỳ trước bàn thờ tổ tiên để xin ta đồng ý cho nó lấy cậu.”

    Minh Thành ngẩng đầu.

    “Nó nói cậu có thể nghèo, có thể chưa thành công, nhưng là người biết trọng tình nghĩa.”

    Ông dừng lại, ánh mắt đầy thất vọng.

    “Ta đã tin con gái mình.”

    Mỗi lời nói như một nhát dao đâm vào lòng Minh Thành.

    “Cháu sai rồi.”

    “Cậu không chỉ sai.”

    Ông Thẩm nhìn anh.

    “Cậu đã dùng sự chân thành của nó để xây thành công cho mình, rồi quay lại giẫm lên chính người đã giúp cậu đứng dậy.”

    “Tôi không biết những khoản vốn đó là của cô ấy.”

    “Không biết nên cậu mới phản bội?”

    “Không phải.”

    “Vậy nếu cậu biết nó là người thừa kế Thẩm Hoa, cậu sẽ đối xử tốt với nó hơn?”

    Minh Thành cứng người.

    Anh hiểu cái bẫy trong câu hỏi ấy.

    Nếu trả lời “đúng”, anh sẽ trở thành kẻ tham lợi.

    Nếu trả lời “không”, mọi lời biện hộ đều vô nghĩa.

    Ông Thẩm lắc đầu.

    “Thanh Uyển giấu thân phận để tìm một người yêu nó vì chính nó. Cuối cùng, nó đã nhìn lầm.”

    Đúng lúc ấy, một y tá chạy từ hành lang bên trong ra.

    “Ông Thẩm!”

    “Có chuyện gì?”

    “Cô Thẩm bị mất sức nhiều. Bác sĩ cần người nhà ký xác nhận phương án can thiệp.”

    Sắc mặt ông Thẩm thay đổi.

    “Tôi ký.”

    Minh Thành vội bước theo:

    “Tôi cũng là người nhà.”

    Y tá nhìn hồ sơ:

    “Xin lỗi, bệnh nhân đã xóa tên anh khỏi danh sách liên hệ.”

    Anh đứng chết lặng.

    Ông Thẩm nhận giấy, ký tên rồi đi nhanh vào trong.

    Cánh cửa khu vực hạn chế đóng lại trước mặt Minh Thành.

    Anh đứng bên ngoài, bàn tay áp lên lớp kính lạnh.

    Bên kia cánh cửa, tiếng bước chân dồn dập vang lên.

    Một lúc sau, anh nghe thấy tiếng trẻ sơ sinh khóc.

    Tiếng khóc nhỏ nhưng rõ ràng.

    Toàn thân anh run lên.

    “Con tôi…”

    Anh vô thức bước tới nhưng nhân viên bảo vệ đã ngăn lại.

    Khoảng hai mươi phút sau, bác sĩ bước ra.

    Ông Thẩm và dì Tần lập tức tiến tới.

    “Bác sĩ, con gái tôi thế nào?”

    “Ca sinh đã hoàn tất. Bé gái khỏe mạnh. Sản phụ mất sức nhưng hiện đã ổn định.”

    Ông Thẩm nhắm mắt, thở phào.

    Dì Tần bật khóc.

    Minh Thành đứng phía xa, đôi mắt đỏ lên.

    “Bé gái…”

    Anh lẩm bẩm.

    Đó là con gái anh.

    Đứa trẻ mà anh chưa từng hỏi han trong suốt ngày hôm nay.

    Bác sĩ nhìn sang:

    “Anh là ai?”

    Minh Thành vừa định trả lời thì ông Thẩm đã lên tiếng:

    “Người ngoài.”

    Hai chữ ấy khiến gương mặt anh trắng bệch.

    Anh bước tới:

    “Bác, xin cho cháu nhìn con một lần.”

    “Đứa trẻ mang họ Thẩm.”

    “Nhưng…”

    “Thanh Uyển đã ký đơn yêu cầu quyền chăm sóc độc lập và từ chối ghi tên cậu trong hồ sơ người giám hộ tạm thời.”

    “Cô ấy không thể làm vậy.”

    “Cậu có thể giải quyết bằng thủ tục pháp lý.”

    Ông Thẩm nhìn anh lạnh lùng.

    “Nhưng trước khi nói đến quyền làm cha, hãy tự hỏi hôm nay cậu đã làm gì khi mẹ của đứa trẻ cần cậu nhất.”

    Minh Thành không đáp.

    Cánh cửa mở ra.

    Một chiếc nôi trong suốt được đẩy qua hành lang.

    Bên trong là một bé gái nhỏ xíu, gương mặt đỏ hồng, đôi mắt nhắm nghiền.

    Minh Thành chỉ kịp nhìn một giây.

    Anh giơ tay nhưng không dám chạm vào.

    Dì Tần lập tức đẩy nôi đi.

    Anh đứng đó, nhìn con gái mình khuất sau cánh cửa.

    Lần đầu tiên trong đời, Cố Minh Thành hiểu cảm giác mất đi một thứ mà tiền bạc, quyền lực hay lời xin lỗi đều không thể lập tức lấy lại.

    CHƯƠNG 3: NGƯỜI QUỲ XUỐNG KHÔNG THỂ ĐỔI LẠI NGƯỜI ĐÃ QUAY LƯNG

    Thanh Uyển tỉnh lại vào sáng hôm sau.

    Ánh nắng nhạt xuyên qua rèm cửa, rơi trên chiếc nôi nhỏ bên cạnh giường.

    Cô quay đầu.

    Con gái đang ngủ, bàn tay bé xíu nắm lại đặt bên má.

    Khoảnh khắc nhìn thấy con, tất cả đau đớn trong lòng cô dường như dịu xuống.

    Dì Tần ngồi bên cạnh, vừa thấy cô mở mắt đã vội đứng dậy.

    “Tiểu thư, cô tỉnh rồi.”

    “Con bé…”

    “Bác sĩ nói rất khỏe mạnh.”

    Thanh Uyển đưa tay.

    Dì Tần cẩn thận bế em bé đặt vào lòng cô.

    Đứa trẻ khẽ cựa, đôi môi mấp máy.

    Nước mắt Thanh Uyển cuối cùng cũng rơi.

    Không phải vì Minh Thành.

    Mà vì cô đã vượt qua một đêm dài nhất trong đời và ôm được con trong vòng tay.

    “Dì Tần, cháu muốn đặt tên con là An Nhiên.”

    “Thẩm An Nhiên?”

    “Vâng.”

    Dì Tần mỉm cười trong nước mắt:

    “Một cái tên rất đẹp.”

    Cửa phòng mở ra.

    Thẩm Quốc An bước vào.

    Ông đứng trước cửa vài giây, nhìn con gái và cháu ngoại, đôi mắt đỏ lên.

    Thanh Uyển khẽ gọi:

    “Cha.”

    Chỉ một tiếng ấy đã khiến người đàn ông từng khiến hàng trăm nhân viên kính sợ phải quay mặt đi.

    Ông cố giữ giọng bình tĩnh:

    “Con thấy thế nào?”

    “Con ổn.”

    “Có đau không?”

    Thanh Uyển cười rất nhẹ:

    “Đã qua rồi.”

    Ông Thẩm ngồi xuống bên giường.

    “Cha xin lỗi.”

    “Vì sao cha xin lỗi?”

    “Ngày trước cha nên kiên quyết ngăn con.”

    Thanh Uyển lắc đầu.

    “Nếu cha ngăn, có lẽ con vẫn sẽ trách cha cả đời.”

    “Bây giờ con có trách cha không?”

    “Không.”

    Cô nhìn con gái trong lòng.

    “Con chỉ trách mình đã trao niềm tin cho nhầm người.”

    Ông Thẩm im lặng một lúc rồi nói:

    “Cố Minh Thành vẫn ở ngoài bệnh viện.”

    Ánh mắt Thanh Uyển không thay đổi.

    “Anh ấy chưa đi sao?”

    “Hắn đứng ngoài hành lang suốt đêm.”

    “Cha muốn con gặp anh ấy?”

    “Không.”

    Ông trả lời ngay.

    “Cha chỉ muốn hỏi con định xử lý thế nào.”

    Thanh Uyển cúi xuống nhìn An Nhiên.

    “Thực hiện đúng hồ sơ con đã ký.”

    “Ly hôn, thu hồi vốn và yêu cầu quyền chăm sóc con?”

    “Vâng.”

    “Cố thị có thể không trụ nổi.”

    “Đó là chuyện của anh ấy.”

    “Con còn tình cảm không?”

    Bàn tay Thanh Uyển khựng lại trên tấm chăn nhỏ.

    Cô không muốn nói dối.

    Ba năm hôn nhân không thể xóa sạch chỉ sau một đêm.

    Cô từng yêu Minh Thành bằng tất cả những gì mình có.

    Từng vui vì một bát mì anh nấu.

    Từng ngồi bên cửa sổ chờ tiếng xe anh trở về.

    Từng tưởng tượng gia đình ba người sẽ cùng đi dạo bên Tây Hồ vào mỗi cuối tuần.

    Nhưng tình yêu không có nghĩa là phải quay lại.

    “Còn hay không không quan trọng.”

    Cô chậm rãi nói.

    “Có những chuyện một khi đã xảy ra thì không thể xem như chưa từng tồn tại.”

    Ông Thẩm gật đầu.

    “Cha tôn trọng quyết định của con.”

    Bên ngoài hành lang, Minh Thành ngồi trên ghế.

    Anh đã thay bộ quần áo nhăn nhúm bằng chiếc áo sơ mi trợ lý mang đến, nhưng vẻ mệt mỏi không thể che giấu.

    Điện thoại liên tục rung.

    Cổ đông gọi.

    Ngân hàng gọi.

    Bà Cố gọi.

    Anh không nghe.

    Trợ lý đứng bên cạnh báo cáo:

    “Cố tổng, hội đồng quản trị yêu cầu anh có mặt trước mười giờ.”

    “Hoãn lại.”

    “Không thể hoãn nữa. Một số cổ đông đang đề nghị miễn nhiệm anh.”

    “Cứ để họ họp.”

    “Còn bà Cố…”

    “Bà ấy thế nào?”

    “Bà ấy đã đến căn hộ của Lâm Tuyết Nghi đòi lại giấy tờ nhà. Nhưng căn hộ đã được sang tên từ tháng trước.”

    Minh Thành nhắm mắt.

    Tuyết Nghi đã chuẩn bị đường lui từ lâu.

    “Chu Khải đâu?”

    “Đã rời Hàng Châu. Luật sư nói nếu có bằng chứng gian dối về tài sản, chúng ta có thể khởi kiện dân sự.”

    “Giao cho luật sư.”

    Trợ lý im lặng một lúc rồi hỏi:

    “Anh vẫn chờ phu nhân sao?”

    Minh Thành nhìn cánh cửa phòng bệnh.

    “Đừng gọi cô ấy là phu nhân nữa.”

    “Cố tổng…”

    “Cô ấy không muốn nghe.”

    Khoảng trưa, cửa phòng mở ra.

    Dì Tần bước ra ngoài.

    Minh Thành lập tức đứng dậy.

    “Thanh Uyển thế nào?”

    “Tiểu thư và em bé đều ổn.”

    “Tôi muốn gặp cô ấy.”

    “Cô ấy không muốn gặp anh.”

    “Chỉ vài phút.”

    “Không.”

    Anh lấy chiếc phong bì từ túi áo.

    Bên trong là nhẫn cưới.

    “Phiền dì trả lại cho cô ấy.”

    Dì Tần nhìn chiếc nhẫn rồi lắc đầu:

    “Tiểu thư đã bỏ nó lại nghĩa là không cần nữa.”

    “Vậy chuyển lời giúp tôi.”

    “Anh muốn nói gì?”

    Minh Thành im lặng rất lâu.

    Có quá nhiều điều muốn nói.

    Xin lỗi vì đã nói dối.

    Xin lỗi vì đã bỏ mặc cô.

    Xin lỗi vì đã coi sự dịu dàng của cô là điều hiển nhiên.

    Xin lỗi vì đến khi mất đi mới nhận ra cô quan trọng thế nào.

    Cuối cùng, anh chỉ nói:

    “Bảo cô ấy tôi sẽ chờ.”

    Dì Tần lạnh nhạt đáp:

    “Cô ấy không cần anh chờ.”

    “Dù bao lâu tôi cũng chờ.”

    “Cố tiên sinh, đừng biến sự hối hận của anh thành gánh nặng cho tiểu thư.”

    Dì Tần nhìn thẳng vào anh.

    “Khi cô ấy chờ anh ăn tối, anh ở đâu? Khi cô ấy một mình đi khám thai, anh ở đâu? Khi cô ấy bị đẩy vào phòng sinh, anh đang nắm tay ai?”

    Mỗi câu hỏi đều khiến anh không thể ngẩng đầu.

    “Bây giờ cô ấy đã không cần anh nữa, anh lại nói sẽ chờ. Anh chờ để làm gì? Chờ cô ấy mềm lòng rồi quay về tiếp tục sống trong nỗi nghi ngờ sao?”

    “Tôi sẽ thay đổi.”

    “Có những sự thay đổi đến quá muộn.”

    Dì Tần quay người.

    Minh Thành khẽ gọi:

    “Dì Tần.”

    Bà dừng lại.

    “Con bé… có giống tôi không?”

    Dì Tần không quay đầu.

    “Con bé giống mẹ.”

    Cánh cửa đóng lại.

    Ba ngày sau, Thanh Uyển xuất viện.

    Bệnh viện bố trí lối đi riêng, nhưng Minh Thành vẫn biết giờ cô rời đi.

    Anh đứng dưới mái hiên trước cổng.

    Mưa đã tạnh.

    Một chiếc xe màu đen dừng trước lối ra.

    Dì Tần bế An Nhiên. Ông Thẩm đi bên cạnh con gái.

    Thanh Uyển mặc áo khoác dài màu trắng, gương mặt vẫn còn nhợt nhạt nhưng ánh mắt đã bình tĩnh.

    Minh Thành bước tới.

    Hai vệ sĩ lập tức chắn trước mặt anh.

    “Thanh Uyển.”

    Cô dừng lại.

    Đây là lần đầu tiên họ đối diện sau ngày hôm ấy.

    Anh nhìn cô, cổ họng nghẹn lại.

    “Em khỏe không?”

    “Rất tốt.”

    “Con…”

    “Con cũng tốt.”

    “Anh có thể nhìn con một lần không?”

    Thanh Uyển nhìn dì Tần.

    Dì Tần hơi do dự rồi quay chiếc chăn nhỏ sang.

    Minh Thành nhìn gương mặt con gái.

    An Nhiên đang ngủ.

    Anh muốn đưa tay chạm vào má con nhưng cuối cùng chỉ nắm chặt tay bên người.

    “Cảm ơn em.”

    Thanh Uyển không đáp.

    Anh lấy từ túi áo một chiếc hộp nhỏ.

    “Nhẫn của em.”

    “Đó không còn là của tôi.”

    “Thanh Uyển, anh biết mọi lời xin lỗi lúc này đều vô nghĩa.”

    “Vậy thì đừng nói.”

    “Nhưng anh vẫn phải nói.”

    Anh hít sâu.

    “Anh xin lỗi.”

    Cô nhìn anh, ánh mắt không giận dữ.

    Chính sự bình thản ấy khiến anh đau hơn.

    “Minh Thành, anh biết điều khiến tôi đau nhất là gì không?”

    Anh im lặng.

    “Không phải chuyện anh có người khác.”

    Cô nói.

    “Mà là trong suốt thời gian tôi mang thai, tôi đã cho anh rất nhiều cơ hội.”

    Cô nhớ lại những đêm điện thoại anh sáng lên.

    Những lần áo anh có mùi nước hoa lạ.

    Những chuyến công tác không có lịch trình.

    “Tôi từng hỏi anh có chuyện gì giấu tôi không. Anh nói tôi đa nghi.”

    “Anh…”

    “Tôi từng hỏi anh có muốn cùng tôi đi khám không. Anh nói công việc quan trọng hơn.”

    “Thanh Uyển…”

    “Ngày sinh con, tôi vẫn hy vọng anh sẽ xuất hiện.”

    Giọng cô hơi run nhưng ánh mắt vẫn vững vàng.

    “Và anh thật sự xuất hiện. Chỉ là không phải vì tôi.”

    Minh Thành cúi đầu.

    “Tôi đã sai.”

    “Đúng. Anh sai.”

    Cô không phủ nhận.

    “Nhưng lời xin lỗi không thể khiến tôi quên cảnh anh nắm tay cô ấy, gọi đứa trẻ kia là con trai mình ngay trước mặt tôi.”

    “Đứa trẻ đó không phải con anh.”

    “Điều đó không thay đổi lựa chọn anh đã đưa ra lúc ấy.”

    Câu nói khiến anh hoàn toàn im lặng.

    Thanh Uyển bước đến gần.

    “Anh có biết vì sao tôi giấu thân phận không?”

    “Vì em muốn biết anh có yêu em thật lòng.”

    “Đúng.”

    “Anh yêu em.”

    Cô khẽ cười.

    “Có lẽ anh từng yêu.”

    Cô nhìn về phía tòa nhà bệnh viện.

    “Nhưng tình yêu của anh không đủ để anh trung thực, không đủ để anh tôn trọng tôi, cũng không đủ để anh bảo vệ mẹ con tôi.”

    “Cho anh một cơ hội.”

    “Cơ hội để làm gì?”

    “Để sửa sai.”

    “Anh nên sửa sai với chính mình.”

    Cô nhìn anh thật lâu.

    “Cố Minh Thành, tôi không rút vốn để trả thù anh.”

    Anh ngẩng lên.

    “Tôi chỉ thu hồi thứ vốn thuộc về tôi. Anh từng tự hào nói Cố thị có ngày hôm nay nhờ năng lực của anh. Vậy từ bây giờ, hãy dùng chính năng lực ấy để cứu nó.”

    “Còn chúng ta?”

    “Không còn chúng ta.”

    Bốn chữ đơn giản khiến mắt anh đỏ lên.

    Anh bất ngờ quỳ xuống.

    Những người xung quanh đều sững sờ.

    Cố Minh Thành, người luôn kiêu ngạo, người chưa từng cúi đầu trước bất cứ ai, giờ quỳ ngay trước cổng bệnh viện.

    “Thanh Uyển.”

    Giọng anh khàn đặc.

    “Anh không cầu xin em giữ lại Cố thị.”

    “Anh chỉ xin em đừng tước đi cơ hội được nhìn con lớn lên.”

    Thanh Uyển nhìn người đàn ông trước mặt.

    Ba năm trước, cô từng nghĩ chỉ cần anh chịu quay đầu, cô sẽ tha thứ tất cả.

    Nhưng giờ đây, khi anh thật sự quỳ xuống, lòng cô lại bình tĩnh đến lạ.

    “Đứng lên đi.”

    “Em đồng ý sao?”

    “Không.”

    Ánh sáng trong mắt anh vụt tắt.

    “Tôi sẽ không ngăn anh thực hiện nghĩa vụ nếu pháp luật xác nhận quyền của anh.”

    Cô nói rõ từng chữ.

    “Nhưng anh sẽ không thể dùng con để bước lại vào cuộc đời tôi.”

    “Anh có thể chờ.”

    “Đừng chờ.”

    “Thanh Uyển…”

    “Anh nên trở về xử lý hậu quả do mình gây ra.”

    Cô quay người lên xe.

    Trước khi cửa đóng, Minh Thành gọi:

    “Anh thật sự yêu em!”

    Thanh Uyển nhìn anh lần cuối.

    “Có lẽ.”

    Cô nói.

    “Nhưng đôi khi, yêu một người không có nghĩa là còn xứng đáng ở bên người đó.”

    Chiếc xe rời khỏi bệnh viện.

    Minh Thành vẫn quỳ dưới bậc thềm, nhìn theo đến khi chiếc xe khuất hẳn.

    Sáu tháng sau, Cố thị trải qua cuộc tái cấu trúc lớn.

    Minh Thành bị miễn nhiệm khỏi vị trí tổng giám đốc.

    Anh bán căn biệt thự, xe sang và phần lớn tài sản cá nhân để thanh toán các khoản nợ ngắn hạn, giữ lại công việc cho hàng nghìn nhân viên.

    Bà Cố chuyển về căn nhà cũ ở ngoại ô.

    Sau cú sốc bị Tuyết Nghi lừa, bà nhiều lần tìm đến Tô Châu xin gặp cháu gái nhưng đều bị từ chối.

    Lâm Tuyết Nghi rời Hàng Châu sau khi giải quyết các tranh chấp tài sản. Đứa trẻ được cha ruột nhận trách nhiệm chăm sóc theo thỏa thuận giữa hai bên.

    Không ai còn nhắc đến cái gọi là “cháu trai nối dõi” của nhà họ Cố.

    Một năm sau, Thanh Uyển trở lại tập đoàn Thẩm Hoa.

    Cô không còn là người phụ nữ chỉ đứng sau hỗ trợ chồng.

    Trong phòng họp tầng cao nhất nhìn xuống sông Kim Kê ở Tô Châu, cô bình tĩnh trình bày kế hoạch đầu tư mới trước hội đồng quản trị.

    An Nhiên được dì Tần chăm sóc trong căn nhà cổ bên dòng kênh.

    Mỗi chiều, Thanh Uyển đều về sớm ăn tối cùng con.

    Cô đã bỏ lỡ quá nhiều bữa cơm để chờ một người không trở về.

    Giờ đây, cô không muốn con gái phải chờ mình như thế.

    Ngày An Nhiên tròn hai tuổi, Minh Thành gửi đến một món quà.

    Không phải đồ trang sức đắt tiền.

    Chỉ là một con ngựa gỗ nhỏ do chính tay anh làm.

    Bên trong hộp có một tấm thiệp:

    “Chúc con bình an lớn lên. Cha sẽ không làm phiền mẹ con con. Cha chỉ mong một ngày nào đó, khi con đủ lớn, con sẽ biết rằng cha từng sai và đang cố gắng trở thành người tốt hơn.”

    Thanh Uyển đọc xong, đặt tấm thiệp vào ngăn kéo.

    Dì Tần hỏi:

    “Cô có định cho Cố tiên sinh gặp An Nhiên không?”

    Thanh Uyển nhìn con gái đang chạy trong sân, tiếng cười trong trẻo vang dưới giàn hoa tử đằng.

    “Đợi con bé lớn hơn một chút.”

    “Cô đã tha thứ cho anh ta?”

    Thanh Uyển lắc đầu.

    “Tha thứ không có nghĩa là quay lại.”

    Cô nhìn con ngựa gỗ trong tay con gái.

    “Tôi không muốn An Nhiên lớn lên trong thù hận. Nhưng tôi cũng không muốn con bé nghĩ rằng chỉ cần một người hối hận, mọi tổn thương đều phải được xóa bỏ.”

    Dì Tần gật đầu.

    Mùa xuân năm ấy, hoa bên bờ kênh Tô Châu nở rực.

    Thanh Uyển đứng dưới hiên nhà, nhìn con gái tập đi trên con đường lát đá.

    An Nhiên loạng choạng vài bước rồi ngã xuống.

    Cô bé không khóc.

    Chỉ tự chống tay đứng dậy, tiếp tục bước về phía mẹ.

    Thanh Uyển dang rộng vòng tay.

    Khoảnh khắc ôm con vào lòng, cô chợt hiểu cuộc đời mình chưa từng kết thúc trong hành lang bệnh viện ngày hôm ấy.

    Ngược lại, chính khi tháo chiếc nhẫn cưới, ký vào tờ giấy và quay lưng rời đi, cô mới thật sự bước vào một cuộc đời mới.

    Một cuộc đời không cần dựa vào sự thương hại của bất kỳ ai.

    Không cần chờ một người đã quên lời hứa.

    Và cũng không cần một người đàn ông phải quỳ xuống để chứng minh giá trị của mình.

    Bởi người phụ nữ từng lặng lẽ đứng sau thành công của chồng cuối cùng đã học được cách đứng dưới ánh sáng của chính mình.

    Còn người đàn ông từng nghĩ cô sẽ mãi ở đó chờ đợi, phải dùng phần đời còn lại để hiểu một điều:

    Có những người rời đi không phải vì hết yêu.

    Mà vì họ đã yêu đủ nhiều để nhận ra mình xứng đáng được trân trọng hơn.

    ‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.

  • Người Lính Trở Về Sau 6 Năm, Chết Lặng Thấy Vợ Con Ở Phòng Trọ, Mẹ Sống Trong Biệt Thự Của Anh – Anh Làm Ngay Một Việc Khiến Cả Họ Quỳ Gối!

    Người Lính Trở Về Sau 6 Năm, Chết Lặng Thấy Vợ Con Ở Phòng Trọ, Mẹ Sống Trong Biệt Thự Của Anh – Anh Làm Ngay Một Việc Khiến Cả Họ Quỳ Gối!

    Người Lính Trở Về Sau 6 Năm, Chết Lặng Thấy Vợ Con Ở Phòng Trọ, Mẹ Sống Trong Biệt Thự Của Anh – Anh Làm Ngay Một Việc Khiến Cả Họ Quỳ Gối!

    Chiếc xe khách tuyến huyện lầm lũi chạy qua những con đường đất đỏ bụi mù. Dũng khoác trên mình bộ quân phục đã bạc màu xương gió, chiếc ba lô quân dụng nặng trĩu trên vai. Sáu năm trôi qua, một khoảng thời gian đủ dài để nếp nhăn in hằn sâu trên trán mẹ, đủ để đứa con trai nhỏ bé của anh lớn lên mà người cha này chưa một lần được bế bồng trọn vẹn.

    Ngày anh nhận lệnh đi đóng quân ở hải đảo xa xôi, Bích Phượng, vợ anh, mới mang th/ai tháng thứ ba. Những giọt nước mắt lăn dài trên gò má xạm nắng của người vợ trẻ ngày tiễn anh lên đường vẫn luôn ám ảnh trong tâm trí Dũng. Trong đáy ba lô của anh hôm nay là một con búp bê gỗ nhỏ nhắn được đẽo gọt cẩn thận và một sấp tiền tiết kiệm bọc kỹ trong bao nilon – toàn bộ số tiền anh chắt bóp suốt 6 năm trời.

    Bước chân Dũng giảo nhanh trên con đường mòn quen thuộc. Anh dừng bước trước cổng nhà, đôi mắt mở to ngỡ ngàng. Đâu rồi căn nhà ngói ba gian ọp ẹp ngày xưa? Thay vào đó là một ngôi nhà mái thái hai tầng khang trang, bề thế, cánh cổng sắt uốn hoa văn cầu kỳ. Dũng đứng lặng đi một nhịp rồi bất giác mỉm cười, nghĩ rằng những đồng lương chắt chiu gửi về đã giúp gia đình có cơ ngơi này.

    Anh đẩy nhẹ cánh cổng sắt bước vào sân. Xuyên qua lớp cửa kính, Dũng nhìn thấy bà Cúc, mẹ anh, đang ngồi chễm trệ trên chiếc sập gụ mới tinh. Cạnh đó, Liễu, chị dâu, đang vắt chân chữ ngũ trên ghế sofa, mười ngón tay sơn đỏ chót thoăn thoắt lướt điện thoại. Ông Thành, bố anh, ngồi thu lu ở góc hiên. Một khung cảnh gia đình êm ấm, sung túc. Chỉ có điều Dũng đưa mắt tìm kiếm khắp sân trước đến hiên sau, không thấy bóng dáng nhỏ nhắn tảo tần của Bích Phượng, cũng không nghe tiếng bi bô của trẻ nhỏ.

    “Bố mẹ, con về rồi.” Dũng cất tiếng gọi, giọng run nghẹn lại.

    Bà Cúc giật nảy mình, đánh rơi lọ dầu gió. Liễu ngẩng phắt lên, nụ cười trên môi chót chót cứng đơ lại. Không khí trong phòng khách đột ngột trùng hẳn xuống, lạnh ngắt. Bà Cúc đảo mắt nhìn sang Liễu, Liễu vội cúi gằm mặt giả vờ bấm điện thoại.

    “Vợ con đâu mẹ? Cu Tý nhà con đâu rồi?” Dũng hỏi.

    Bà Cúc hắng giọng: “Nó bế con về bên ngoại mấy hôm nay rồi.”

    “Để con gọi điện cho cô ấy.”

    “Ấy đừng gọi!” Liễu vội xua tay. “Thím Phượng bận bịu lắm, điện thoại hỏng suốt ngày.”

    Sự im lặng bất thường của cả nhà khiến ruột gan Dũng cồn cào. Linh tính của một người lính mách bảo có điều gì đó rất không ổn đang được che giấu. Không nói không rằng, Dũng gạt tay mẹ ra, xách ba lô quay ngoắt bước ra cửa. Anh rẽ thẳng sang nhà thím Tư hàng xóm.

    Thím Tư vừa thấy Dũng đã chạy ào tới ôm trầm lấy tay anh, nước mắt ứa ra rơm rớm: “Trời đất ơi, cháu về muộn quá con ơi. Khổ thân cái Phượng, khổ thân thằng Cu Tý nhà mày!”

    Dũng như bị một bàn tay vô hình bóp nghẹt tim: “Thím nói gì cơ? Vợ con làm sao?”

    Thím Tư kéo Dũng vào góc sân, hạ giọng đầy ph/ẫn u/ất: “Mẹ mày với vợ chồng thằng Toàn hùa nhau đuổi cái Phượng đi từ 3 tháng trước. Hôm ấy mưa bão, bà Cúc vu oan Phượng ăn cắp tiền xây nhà. Cái Phượng quỳ lạy van xin giữa trời mưa, nhưng bà Cúc với Liễu mặt lạnh như ti/ền, hắt cả chậu nước rửa bát vào người nó rồi đóng sầm cổng sắt lại.”

    Đất dưới chân Dũng bỗng chốc sụt lở. Sáu năm trời, anh ăn xương nằm gió, vắt kiệt từng giọt mồ hôi để gửi về, mong vợ con có cuộc sống tốt hơn. Cả cơ ngơi hai tầng kia, từng viên gạch đều có m/áu và mồ hôi của anh. Vậy mà món quà chào đón anh trở về lại là một sự thật tàn nhẫn đến tột cùng.

    Dũng men theo sự chỉ dẫn của thím Tư, lầm lũi bước về phía cuối xóm. Nằm lọt thỏm trong khu đất trũng là một dãy trọ sập xệ. Xuyên qua khe hở cánh cửa, Dũng nhìn thấy bóng dáng gầy gò của Phượng đang cặm cụi giặt rũ bên chậu nhôm dưới ngọn đèn quả nhót leo lét. Mái tóc dài mượt mà ngày nào giờ sơ xá/c, chiếc áo sờn vai ướt đẫm mồ hôi. Trên chiếc giường x/ếp, Cu Tý đang ngủ say, thỉnh thoảng ho lên vài tiếng.

    Cánh cửa mở ra. Phượng giật mình quay lại, ánh mắt ngỡ ngàng rồi nhòe đi: “Anh Dũng?”

    Dũng lao tới ôm trầm lấy vợ vào lòng. Vợ anh gầy quá, đôi vai run rẩy gầy guộc nằm lọt thỏm trong vòng tay anh. Phượng òa khóc nức nở, tiếng khóc u/ất nghẹn bao tháng ngày bị o/an ứ/c nay mới được vỡ òa.

    Đêm đó, trong căn phòng trọ chưa đầy chục mét vuông d/ột nát, Dũng ngồi lặng nghe Phượng kể. Thì ra suốt những năm qua, mọi khoản tiền Dũng gửi về Phượng đều chắt bóp, đưa cho bà Cúc xây nhà. Nhưng khi căn nhà hoàn thiện, Liễu sinh lòng tham, muốn chiếm đoạt trọn vẹn. Chị ta thủy to nhỏ vào tai bà Cúc mỗi ngày, t/iêm nhiễ/m những lời rối trá thâ/m đ/ộc. Một buổi chiều chuyển dông, bà Cúc v/u oa/n Phượng ă/n cắ/p ti/ền, Liễu đưa ra tờ giấy va/y n/ợ gi/ả mạ/o. Đêm ấy, bất chấp lời phân trần, bà Cúc chửi rủa, Liễu vứt quần áo hai mẹ con ra sân. Cánh cửa sắt đóng sầm, đẩy Phượng và Cu Tý vào đêm mưa bão tối tăm.

    “Em không có lấy, anh tin em không?” Phượng nắm chặt tay Dũng.

    Dũng nắm đôi bàn tay đầy vết chai sần của vợ áp lên má: “Anh tin em, tin hơn cả sinh mạng của anh.”

    Sáng hôm sau, Dũng trở lại ngôi nhà mái thái. Bà Cúc và Liễu đang bận rộn với mâm cơm thịnh soạn, diễn vở kịch “gia đình êm ấm”. Thấy Dũng, Liễu đon đả chạy ra mời vào ăn cơm. Dũng kéo ghế ngồi xuống, sự im lặng của anh khiến những kẻ có tật giật mình bắt đầu thấy ớn lạnh.

    Liễu gắp đùi gà bỏ vào bát Dũng, khoe công xây nhà. Dũng từ tốn đặt đũa xuống, giọng sắc lạnh: “Chị có biết những viên gạch này được xây lên từ mồ hôi của ai không?”

    Câu hỏi trúng tim đen khiến cả nhà khựng lại. Dũng nhếch mép: “Thế cái đêm mưa bão ba tháng trước, khi mẹ và chị dâu hắt nước vào người Phượng, đuổi mẹ con cô ấy ra đường, bữa cơm hôm đó ngon miệng lắm nhỉ?”

    Bát cơm trên tay ông Thành rơi xuống vỡ toang. Cả căn phòng chìm vào im lặng đáng sợ. Dũng đứng dậy, rút từ trong túi áo ra cuốn sổ đỏ, đặt mạnh xuống giữa bàn: “Mảnh đất này sổ đỏ đứng tên tôi. Tôi xin tuyên bố,…………….

    ngay chiều nay tôi bán đứt căn nhà này cùng toàn bộ mảnh đất.”

    Liễu hóa đá, bà Cúc ngã phịch xuống ghế. Dũng từ tốn thu lại sổ đỏ, quay lưng bước ra khỏi cổng, để lại sau lưng một đống đổ nát của cái gọi là tình thân giả dối.

    Ngay buổi chiều hôm đó, Dũng liên hệ với văn phòng môi giới. Tin bán nhà vừa tung ra đã có nhiều khách đến xem. Liễu hoảng loạn chạy ra sân chắn trước cửa, khóc lóc van xin. Dũng đứng khoanh tay lạnh lùng, không chút dao động. Trước khi bước ra khỏi nhà, Dũng trích một phần tiền làm sổ tiết kiệm đứng tên ông Thành: “Bố ạ, số tiền này con biếu bố phòng khi ốm đau. Con xin lỗi vì không thể giữ lại nơi này cho bố ở, nhưng lòng con đã chết.”

    Ngày hôm sau, cảnh dọn dẹp diễn ra trong bầu không khí thê lương. Liễu mếu máo gom nhặt từng chiếc váy vóc, từng thỏi son nhét vào túi nilon. Anh Toàn lầm lũi khuân vác đồ đạc lên xe ba gác, mặt mày xám xịt.

    Vài tháng sau, ở một thị trấn cách quê cũ hơn 20 cây số, một căn nhà nhỏ nhắn ấm cúng đã mọc lên. Dũng dùng tiền bán nhà mở xưởng mộc nhỏ, Phượng mở cửa hàng tạp hóa. Cu Tý được chuyển đến trường mẫu giáo mới, bụ bẫm và luôn ríu rít tiếng cười.

    Họ bắt đầu cuộc sống mới, vứt bỏ lại phía sau những vết thương lòng. Dũng ôm vợ vào lòng, cười đùa: “Từ nay anh đầu quân về làm lính canh gác cho em. Vị chỉ huy duy nhất của anh là em.” Phượng bật khóc nức nở, nhưng lần này là những giọt nước mắt của hạnh phúc vỡ òa sau những tháng ngày cay đắng tột cùng.

    Khép lại câu chuyện, chúng ta không khỏi xót xa trước những ngã rẽ khắc nghiệt của tình thân trong vòng xoáy đồng tiền. Ngôi nhà mái thái lộng lẫy từng là biểu tượng của sự hy sinh, nhưng lòng tham của mẹ đẻ và chị dâu đã biến nó thành nấm mồ chôn vùi tình thân. Hành động dứt khoát rút sổ đỏ bán nhà của người lính không phải sự cạn tình mà là lời thức tỉnh sắc bén nhất dành cho những kẻ u mê trong danh lợi. Bởi tổ ấm thực sự không được đo bằng sự hào nhoáng của gạch ngói, mà được tạo nên từ sự thấu hiểu, đồng cam cộng khổ và tình yêu thương chân thật.

  • Láι xe 5000km vḕ quȇ ƌóп Ьṓ cҺồпg ʟȇп sṓпg cҺuпg sau kҺι cҺồпg qua ƌờι, coп dȃu sṓc vớι Ьí mật gιấu kíп suṓt 10 пăm: “Sao Ьṓ ʟạι ʟàm vậү?”

    Láι xe 5000km vḕ quȇ ƌóп Ьṓ cҺồпg ʟȇп sṓпg cҺuпg sau kҺι cҺồпg qua ƌờι, coп dȃu sṓc vớι Ьí mật gιấu kíп suṓt 10 пăm: “Sao Ьṓ ʟạι ʟàm vậү?”

    Con dȃu ⱪhȏng ngờ bṓ chṑng ʟại suy nghĩ cho con cháu nhiḕu ᵭḗn vậy.

      Tȏi tên ʟà Lȃm Hȃn, năm nay 42 tuổi, hiện ᵭang ʟàm ⱪḗ toán trưởng cho một cȏng ty xȃy dựng ở Thượng Hải. Cȃu chuyện mà tȏi sắp ⱪể ra ᵭȃy ⱪhȏng chỉ ʟà vḕ một hành trình dài 5000km, mà còn ʟà hành trình mở ra một sự thật ⱪhiḗn tȏi rơi nước mắt.

      Chṑng tȏi, anh Triệu Lỗi mất cách ᵭȃy hơn một năm do bệnh hiểm nghèo. Sau tang ʟễ, tȏi từng nghĩ mình sẽ ⱪhȏng thể nào vực dậy ᵭược nữa. Nhưng vì hai con còn nhỏ, tȏi tự nhủ: Mình ⱪhȏng ᵭược gục ngã. Một mình xoay xở giữa cȏng việc, con cái, nhà cửa, nhiḕu ʟúc tȏi tưởng như muṓn buȏng xuȏi. Cũng từ sau ᵭám tang, tȏi gần như mất ʟiên ʟạc hoàn toàn với bṓ chṑng – ȏng Triệu Quṓc Thắng.

      Lúc sinh thời, chṑng tȏi và bṓ anh ít ⱪhi nói chuyện, quan hệ giữa họ ⱪhá ʟạnh nhạt. Tȏi cũng ⱪhȏng hiểu vì sao chṑng mình ʟại như vậy, chỉ biḗt ʟà sau ⱪhi chṑng ʟên thành phṓ học ᵭại học, ȏng ở ʟại quê tận Tȃy Tạng, rṑi ít ⱪhi ʟiên ʟạc. Cũng chẳng mấy ai trong họ hàng nhắc ᵭḗn ȏng. Mười mấy năm qua, chúng tȏi sṓng gần như ⱪhȏng có sự hiện diện của người ᵭàn ȏng ấy. Chṑng tȏi chưa từng chủ ᵭộng gọi ᵭiện hỏi thăm, và cũng chưa từng nhắc ᵭḗn chuyện ᵭón ȏng ʟên sṓng cùng.

      Lái xe 5000km vḕ quê ᵭón bṓ chṑng ʟên sṓng chung sau ⱪhi chṑng qua ᵭời, con dȃu sṓc với bí mật giấu ⱪín suṓt 10 năm: "Sao bṓ ʟại ʟàm vậy?"- Ảnh 1.

      Ảnh minh hoạ

      Sau ⱪhi chṑng mất, tȏi bất chợt thấy trong hộp thư cũ của anh một ʟoạt bưu thiḗp từ Tȃy Tạng – ᵭḕu ʟà do một người ⱪý tên “bṓ” gửi. Gần như năm nào ȏng cũng gửi, nhưng tất cả ᵭḕu bị bỏ xó trong ngăn ⱪéo. Có ʟẽ anh ⱪhȏng ᵭọc. Tȏi ⱪhȏng biḗt chuyện gì ᵭã xảy ra giữa hai cha con, nhưng ⱪhi nhìn thấy nét chữ run run, ʟời ʟẽ ᵭầy yêu thương của người cha già, tȏi ᵭã bật ⱪhóc.

      Tȏi quyḗt ᵭịnh: Mình phải ᵭi tìm ȏng.

      Vì ȏng ⱪhȏng dùng ᵭiện thoại thȏng minh, tȏi phải ʟiên hệ qua người trong ʟàng, xác ᵭịnh ᵭược ᵭịa chỉ rṑi một mình ʟái xe vượt 5000km vḕ quê nhà ȏng. Hai ᵭứa con tȏi ᵭược gửi cho ȏng bà ngoại chăm vài hȏm.

      Chuyḗn ᵭi ⱪéo dài gần một tuần, qua mưa gió, tuyḗt phủ và những ᵭoạn ᵭèo nguy hiểm. Nhưng tȏi biḗt, ᵭȃy ⱪhȏng chỉ ʟà một cuộc ᵭoàn tụ, mà còn ʟà cách ᵭể tȏi tìm ʟại một phần ⱪý ức và trách nhiệm gia ᵭình mà chṑng tȏi chưa ⱪịp hoàn thành.

      Khi tȏi ᵭḗn nơi, ȏng ᵭang ngṑi trong căn nhà gỗ nhỏ, tự tay nhóm ʟửa nấu ăn. Ông nhìn tȏi sững sờ, như ⱪhȏng tin rằng con dȃu từ Thượng Hải ʟại vượt nửa ᵭất nước ᵭể tìm mình.

      Tȏi nói: “Bṓ ơi, con ᵭḗn ᵭón bṓ vḕ ở với cháu. Nhà ⱪhȏng thể thiḗu bṓ mãi ᵭược.” Ông bật ⱪhóc.

      Nhưng bất ngờ nhất ʟà sau ᵭó, ȏng ʟặng ʟẽ ᵭưa cho tȏi một chiḗc hộp gỗ cũ ⱪỹ. Mở ra ʟà một cuṓn sổ tiḗt ⱪiệm và hàng chục bức thư ȏng từng viḗt cho chṑng tȏi nhưng chưa bao giờ ᵭược gửi ᵭi.

      Trong cuṓn sổ tiḗt ⱪiệm có hơn 800.000 tệ (~3 tỷ ᵭṑng).

      Lái xe 5000km vḕ quê ᵭón bṓ chṑng ʟên sṓng chung sau ⱪhi chṑng qua ᵭời, con dȃu sṓc với bí mật giấu ⱪín suṓt 10 năm: "Sao bṓ ʟại ʟàm vậy?"- Ảnh 2.

      Ảnh minh hoạ

      Chó

      “Bṓ ʟàm thḗ ᵭể ʟàm gì?”, tȏi nghẹn ngào hỏi.

      Ông ᵭáp, giọng chậm rãi: “Bṓ biḗt ʟỗi của mình năm xưa, ⱪhi mẹ nó mất, bṓ quá ᵭau buṑn mà sa vào rượu chè, ᵭánh mắng con. Nó bỏ ᵭi ʟên thành phṓ, bṓ ⱪhȏng trách. Nhưng từ ᵭó vḕ sau, bṓ ᵭã cai rượu, ʟàm ᵭủ thứ nghḕ – nuȏi ong, bán mật, cắt cỏ thuê,… ᵭể dành từng ᵭṑng gửi cho nó. Nhưng nó ⱪhȏng nhận. Bṓ cũng ⱪhȏng ᵭủ can ᵭảm ʟên tìm. Bṓ biḗt, bṓ ᵭã ᵭánh mất thằng con trai duy nhất.”

      Ông nói, ⱪhoản tiḕn ᵭó ban ᵭầu ʟà ᵭể sau này hỗ trợ vợ chṑng tȏi mua nhà hoặc nuȏi cháu ăn học. Sau ⱪhi chṑng tȏi mất, ȏng ᵭịnh dùng ᵭể xȃy mộ phần tử tḗ cho anh, nhưng sau ⱪhi tȏi xuất hiện, ȏng muṓn ᵭể ʟại toàn bộ cho mẹ con tȏi.

      “Tȏi ᵭã sai một ʟần rṑi, giờ tȏi chỉ muṓn ᵭược gần con dȃu và các cháu, ngày nào còn sṓng ʟà ngày ᵭó còn có thể sửa sai”, ȏng nói.

      Thời tiết

      Cȃu chuyện ȏng ⱪể ⱪhiḗn tȏi ⱪhȏng thể ⱪhȏng xúc ᵭộng. Tȏi nhớ những tháng ngày hai vợ chṑng chật vật trả góp mua nhà, con tȏi từng phải nghỉ học thêm vì thiḗu tiḕn. Nḗu tȏi biḗt ᵭḗn ⱪhoản tiḕn này sớm hơn, có ʟẽ mọi chuyện ᵭã dễ thở hơn.

      Nhưng hơn tất cả, tȏi thấy ấm ʟòng vì người cha già ấy, dù ʟặng ʟẽ, nhưng vẫn ʟuȏn dõi theo chúng tȏi từ xa. Có ʟẽ chṑng tȏi chưa sẵn sàng tha thứ, nhưng tȏi nghĩ các con nên có cơ hội hiểu và yêu thương ȏng nội mình.

      Tȏi quyḗt ᵭịnh ᵭưa ȏng vḕ sṓng cùng ở Thượng Hải. Ngày xe rời ʟàng, hàng xóm ra tiễn, ai cũng nói: “Ông cụ mười mấy năm nay chỉ quanh quẩn trong ʟàng, ai cũng tưởng ȏng chẳng còn người thȃn nào.”

      Vḕ nhà, ȏng ⱪhȏng sṓng một cách phụ thuộc. Ông vẫn quen dậy sớm nấu cháo, ᵭưa ᵭón cháu ᵭi học, chiḕu chiḕu ra cȏng viên gần nhà tập dưỡng sinh. Mỗi ⱪhi tȏi ᵭi ʟàm vḕ muộn, ȏng ᵭḕu chuẩn bị sẵn bữa tṓi, ngṑi ᵭợi ᵭḗn ⱪhi cả nhà ᵭȏng ᵭủ mới ăn.

      Cȃu chuyện của bṓ chṑng tȏi cũng giṓng như rất nhiḕu người già ở quê – họ ⱪhȏng biḗt nhiḕu vḕ ᵭầu tư, ⱪhȏng chạy theo chứng ⱪhoán, vàng bạc. Họ chỉ biḗt tích cóp từng ᵭṑng bằng ʟao ᵭộng chȃn tay – và chọn một hình thức duy nhất: tiḗt ⱪiệm.

      Lãng mạn

      Thói quen tiḗt ⱪiệm, dù nhỏ, nhưng duy trì ᵭḕu ᵭặn suṓt nhiḕu năm sẽ tạo ra một con sṓ ⱪhȏng ngờ. Với mức thu nhập chỉ vài ngàn tệ mỗi tháng, ȏng vẫn có thể ᵭể dành gần 1 triệu tệ sau hơn chục năm. Tȏi biḗt, ⱪhȏng phải ai cũng có một người cha chṑng như tȏi. Nhưng tȏi mong, nḗu bạn còn cha mẹ, hãy thử hỏi xem họ ᵭang sṓng thḗ nào, và ʟiệu bạn có thể giúp họ sṓng tṓt hơn ⱪhȏng. Đừng ᵭợi ᵭḗn ⱪhi họ già yḗu hoặc mất ᵭi, chúng ta mới thấy ȃn hận vì chưa ʟàm ᵭủ.

      Theo Toutiao

    • H;AM GIÀU LẤY CHỒNG HÀN GIÀU CÓ, CÔ GÁI TRẺ CH;OÁNG V;ÁNG KHI KHÁM PHÁ BÍ MẬT K;INH HOÀ;NG TRONG GIA ĐÌNH CHỒNG

      H;AM GIÀU LẤY CHỒNG HÀN GIÀU CÓ, CÔ GÁI TRẺ CH;OÁNG V;ÁNG KHI KHÁM PHÁ BÍ MẬT K;INH HOÀ;NG TRONG GIA ĐÌNH CHỒNG


      2. NGÔI BIỆT THỰ VÀ NHỮNG TIẾNG GÕ KỲ LẠ TRONG ĐÊM

      Biệt thự nhà chồng quá lớn, quá yên tĩnh… và quá lạnh.
      Mẹ chồng – bà Kang – ít nói, gương mặt căng như bị kéo cố định.
      Em chồng – Sohee – gần như tránh ánh mắt Mai.

      Ngay đêm đầu tiên, Mai nghe tiếng gõ cửa phòng lúc 2 giờ sáng.
      Cốc… cốc… cốc… chậm rãi.
      Như ai đó gọi từ phía trong bức tường.

      Mai lay Junwoo:

      “Anh, có ai ngoài cửa kìa.”

      Junwoo mở mắt, giọng lạnh băng:

      “Ngủ đi. Ở đây… không có ai dám gõ cửa phòng anh cả.”

      Mai sởn da gà.

      Đêm thứ hai, tiếng gõ lại đến, lần này xen lẫn tiếng… kéo lê như xích sắt.

      Mai mở hé cửa.
      Hành lang tối thẫm.
      Không một bóng người.

      Nhưng góc tường để lại vệt đỏ nhòe như ai vừa cào tay vào.


      3. NHỮNG QUY TẮC QUÁI ĐẢN

      Ba ngày sau, Mai được dặn:

      • Không được mở cửa phòng dưới tầng hầm.

      • Không được đi ra vườn sau sau 7 giờ tối.

      • Không được chạm vào căn phòng số 4 trên tầng ba.

      • Và tuyệt đối không được hỏi về chị dâu quá cố.

      Mỗi khi Mai hỏi, mẹ chồng liền đổi chủ đề, còn em chồng Sohee run lên như bị tra tấn tâm lý.

      Một buổi tối, Mai lén xuống bếp uống nước. Cô thấy mẹ chồng đang lau một tấm ảnh cũ.
      Mai đứng cách xa vẫn nhìn thấy rõ:

      Trong ảnh là một cô gái rất giống Mai.
      Quá giống.

      Mai lắp bắp:

      “Đây… là ai vậy ạ?”

      Mẹ chồng giật mạnh bức ảnh, ánh mắt đầy cảnh cáo:

      “Con không cần biết. Chỉ cần làm tốt quyền… người thế chỗ.”

      Mai chết lặng.


      4. SỰ THẬT MAN RỢ: CHỒNG CŨNG KHÔNG CƯỚI VÌ TÌNH YÊU

      Vài ngày sau, Junwoo say rượu trở về.
      Khi Mai dìu anh lên phòng, anh nhìn cô thật lâu rồi cười nhạt:

      “Em giống chị dâu quá…
      Đó là lý do gia đình chọn em.”

      Mai đứng không vững:

      “Chọn… em? Anh nói gì vậy?”

      Junwoo vuốt tóc cô, bàn tay lạnh ngắt:

      “Chỉ cần em ngoan, ở đây em sẽ được sống. Còn nếu em chống lại…”

      Anh không nói hết câu.
      Nhưng bàn tay siết cổ Mai đủ khiến cô hiểu.


      5. HẦM TỐI CỦA GIA ĐÌNH KANG

      Ngày thứ 15, Mai phát hiện ổ khóa tầng hầm chưa đóng.
      Cô run rẩy bước xuống.

      Mùi ẩm mốc, ánh đèn vàng yếu ớt.
      Hai dãy hành lang dài bất thường.

      Cuối hành lang là một căn phòng kính lớn.

      Trong đó, treo lơ lửng trên giá sắt là…

      Một chiếc váy cưới nhuốm máu.

      Phía dưới, một sổ y bạ ghi bằng tiếng Hàn:

      “Chị dâu – chết vì ‘tai nạn ngã cầu thang’.”

      Nhưng góc sổ có dòng chữ run rẩy:

      “Họ sẽ không để ai rời khỏi đây.
      Họ không cần con người.
      Họ cần hình nhân thay thế cho nghi thức của gia tộc.”

      Mai hét lên.
      Phía sau có tiếng chân vang lên.

      Mẹ chồng.

      Bà Kang cười nhạt:

      “Con xuống đây làm gì? Muốn sớm nối bước chị dâu sao?”


      6. KẾ HOẠCH GIẾT MAI BẮT ĐẦU

      Đêm đó, Junwoo dẫn Mai đi ăn, nói lời yêu, làm như chưa có gì xảy ra.
      Nhưng khi trở về, Mai phát hiện đinh vít ở lan can ban công phòng cô đã bị nới lỏng.

      Cô nhớ lại:
      Chị dâu chết vì “ngã cầu thang”.

      Một giọng nói vang lên sau lưng:

      “Đừng chạy. Gia đình này… không ai thoát được.”

      Là Sohee – cô em chồng luôn sợ hãi.

      Cô bé run rẩy nói:

      “Chị dâu trước cũng giống chị… chỉ vì giống một hình nhân mà gia đình dùng trong nghi thức cổ.
      Chị… hãy chạy đi, nếu còn chạy được!”


      7. CUỘC TRỐN CHẠY GIỮA ĐÊM TUYẾT RƠI

      Mai lao ra khỏi phòng.
      Tiếng đuổi theo phía sau dội lại trong hành lang:

      “Tóm lấy nó!”

      Junwoo hét lên, không còn vẻ lịch sự:

      “Không ai được để nó ra khỏi cổng!”

      Mai chạy trong tuyết, chân trần rớm máu, hơi thở đứt quãng.
      Đằng sau là ánh đèn pin và tiếng bước chân đuổi theo.

      Cổng chính khóa.
      Mai leo qua tường đá, tay tứa máu, trượt xuống mặt tuyết.

      Cô chạy cho đến khi ngã gục trước đồn cảnh sát khu vực.


      8. VẠCH TRẦN SỰ THẬT: GIA TỘC KANG BỊ ĐIỀU TRA TỪ LÂU

      Khi Mai tỉnh dậy, cô thấy 3 cảnh sát ngồi cạnh.

      Trưởng phòng điều tra nói:

      “Chúng tôi theo dõi gia đình đó hơn 5 năm, nhưng không ai sống đủ lâu để làm chứng.
      Cô… là người đầu tiên thoát được.”

      Toàn bộ lời khai của Mai trùng khớp với những gì cảnh sát nghi ngờ về gia tộc Kang:

      • Hành vi giam lỏng

      • Tổ chức nghi thức tâm linh độc hại

      • Bạo lực tinh thần

      • Giết người ngụy trang tai nạn

      • Buôn giấy tờ giả

      • Và nghi thức dùng “người giống hình nhân tổ tiên” để “cầu tài”

      Cảnh sát lập tức vây bắt.


      9. CUỘC ĐỘT KÍCH ĐÊM HÔM SAU

      Cảnh sát đặc nhiệm ập vào biệt thự gia tộc Kang lúc 3h sáng.

      Mẹ chồng bị bắt với cáo buộc giết người.
      Junwoo bị còng tay vì tội hành hung, giam giữ người trái phép, lừa đảo kết hôn.
      Sohee được đưa đi trị liệu tâm lý – cô bé là nạn nhân suốt nhiều năm.

      Căn phòng tầng hầm mở ra, hé lộ:

      • Phòng giam

      • Camera bí mật

      • Hệ thống chặn tín hiệu điện thoại

      • Nhật ký “chọn dâu giống hình nhân” suốt 30 năm

      Vụ án gây chấn động cả Hàn Quốc.


      10. LỜI KẾT – CÁI GIÁ CỦA GIẤC MƠ GIÀU SANG

      Ba tháng sau, Mai trở về Việt Nam.

      Cô gầy đi, đôi mắt hơi thâm, nhưng bước đi mạnh mẽ hơn.

      Mai nói trong một buổi làm việc với cảnh sát Việt Nam:

      “Tôi từng nghĩ lấy chồng giàu là cách để đổi đời.
      Nhưng sự thật là tôi đã bán linh hồn cho một gia đình quái vật.”

      Cô quay về với mẹ, mở tiệm nhỏ, sống bình yên.

      Không hào nhoáng.
      Không đồ hiệu.
      Không biệt thự.

      Nhưng được tự do.

      Và đó là thứ mà cô từng không biết mình cần đến mức nào.

    • Vừa L/y Hôn Chồng Đã Ô/m T/iểu T/am S/ỉ Nh/ục Tôi, Tôi Chỉ Cười Một Câu Hôm Sau Công Ty Anh Ph/á Sả/n….

      Vừa L/y Hôn Chồng Đã Ô/m T/iểu T/am S/ỉ Nh/ục Tôi, Tôi Chỉ Cười Một Câu Hôm Sau Công Ty Anh Ph/á Sả/n….

      Vừa L/y Hôn Chồng Đã Ô/m T/iểu T/am S/ỉ Nh/ục Tôi, Tôi Chỉ Cười Một Câu Hôm Sau Công Ty Anh Ph/á Sả/n….

      Tờ giấy l/y h/ôn vừa được cất vào túi thì tôi bước ra cổng tòa. Anh đã đứng đó, tay ôm eo cô gái váy trắng. Bó hoa lớn trên tay cô ta như đang đón chú rể chứ không phải người vừa l/y h/ôn. Anh cúi xuống hôn trán cô ấy trước mặt mọi người. Rồi quay sang tôi, khóe miệng nhếch: “Cô nhìn cho kỹ đi. Đây mới là người phụ nữ xứng đáng. Còn cô cuối cùng cũng chỉ là quá khứ.”

      Tiể/u ta/m dựa đầu vào vai anh, cười ngọt: “Tình yêu vốn không có lỗi, chỉ là người đến sau đúng người hơn thôi.”

      Tôi đứng yên. Không đau. Chỉ muốn xem anh còn tàn nhẫn đến mức nào. Anh bước gần hơn: “Từ hôm nay cô không còn là bà giám đốc nữa. Chỉ là một người phụ nữ đã ly hôn.”

      Tôi khẽ thở ra, mỉm cười. Nụ cười đủ làm anh cau mày. “Anh cứ hưởng phúc đi. Ngày mai công ty anh phá sản rồi.”

      Tiếng cười nổ ra. Có người ôm bụng: “Phá sản? Chị ta bị sốc quá nên nói mê.” Tiểu tam cười đỏ mặt: “Một câu nói của chị mà công ty phá sản được à?”

      Tôi nghiêng đầu: “Thật sao?” Anh gật mạnh: “Đương nhiên. Cô chẳng qua chỉ là người ngồi trong văn phòng ký vài tờ giấy. Người tạo nên công ty là tôi.” Tôi cười nhẹ: “Chỉ là tôi vừa nhớ ra, có những người đứng trên đỉnh núi lâu quá đến mức quên mất ai đã xây con đường để họ leo lên.”

      Anh phẩy tay: “Lên xe thôi, đừng phí thời gian với người thất bại.”

      Tôi về căn hộ nhỏ thuê từ hơn một tháng trước. Không rộng, không sang, nhưng yên tĩnh – thứ suốt sáu năm tôi chưa từng có. Khung ảnh cũ trong góc phòng ghi lại ngày công ty vừa thành lập. Ba người: tôi, anh, kế toán đầu tiên. Phòng hơn ba mươi mét vuông, bàn ghế cũ, hai chiếc máy tính. Ngày anh nghỉ việc mở công ty, mẹ anh chỉ vào mặt tôi: “Chính cô xúi nó nghỉ.” Tôi không cãi. Chỉ bán chiếc xe bố mẹ tặng trước cưới. Số tiền ấy thành vốn đầu tiên.

      Những ngày đầu cực đến mức có hôm ăn chung một hộp cơm. Ban ngày anh chạy khách. Tôi ở văn phòng làm hợp đồng, lập kế hoạch. Đêm kiểm tra từng hóa đơn đến ba giờ sáng. Có lần anh mất hợp đồng lớn, tôi sang tận đối tác thuyết phục thêm một tuần. Hợp đồng được ký. Anh ôm tôi giữa văn phòng: “Nếu không có em, anh chẳng làm được gì.”

      Ba năm sau công ty có lãi. Tôi chủ động lui về sau. Không xuất hiện ký kết, không nhận phỏng vấn. Tôi muốn anh tỏa sáng. Hóa ra khi một người đứng quá lâu dưới ánh đèn, họ quên mất ai cầm chiếc đèn ấy.

      Năm thứ tư anh về muộn hơn. Điện thoại úp xuống bàn. Một buổi tối anh nói đi công tác ba ngày. Tôi xếp quần áo, bỏ thêm thuốc đau đầu. Hai ngày sau bạn gửi ảnh: anh nắm tay cô gái trẻ bước ra từ khu nghỉ dưỡng.

      Khi anh về tôi không hỏi. Tôi muốn anh tự nói thật. Anh không làm. Mùi nước hoa lạ trên áo. Cuộc gọi nửa đêm. Tin nhắn xóa ngay sau khi đọc.

      Tôi bắt đầu giả soát từng hợp đồng, từng khoản đầu tư, từng bản cam kết. Có bản tôi thương lượng mười ba tiếng. Có khoản vay tôi dùng uy tín cá nhân bảo lãnh. Có đối tác chỉ đồng ý vì tin lời hứa của tôi. Tên đại diện trên giấy là anh, nhưng người họ tin là tôi.

      Tôi đến gặp ông Hoàng – đối tác chiến lược lớn nhất. “Tôi sắp rời công ty.” Ông sững: “Nếu cô đi, tôi cũng không còn lý do hợp tác.” Tôi gặp ba đối tác khác. Câu trả lời giống hệt. Tôi không yêu cầu họ làm gì. Chỉ thông báo sự thật.

      Đêm anh ngủ, tôi mở ngăn kéo lấy USB. Toàn bộ dữ liệu chuẩn bị suốt nhiều tháng: email, hình ảnh, ghi âm, chứng từ chuyển tiền, hoa hồng không minh bạch, tài sản chuyển sang tên người khác. Tôi không thu thập để trả thù. Chỉ để bảo vệ mình.

      Ba ngày sau anh trở về cùng Ngọc. Tôi lấy đơn ly hôn đã ký sẵn, nhờ thư ký chuyển. Anh cầm đơn, mặt đầy kinh ngạc: “Em nghiêm túc sao?” Tôi nhìn anh: “Đúng. Đã đến lúc kết thúc.”

      Anh cười: “Em sẽ hối hận. Rời khỏi anh em chẳng còn gì.” Tôi bình tĩnh: “Có lẽ người sắp trắng tay không phải là tôi.”

      Đúng chín giờ sáng hôm sau, mọi thứ bắt đầu…………

      Ngân hàng tạm dừng khoản vay. Ba đối tác hủy hợp đồng. Quỹ đầu tư ngừng giải ngân. Anh vẫn tự trấn an: “Chỉ là trùng hợp.” Nhưng chưa mười phút, nhà cung cấp lớn nhất yêu cầu thanh toán ngay toàn bộ công nợ. Anh gọi từng người. Cuộc gọi không bắt máy. Bị từ chối.

      Buổi chiều công ty nặng nề. Ba hợp đồng lớn hủy, bốn nhà cung cấp yêu cầu thanh toán trước hạn. Dòng tiền gần như bị chặn. Cuối ngày mười ba đơn xin nghỉ việc. Anh đập hồ sơ xuống bàn: “Họ điên hết rồi sao?”

      Anh đến ngân hàng. Bà Lan: “Chúng tôi đánh giá lại mức độ rủi ro. Vì người tạo ra niềm tin của chúng tôi không còn ở công ty nữa.” Anh gọi ông Hoàng. Ông đáp: “Người tôi tin là vợ cũ của cậu, không phải cậu.”

      Anh ngồi trong xe, lần đầu tự hỏi có phải tất cả mình đạt được không hoàn toàn là công sức của mình.

      Gia đình anh đến căn hộ tôi. Mẹ chồng cũ cúi đầu: “Chuyện vừa rồi là thằng Nam sai. Bác thay nó xin lỗi. Con có thể giúp công ty được không?” Tôi đặt tách trà xuống: “Bác nhầm rồi. Đó là tâm huyết của con, không phải của họ.”

      Tôi quay sang mẹ: “Bác từng nói nếu không có con trai bác, con chỉ là đứa phụ nữ vô dụng. Hôm trước trước cổng tòa bác cũng đứng đó. Bác không ngăn khi nó sỉ nhục con. Con không hủy hoại công ty. Con chỉ rời đi. Nếu chỉ vì một người rời khỏi mà cả doanh nghiệp sụp đổ thì chứng tỏ nó chưa từng thật sự vững vàng.”

      Anh gọi xin gặp. Quán cà phê cũ – nơi sáu năm trước anh quỳ cầu hôn. Anh cúi đầu: “Anh muốn xin lỗi. Anh sai rồi. Anh cứ nghĩ mình mới là người làm nên tất cả. Đến khi mọi người rời đi anh mới biết người họ tin chưa bao giờ là anh.”

      Tôi nhìn anh: “Hiểu rồi thì sao?” Anh nhìn thẳng: “Quay về đi. Giúp anh một lần nữa.” Tôi cười nhẹ: “Ngày trước khi công ty còn chưa có gì, tôi đã đứng phía sau anh sáu năm. Đổi lại tôi nhận được gì?” Anh không trả lời.

      Tôi nhìn ra cửa kính: “Ngày mẹ anh bắt tôi đứng giữa sân xin lỗi vì chuyện tôi không làm, tôi đã quỳ. Ngày anh nghi ngờ tôi làm thất thoát tiền, tôi cũng quỳ. Nhưng khi ấy anh có tin tôi không?” Anh cúi gằm: “Không.” Tôi gật: “Đúng. Anh chưa từng tin.”

      Điện thoại anh reo. Ngọc: “Anh, em xin lỗi. Em không thể ở cạnh anh nữa. Em còn trẻ, em không muốn sống trong cảnh nợ nần.” Cuộc gọi cắt. Anh gọi lại thuê bao đã tắt. Rồi nhận ảnh Ngọc khoác tay người đàn ông khác bước vào sân bay.

      Tôi đứng dậy. Anh vội giữ tay áo: “Đừng đi. Xin em cho anh thêm một cơ hội.” Tôi gỡ tay: “Có những cánh cửa, một khi đã đóng sẽ không bao giờ mở lại.”

      Ba tháng sau công ty anh nộp đơn phá sản. Tôi đọc bản tin, trong lòng không chiến thắng. Chỉ còn một chút xót xa cho sáu năm thanh xuân, cho những ngày hai vợ chồng từng ăn chung một hộp cơm.

      Tôi tình cờ gặp anh ở quán cà phê nhỏ. Anh ngồi một mình, áo sơ mi cũ, không đồng hồ đắt tiền, không xe sang. Anh đứng lên: “Lâu rồi.” Anh nhìn ly cà phê: “Anh đã bán căn nhà, bán cả chiếc xe. Mọi thứ đều hết rồi.” Anh lấy trong túi chiếc hộp nhỏ đẩy về phía tôi: “Đây là chiếc nhẫn cưới. Bây giờ anh trả lại em.”

      Tôi khép nắp đẩy lại: “Anh giữ đi. Đó là ký ức của anh, không còn là của tôi nữa.” Trước khi rời đi anh nói: “Hôm trước cổng tòa anh từng nói ai lấy em là người vô phúc. Anh xin rút lại. Người vô phúc là chính anh.”

      Tôi bước ra khỏi quán. Ánh nắng cuối chiều phủ vàng cả con phố. Điện thoại rung. Trợ lý: “Hợp đồng với đối tác châu Âu đã ký thành công. Chúng ta chuẩn bị mở thêm chi nhánh mới.”

      Tôi ngẩng đầu nhìn bầu trời trong xanh. Nhớ lại ngày đứng trước cổng tòa, khi tất cả cười nhạo, khi anh lớn tiếng nói ai lấy tôi sẽ là người vô phúc. Lúc ấy không ai tin câu nói của tôi. Cũng không ai tin người phụ nữ vừa bước ra từ cuộc hôn nhân đổ vỡ vẫn còn đủ bản lĩnh để đứng dậy.

      Tôi bước tiếp trên con đường ngập nắng. Phía trước là cuộc đời mới, nơi tôi không còn sống vì ánh hào quang của người khác.

    • Bà cụ bán xôi chẳng bao giờ đếm lại tiền khách đưa, ai trả bao nhiêu bà cũng mỉm cười nhận lấy. Đến ngày sự thật được hé lộ, cả khu chợ mới hiểu vì sao ai cũng tự giác trả đủ cho bà…

      Bà cụ bán xôi chẳng bao giờ đếm lại tiền khách đưa, ai trả bao nhiêu bà cũng mỉm cười nhận lấy. Đến ngày sự thật được hé lộ, cả khu chợ mới hiểu vì sao ai cũng tự giác trả đủ cho bà…

      ## CHƯƠNG 1: NGƯỜI KHÔNG BIẾT ĐẾM HAY NGƯỜI BIẾT RÕ LÒNG NGƯỜI?

      “Bà lấy thiếu tiền rồi!”

      Tiếng một người phụ nữ vang lên giữa khu chợ buổi sáng khiến mọi người đồng loạt quay lại.

      Trước gánh xôi nhỏ nằm nép bên gốc cây, bà cụ Tư đã ngoài bảy mươi đang lúng túng nhìn mấy tờ tiền nhàu nhĩ trên tay.

      “Dạ… vậy hả cô?” bà cụ cười hiền.

      Người phụ nữ nhíu mày:

      “Con đưa bà năm mươi nghìn. Bà thối lại có mười nghìn. Bà tính kiểu gì vậy?”

      Một vài người bắt đầu xì xào.

      “Lại nhầm nữa rồi.”

      “Ngày nào cũng thấy bà tính sai.”

      “Già rồi mà vẫn buôn bán.”

      Bà cụ Tư chỉ cười.

      “Thôi cô lấy thêm hai chục đi. Chắc bà lẫn.”

      Người phụ nữ cầm tiền rồi bỏ đi.

      Đám đông tiếp tục bàn tán.

      Không ai biết rằng vừa lúc ấy, một cậu bé bán vé số đứng gần đó khẽ lắc đầu.

      Bởi cậu nhìn thấy rõ người phụ nữ chỉ đưa ba mươi nghìn.

      Nhưng bà cụ không nói.

      Không tranh cãi.

      Không giải thích.

      Bà chỉ lặng lẽ múc thêm xôi cho khách tiếp theo.

      Suốt nhiều năm qua, gánh xôi của bà cụ Tư là hình ảnh quen thuộc của khu chợ.

      Ai cũng biết một điều.

      Bà không bao giờ đếm lại tiền khách đưa.

      Khách đưa bao nhiêu, bà nhận bấy nhiêu.

      Có người đưa tiền rồi nói:

      “Con đưa năm mươi nghìn nha bà.”

      Bà gật đầu.

      “Ừ, bà biết rồi.”

      Dù thực tế chẳng ai chắc bà có biết thật hay không.

      Nhiều người cho rằng bà đã già.

      Mắt kém.

      Trí nhớ giảm.

      Tính toán không còn nhanh nhẹn.

      Thậm chí có vài người lợi dụng điều đó.

      Họ trả thiếu vài nghìn.

      Có người thiếu cả chục nghìn.

      Bà vẫn chỉ cười.

      “Ừ, cảm ơn con.”

      Chính vì vậy, nhiều người trong chợ gọi bà là:

      “Bà cụ không biết đếm tiền.”

      Một buổi sáng, anh Hưng – chủ sạp rau đối diện – không nhịn được nữa.

      “Bà Tư nè.”

      “Hả con?”

      “Sao bà không chịu đếm tiền?”

      Bà cười.

      “Đếm làm gì?”

      “Không đếm người ta lừa bà đó.”

      “Ừ.”

      “Ừ là sao?”

      “Lừa thì lừa thôi.”

      Anh Hưng ngạc nhiên.

      “Bà không tiếc à?”

      Bà cụ im lặng một lúc.

      Ánh mắt nhìn về dòng người qua lại.

      “Có những thứ mất tiền mà giữ được lòng người. Có những thứ giữ được tiền mà mất lòng người.”

      Anh Hưng không hiểu.

      “Con nghe khó hiểu quá.”

      Bà chỉ cười.

      “Rồi sẽ hiểu.”

      Chiều hôm đó.

      Một cậu học sinh ghé mua xôi.

      “Bà ơi, cho con một gói.”

      “Ừ.”

      Cậu bé lục túi.

      Khuôn mặt tái đi.

      “Chết rồi…”

      “Sao vậy con?”

      “Con làm rơi tiền mất rồi.”

      Bà nhìn cậu.

      Mồ hôi lấm tấm trên trán.

      Đôi mắt sắp khóc.

      “Con chưa ăn sáng hả?”

      Cậu gật đầu.

      “Dạ.”

      “Vậy cầm đi.”

      “Nhưng con chưa có tiền.”

      “Mai trả.”

      “Lỡ mai con không gặp bà thì sao?”

      Bà cười.

      “Thì khi nào gặp trả.”

      “Lỡ con quên?”

      “Thì coi như bà cho.”

      Cậu bé cúi đầu thật sâu.

      “Con cảm ơn bà.”

      Nhìn theo bóng dáng cậu chạy đi, bà cụ khẽ thở dài.

      Ánh mắt như nhớ về một điều gì đó xa xăm.

      Một ký ức chưa bao giờ nguôi ngoai.

      Nhưng chỉ vài ngày sau, một chuyện lớn xảy ra.

      Có người đăng lên mạng xã hội đoạn video quay cảnh khách trả tiền thiếu cho bà cụ.

      Video lan truyền rất nhanh.

      Những bình luận xuất hiện liên tục.

      “Thương bà quá.”

      “Người ta ác thật.”

      “Lợi dụng người già.”

      Khu chợ bỗng trở thành tâm điểm bàn tán.

      Ai cũng nghĩ bà cụ là nạn nhân đáng thương.

      Không ai biết rằng một bí mật lớn hơn rất nhiều đang chờ được hé lộ.

      ## CHƯƠNG 2: BÍ MẬT SAU NỤ CƯỜI HIỀN

      Sau khi đoạn video lan truyền, lượng khách đến mua xôi tăng gấp đôi.

      Người ta muốn giúp bà.

      Người ta muốn ủng hộ bà.

      Có người mua hai gói.

      Có người mua năm gói.

      Có người còn bỏ thêm tiền.

      “Bà giữ lấy nha.”

      “Dạ thôi.”

      “Con cho bà mà.”

      “Con để dành lo cho gia đình đi.”

      Nhưng cuối cùng bà vẫn nhận với nụ cười hiền hậu.

      Một sáng nọ.

      Một nhóm thanh niên đến gặp bà.

      “Bà ơi, tụi con muốn gây quỹ giúp bà.”

      Bà lắc đầu.

      “Không cần đâu.”

      “Sao lại không cần?”

      “Bà vẫn khỏe.”

      “Nhưng người ta lừa tiền bà nhiều lắm.”

      Nghe vậy, bà bật cười.

      Một nụ cười khiến tất cả ngạc nhiên.

      “Các con nghĩ bà không biết thật à?”

      Cả nhóm sững người.

      “Dạ?”

      “Bà biết hết.”

      Không khí bỗng im lặng.

      “Bà biết ai trả thiếu.”

      “Biết ai nói dối.”

      “Biết ai cố tình lợi dụng.”

      Một cô gái ngạc nhiên.

      “Vậy sao bà không nói?”

      Bà cụ nhìn xa xăm.

      Giọng chậm rãi.

      “Vì bà từng được tha thứ.”

      Năm đó.

      Bà mới mười hai tuổi.

      Nhà nghèo.

      Cha bệnh nặng.

      Mẹ làm thuê kiếm sống.

      Có những ngày cả nhà chỉ uống nước cho qua bữa.

      Một lần đi ngang hàng xôi trong chợ.

      Mùi thơm khiến bụng bà cồn cào.

      Bà đánh liều lấy một gói rồi chạy.

      Nhưng chưa được vài bước đã bị chủ hàng gọi lại.

      Bà tưởng mình sẽ bị mắng.

      Sẽ bị đuổi.

      Sẽ bị làm cho xấu hổ.

      Thế nhưng người phụ nữ bán xôi chỉ đặt thêm một quả trứng vào tay bà.

      “Cầm về cho ba con.”

      Bà bật khóc.

      “Con xin lỗi.”

      Người phụ nữ xoa đầu bà.

      “Biết xin lỗi là người tốt.”

      Ngày hôm đó đã thay đổi cuộc đời bà.

      Kể xong câu chuyện.

      Bà cụ Tư lặng người.

      “Bà luôn nhớ món nợ ân tình đó.”

      “Cho nên bà tin rằng ai cũng có phần tốt trong lòng mình.”

      Một chàng trai hỏi:

      “Nhưng có người xấu thật mà bà.”

      “Ừ.”

      “Vậy sao bà vẫn tin?”

      Bà mỉm cười.

      “Vì nếu không ai tin họ, họ sẽ chẳng còn lý do để sống tốt hơn.”

      Cả nhóm im lặng.

      Ít ngày sau.

      Một chuyện bất ngờ xảy ra.

      Người phụ nữ từng nói bà thối tiền thiếu bỗng quay lại.

      Bà ta đứng trước gánh xôi rất lâu.

      Khuôn mặt đầy bối rối.

      “Bà…”

      “Hả cô?”

      “Tôi xin lỗi.”

      Bà cụ nhìn bà ta.

      “Có chuyện gì vậy?”

      Người phụ nữ bật khóc.

      “Tôi đã nói dối.”

      Khu chợ bỗng yên lặng.

      “Tôi chỉ đưa ba mươi nghìn.”

      “Tôi lấy thêm tiền của bà.”

      “Tôi nghĩ bà không biết.”

      Nước mắt chảy dài trên má.

      “Từ ngày xem video trên mạng, tôi thấy xấu hổ quá.”

      Bà cụ nhẹ nhàng đặt tay lên vai bà.

      “Biết sai là được rồi.”

      “Tôi trả lại bà.”

      Người phụ nữ đưa một xấp tiền.

      Nhưng bà cụ chỉ lấy đúng số tiền hôm đó.

      “Còn lại cô giữ đi.”

      “Bà không giận tôi sao?”

      “Giận làm gì?”

      “Tôi đối xử với bà như vậy mà.”

      Bà cụ cười.

      “Con người ai cũng có lúc sai.”

      Người phụ nữ òa khóc.

      Cả khu chợ lặng đi.

      Nhiều người bắt đầu thấy sống mũi cay cay.

      Nhưng đó mới chỉ là khởi đầu.

      ## CHƯƠNG 3: ĐIỀU CẢ KHU CHỢ CÙNG NHỚ

      Sau ngày người phụ nữ công khai xin lỗi.

      Một hiện tượng kỳ lạ bắt đầu xuất hiện.

      Những phong bì nhỏ được đặt lặng lẽ bên gánh xôi.

      Không ghi tên.

      Không ghi địa chỉ.

      Chỉ có vài dòng chữ ngắn.

      “Con từng trả thiếu bà năm nghìn.”

      “Con từng nói dối.”

      “Con xin lỗi.”

      “Cảm ơn bà đã không trách.”

      Bà cụ đọc từng lá thư.

      Đôi mắt già nua đỏ hoe.

      Một buổi sáng.

      Anh Hưng chủ sạp rau mang đến một chiếc hộp gỗ.

      “Bà để đây đi.”

      “Để làm gì con?”

      “Ai thấy có lỗi thì bỏ vào.”

      Bà bật cười.

      “Con nghĩ nhiều người vậy sao?”

      Anh Hưng cười.

      “Con tin.”

      Quả thật.

      Chỉ một tuần sau.

      Chiếc hộp đầy những tờ tiền lẻ.

      Có người bỏ mười nghìn.

      Có người hai mươi nghìn.

      Có người một trăm nghìn.

      Không ai lấy ra.

      Không ai quản lý.

      Thế nhưng chẳng thất thoát đồng nào.

      Điều khiến mọi người ngạc nhiên hơn là số tiền trong hộp ngày càng nhiều.

      Một bác tiểu thương tò mò hỏi:

      “Bà tính làm gì với số tiền đó?”

      Bà cụ nhìn quanh.

      “Giúp người cần giúp.”

      “Là sao?”

      “Như ngày xưa có người giúp bà.”

      Không lâu sau.

      Một góc nhỏ trong chợ được lập thành quầy bánh và sữa miễn phí cho học sinh khó khăn.

      Mỗi sáng.

      Những đứa trẻ đi học sớm đều có thể ghé lấy.

      Không ai bị hỏi han.

      Không ai bị làm khó.

      Chỉ có một tấm bảng nhỏ.

      “Ăn no để học giỏi.”

      Nhiều người nhìn thấy mà xúc động.

      Cậu học sinh từng được bà cho nợ gói xôi cũng quay lại.

      Lần này cậu mặc đồng phục chỉnh tề.

      Tay cầm học bổng.

      “Bà ơi!”

      “Ơ, cậu bé hôm trước đây mà.”

      “Con đậu học sinh giỏi rồi.”

      Bà cười rạng rỡ.

      “Giỏi quá.”

      “Nhờ bữa xôi của bà đó.”

      “Xôi có phép màu đâu.”

      “Có chứ.”

      Cậu bé cười.

      “Lúc đó con tưởng chẳng ai tin mình nữa.”

      “Nhưng bà tin.”

      Bà cụ lặng người.

      Rồi khẽ xoa đầu cậu.

      Nhiều tháng trôi qua.

      Gánh xôi nhỏ vẫn nằm ở góc chợ quen thuộc.

      Nhưng giờ đây không ai còn gọi bà là người không biết đếm tiền.

      Bởi tất cả đều hiểu.

      Bà không phải không biết.

      Bà chỉ chọn cách tin người.

      Một niềm tin tưởng chừng ngây ngô nhưng lại khiến bao người thay đổi.

      Một sáng mùa thu.

      Anh Hưng nhìn dòng khách xếp hàng dài trước gánh xôi rồi cười.

      “Bà Tư.”

      “Hả con?”

      “Cuối cùng con hiểu câu nói của bà rồi.”

      “Câu nào?”

      “Có những thứ mất tiền mà giữ được lòng người.”

      Bà cụ cười hiền.

      Nụ cười vẫn như ngày nào.

      “Vậy là con hiểu rồi đó.”

      Anh Hưng nhìn khu chợ nhộn nhịp.

      Nhìn những đứa trẻ cười đùa.

      Nhìn những người từng mắc lỗi nay sống tử tế hơn.

      Bỗng thấy lòng mình ấm lạ.

      Người ta thường nghĩ sự tử tế là điều nhỏ bé.

      Nhưng đôi khi, chỉ một lần được tin tưởng, một lần được bao dung, cũng đủ làm thay đổi cả một con người.

      Và chính gánh xôi giản dị của bà cụ Tư đã chứng minh điều đó.

      Rằng lòng tốt không làm con người nghèo đi.

      Ngược lại, nó khiến cuộc sống trở nên giàu có hơn bằng những điều không thể đong đếm bằng tiền bạc.

      **Bài học cuối câu chuyện:**

      Sự trung thực là tài sản quý giá nhất của mỗi người. Khi được đối xử bằng lòng tin và sự bao dung, nhiều người sẽ tự nhìn lại chính mình để sống tốt hơn. Một hành động tử tế hôm nay có thể gieo mầm cho rất nhiều điều tốt đẹp trong tương lai.

      ‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.

    • Hàng xóm liên tục bàn tán “Sao không lấy vợ mới”, “Nuôi 3 đứa con gái, sau biết dựa vào ai”. Hơn 20 năm qua, tôi nghe rất nhiều.. Nhưng tôi vẫn giữ vững quan điểm của mình “không đi thêm bước nữa”…

      Hàng xóm liên tục bàn tán “Sao không lấy vợ mới”, “Nuôi 3 đứa con gái, sau biết dựa vào ai”. Hơn 20 năm qua, tôi nghe rất nhiều.. Nhưng tôi vẫn giữ vững quan điểm của mình “không đi thêm bước nữa”…

      Hàng xóm liên tục bàn tán “Sao không lấy vợ mới”, “Nuôi 3 đứa con gái, sau biết dựa vào ai”. Hơn 20 năm qua, tôi nghe rất nhiều.. Nhưng tôi vẫn giữ vững quan điểm của mình “không đi thêm bước nữa”…

      Tôi năm nay sáu mươi ba tuổi.

      Mỗi sáng, tôi vẫn có thói quen dậy từ năm giờ, quét sân, pha một ấm trà rồi ngồi trước hiên nhìn nắng lên. Căn nhà cấp bốn ngày nào giờ đã được các con sửa sang khang trang hơn, nhưng tôi vẫn thích ngồi đúng chiếc ghế gỗ cũ kỹ mà vợ tôi từng mua ngoài chợ cách đây hơn hai mươi năm.

      Mỗi lần nhìn chiếc ghế ấy, tôi lại nhớ đến một câu hỏi mà mình đã nghe suốt hơn hai mươi năm qua.

      “Ông còn trẻ, sao không lấy vợ mới?”

      “Có ba đứa con gái thôi, sau này biết dựa vào ai?”

      “Hết lòng n//uôi con gái rồi sau chúng nó cũng theo chồng, cuối cùng ông vẫn cô đơn.”

      Ban đầu nghe nhiều thì buồn.

      Sau nghe nhiều thì quen.

      Đến bây giờ, tôi chỉ mỉm cười.

      Bởi tôi biết mình chưa từng hối hận về quyết định năm ấy.

      Hai mươi mốt năm trước, vợ tôi mất vì bạo bệnh.

      Hôm đưa vợ vào phòng cấp cứu, con út mới năm tuổi, con giữa tám tuổi, còn chị cả mười một tuổi.

      Trước khi nhắm mắt, bà ấy chỉ nắm chặt tay tôi.

      “Anh… đừng để các con khổ.”

      Đó là câu nói cuối cùng.

      Đám ta//ng vừa xong, căn nhà vốn đông tiếng cười bỗng trở nên lạnh lẽo.

      Đêm nào con út cũng ôm chiếc áo của mẹ mà khóc.

      Con giữa lặng lẽ ngồi ở góc nhà, chẳng nói chẳng rằng.

      Còn chị cả mới mười một tuổi đã biết bưng cơm cho hai em, biết giấu nước mắt mỗi khi nhìn thấy tôi.

       

      Khám phá thêm

      Con gái

      Computing

      Tài nguyên & Dịch vụ viết Blog

       

      Có những đêm, ba cha con… à không, bốn cha con ôm nhau ngủ.

      Đứa nào cũng nhớ mẹ.

      Tôi cũng nhớ.

      Nhưng tôi không dám khóc trước mặt các con.

      Tôi sợ chúng càng đau lòng hơn.

      Chưa đầy ba tháng sau tang lễ, người quen bắt đầu mai mối.

      “Có người phụ nữ hiền lắm.”

      “Con cái còn nhỏ, phải có mẹ chăm.”

      “Lấy vợ đi, đàn ông một mình cực lắm.”

      Tôi cũng từng nghĩ đến.

      Không phải vì mình.

      Mà vì ba đứa trẻ.

      Tôi sợ các con thiếu tình thương của mẹ.

      Tôi từng gặp vài người.

      Có người thật lòng.

      Có người thương trẻ.

      Nhưng cũng có người vừa ngồi xuống đã hỏi:

      “Anh có nhà riêng không?”

      “Lương mỗi tháng bao nhiêu?”

      “Ba đứa nhỏ thì sau cưới ai chăm?”

      Thậm chí có người còn nói thẳng:

      “Nếu cưới thì gửi bớt hai đứa nhỏ về ông bà nội đi.”

      Nghe đến đó, tôi đứng dậy xin phép ra về.

      Từ hôm ấy, tôi không đi xem mắt nữa.

      Tôi tự nhủ:

      “Con mình, mình nuôi.”

      Ngày đó, tôi làm thợ sửa điện.

      Sáng đi từ sớm.

      Tối mịt mới về.

      Tiền chẳng dư bao nhiêu.

      Ban ngày gửi con út sang nhà bà ngoại.

      Chiều lại tất tả đón về.

      Có hôm đang sửa điện trên mái nhà, trường gọi.

      “Con anh sốt cao.”

      Tôi bỏ hết đồ nghề, chạy hơn mười cây số về.

      Khách mắng.

      Mất tiền công.

      Tôi cũng mặc.

      Với tôi, con quan trọng hơn.

      Có thời điểm khó khăn đến mức cả nhà ăn cơm chan nước mắm suốt một tuần.

      Con gái lớn nhìn bát cơm rồi hỏi:

      “Bố không thích thịt à?”

      Tôi cười.

      “Bố đang ăn kiêng.”

      Thật ra hôm ấy tôi chỉ còn đúng một miếng thịt.

      Tôi gắp cho ba đứa.

      Còn mình ăn cơm trắng.

      Đêm đến, bụng đói cồn cào.

      Nhưng nhìn các con ngủ ngon, tôi thấy mọi thứ đều đáng.

      Điều khiến tôi tự hào nhất không phải là các con học giỏi.

      Mà là chúng biết yêu thương nhau.

      Chị cả tan học là về nấu cơm.

      Con giữa giặt quần áo.

      Con út quét nhà.

      Tôi chưa từng bắt.

      Chúng tự làm.

      Có lần tôi nghe con út hỏi chị:

      “Nhà mình nghèo hả chị?”

      Chị cả xoa đầu em.

      “Không nghèo đâu. Chỉ là bố đang vất vả thôi.”

      Tôi đứng ngoài cửa, nước mắt cứ thế rơi.

      Nhiều người bảo:

      “Con gái lớn lên lấy chồng là hết.”

      Tôi không tin.

      Tôi chỉ dạy các con một điều.

      “Làm người tốt trước, thành công sau.”

      “Có hiếu thì đi đâu cũng được.”

      Ba đứa đều ghi nhớ.

      Chị cả đỗ đại học y.

      Ngày nhập học, tiền đóng học phí thiếu gần hai chục triệu.

      Tôi định bán chiếc xe máy.

      Đó là tài sản lớn nhất.

      Biết chuyện, con bé ôm lấy tôi.

      “Bố đừng bán.”

      “Con sẽ đi làm thêm.”

      Nhìn đôi bàn tay gầy của con, tôi thấy tim mình đau nhói.

      May mắn sau đó con được học bổng.

      Tôi giữ lại được chiếc xe.

      Con thứ hai học công nghệ thông tin.

      Ngày nhận học bổng toàn phần ra nước ngoài, con ôm tôi khóc.

      “Bố, con sẽ về.”

      Tôi chỉ cười.

      “Không cần.”

      “Con ở đâu sống tốt là bố vui.”

      Nhưng năm năm sau, con vẫn trở về.

      Con nói:

      “Con về vì bố.”

      Con út trở thành kiến trúc sư.

      Ngày nhận tháng lương đầu tiên, nó mua cho tôi đôi dép mới.

      Tôi hỏi:

      “Sao không mua cho mình?”

      Con cười.

      “Đôi dép của bố vá ba lần rồi.”

      Tôi nhìn xuống đôi dép cũ.

      Hóa ra con để ý từ lâu.

      Hai mươi năm trôi qua.

      Ba đứa con đều có công việc ổn định.

      Chị cả mở phòng khám.

      Con giữa làm giám đốc công nghệ của một doanh nghiệp lớn.

      Con út có công ty thiết kế riêng.

      Đứa nào cũng thành công bằng chính năng lực.

      Điều làm tôi hạnh phúc hơn cả là chúng chưa bao giờ quên bố.

      Cuối tuần nào căn nhà cũng đầy tiếng cười.

      Có hôm ba chiếc xe đỗ kín sân.

      Hàng xóm đi ngang cứ nhìn mãi.

      Rồi những người từng cười tôi ngày xưa bắt đầu đổi giọng.

      “Ông giỏi thật.”

      “Nuôi ba con gái mà đứa nào cũng nên người.”

      Có người còn bảo:

      “Hồi đó tôi nói linh tinh, ông đừng để bụng.”

      Tôi chỉ cười.

      Chuyện cũ rồi.

      Một buổi chiều, bác Hòa hàng xóm sang nhà.

      Bác ngồi rất lâu mới mở lời…

      Bác ngồi rất lâu, tay nâng chén trà đã nguội, đôi mắt nhìn ra khoảng sân tràn ngập nắng rồi thở dài một hơi thật sâu:

      “Bác Nhượng này… Ngày xưa tôi với mấy người trong xóm cứ xúi ông lấy vợ mới, rồi bảo nuôi ba đứa con gái sau này chẳng nhờ vả được gì. Giờ nhìn lại, tôi thấy mình nông cạn quá. Con trai tôi hai đứa, dựng vợ gạch nhà cho chúng nó xong thì giờ căn nhà rộng thênh thang chẳng ai ngó tới. Còn ông… ba đứa con gái đứa nào cũng ngoan hiền, hiếu thảo, cuối tuần lại kéo cả dâu rể cháu chắt về đông vui. Hóa ra, ông mới là người giàu có nhất cái xóm này.”

      Tôi nhấp một ngụm trà, vị đắng nhẹ nơi đầu lưỡi rồi đọng lại vị ngọt thanh nơi cổ họng. Tôi nhìn bác Hòa, khẽ mỉm cười bình thản:

      “Tôi chưa bao giờ nghĩ mình giỏi giang hay giàu có gì đâu bác. Ngày ấy tôi chọn ở vậy không phải vì cao thượng, mà chỉ vì thương ba đứa nhỏ. Chúng nó đã mất mẹ rồi, tôi sợ một bước đi bước nữa, vô tình lại làm tổn thương những tâm hồn vốn đã nhiều vết sẹo.”

      Tôi ngừng một chút, ánh mắt hướng về tấm ảnh gia đình treo ngay ngắn giữa phòng khách – nơi vợ tôi mỉm cười rạng rỡ bên ba đứa con nhỏ dại ngày nào.

      “Nhiều người cứ nghĩ sinh con gái là ‘con người ta’, nuôi lớn rồi cũng theo chồng. Nhưng tôi nghĩ, con nào cũng là con, miễn là mình trao cho chúng đủ yêu thương và dạy chúng biết sống trọn nghĩa trọn tình. Đàn ông có thể không cho con một gia đình hoàn hảo về hình thức, nhưng nhất định phải cho con một chỗ dựa vững chắc về tinh thần. Cái ‘vai’ của người cha không phải để gánh gầm cầu hay xây nhà cao cửa rộng, mà là để các con biết rằng, dù đi xa đến đâu, quay đầu lại vẫn luôn có một nơi bình yên nhất chờ đón.”

      Bác Hòa lặng gật đầu, không nói thêm câu nào nữa, chỉ lặng lẽ nhấp hết chén trà.

      Chiều hôm đó, tiếng còi xe quen thuộc lại vang lên ngoài cổng. Con gái lớn bước vào xách theo túi thuốc bổ, con gái thứ hai vừa nghe điện thoại công việc vừa dắt tay con nhỏ, còn đứa con út vội vàng chạy vào ôm chồm lấy tôi từ phía sau:

      “Bố ơi! Hôm nay con tự tay thiết kế xong phương án sửa lại cái hiên nhà cho bố rồi nhé, đúng cái kiểu ghế gỗ cũ mà bố thích luôn!”

      Tiếng cười nói ríu rít lại lấp đầy căn nhà cấp bốn. Tôi ngồi trên chiếc ghế gỗ cũ kỹ, nghe từng luồng ấm áp lan tỏa trong lồng ngực.

      Hai mươi mốt năm trước, tôi đã hứa với người vợ quá cố rằng sẽ không để các con phải khổ. Hôm nay, nhìn các con trưởng thành, tử tế và yêu thương nhau, tôi biết mình đã hoàn thành trọn vẹn lời hứa ấy.

      Hóa ra, hạnh phúc của một người cha không nằm ở việc có bao nhiêu tài sản hay người nối dõi, mà nằm ở chính nụ cười bình yên của những đứa con do mình dành cả đời nâng niu.